Все по-новому: грехи, пороки, будни,
а как болит от счастья голова,
сегодня в полвторого пополудни
мне объявили, что любовь
мертва.
Ни похорон. Свои и две гвоздики.
Прощальный ужин за крутым столом.
И чьи-то от отчаяния крики,
и смех злорадный, жуткий за окном.
Смеялась жизнь над глупыми и злыми,
как хохотала чуждая весна!
Любовь хоронят только меж родными,
и щиплет рану от глотков вина.
Иссиня черный снег крахмалом сыплет
на плечи им сочувствующих лиц,
а вдруг их кто по имени окликнет
нерасторопных двух самоубийц.
…темнеет на земле могила. Воет
отряд из псов -один другого злей.
Все в жизни по любви и доброй воле
из самых непонятливых людей.
Ольга Тиманова
.
***
- Вы ищете кого-то?
- Нет.
Я никого не потеряла…
А здесь когда-то жил поэт.
Вот здесь его кровать стояла.
У вас уже паркетный пол,
А был линолеум когда-то.
В углу стоял тяжелый стол,
И на стене висела карта.
Поэт работал по ночам,
И в комнате, от дыма белой,
Горела красная свеча,
И женщина с пластинки пела.
Но время мчится, как вода…
Мы рано прошлое итожим…
- Он умер?.. Вот недавно - тоже…
- Нет, он уехал… Навсегда…
Но это ведь одно и то же -
Его уже навеки нет…
А в памяти остался след,
Как темный шрам, - незалечимый…
- А этот умерший поэт…
Простите… съехавший поэт…
Он был вам родственником?
- Нет.
- Он ваш знакомый?
- Нет… Любимый