БАЛЛАДА ОБ АРТИСТКЕ ТРАМА
Должно быть, неизвестно вам,
Сегодняшним ребятам,
Что означало слово ТРАМ,
Рождённое в тридцатом.
Следы эпох слова таят,
И это слово - тоже.
ТРАМ - это значило:
Театр рабочей молодёжи.
А в ТРАМе - слушайте, друзья,
Историю сначала -
Одна знакомая моя
Всегда старух играла.
И режиссёр, кудлат и лих,
Подтрунивал над нею:
- Ещё сыграешь молодых!
Старух играть труднее!
Артистка соглашалась с ним
Безропотно и грустно.
Сама накладывала грим
И горбилась искусно.
В её года, в её лета
Играть старух обидно…
Но вот опять идёт спектакль,
И зрителям не видно,
Что смотрит мне в глаза она,
На сцене умирая…
А завтра к нам пришла война.
Вторая мировая.
Я срочно уезжал тогда
Под гул артиллерийский,
И лишь потом, через года,
Узнал судьбу артистки.
Она отправилась в войска
С концертною бригадой,
Когда уже была Москва
В ежах и баррикадах.
Не разобрать, - где фронт, где тыл, -
Огонь вокруг неистов,
И прямо к немцам угодил
Грузовичок артистов.
Что станет с русской красотой,
Пленительной и нежной?
Судьба, не торопись, постой!
Приободри надеждой.
И реквизит, и грим при ней
Остались в суматохе…
Ноябрьский сумрак всё темней,
И вот в людском потоке
Старуха дряблая бредёт,
Ягой-каргою горбясь:
Лицо в бороздках, чёрный рот -
Мой ненаглядный образ…
Сентиментального врага
Задело это чудо:
- На что нам старая карга?!
А ну, катись отсюда!
И так вот, с гримом на лице,
В своей коронной роли,
Она пришла в районный центр -
А он уже в неволе.
Стоит растерянный народ
На площади у церкви,
А мимо бабушка идёт
В ботинках не по мерке.
Глаза из-под седых бровей
Скрестились с горем лютым,
И очень захотелось ей Дать силу этим людям!
И в центре мёртвого села
Она о вере в завтра
Стихотворение прочла
Из «Комсомольской правды»!
Навстречу - гордость и испуг,
И вздох, как гром обвала,
И чей-то громкий выкрик вдруг:
- Товарищи, облава!!!
Её жандармам выдал гад,
Известный в том районе.
(Он стал сегодня, говорят,
Профессором в Бостоне).
Суд скорый. Да какой там суд!
Со зла да с перетруху
Уже к берёзе волокут
Безумную старуху.
На шее - острая петля…
Рванулась из-под ног земля!..
…Теперь мои глаза сухи,
Я плакал лишь в театре…
Прости меня за те стихи
Из «Комсомольской правды»!
За то, что я не мог спасти,
За то, что я живу…
Пришла на следующий день,
Не помня об угрозе,
Толпа потерянных людей
К истерзанной берёзе.
Зачем глядеть на мертвецов?
Но люди смотрят в муке,
И видят юное лицо
И розовые руки…
Кто объяснить бы им сумел,
Что верх взяла природа,
Что начисто отмыла грим
Ночная непогода?
И это чудо красоты,
Бессмертия начало,
Потом понтонные мосты
В тылу врага взрывало!
…Воспоминаний голос тих,
И слышу в тишине я:
«Ещё сыграешь молодых!
Старух играть труднее…»