Он сразу же скажет тебе: «Моя». Ему абсолютно неважно будет, есть ли у тебя кто-то, и отвечаешь ли ты ему взаимностью. Он просто, взглянув на тебя, сразу же захочет тебя присвоить. А присвоив, любой мужчина будет за свое бороться. Он сделает все, чтобы тебя не потерять, уберечь, сохранить от всех и всего. Он станет о тебе заботиться. Потому что ты его, он так решил и точка. Он окружит тебя таким вниманием, что ты забудешь о том, что в твоей жизни вообще когда-то был кто-то другой. Он сделает так, чтобы твои глаза светились от счастья, глядя на него. Он будет поступать так, чтобы тебе с ним было хорошо и ты никогда бы не подумала его покинуть. Он не позволит тебя обидеть и всегда защитит. Потому что ты его. А за свое мужчина порвет любого. Когда мужчина говорит: «Моя!», это лучшее признание в любви.
Да не будет у вас: твоё, моё, исполненное бесчисленных зол.
Природа нас объединяет,
за это любим мы её,
но мысль разлуку предвещает:
это твоё, это - моё!
Сколько бы афоризмов и мыслей ты не прочитал и не услышал, ты отметишь лишь те, которые подтвердят твои выводы и мысли. Раз не зацепило- значит не твоё: не твоя боль, не твои слёзы, не твои радость и победа.
Твое объятие - ножевым - вскользь
Под область сердца - там теперь мрак.
Ты в нем непрошен, и не зван - гость,
И непонятно: то ли друг/враг.
И как же меток! И жесток, к тому ж!
И в отражении зеркал - смел.
И неизвестно: то ли брат/ муж.
Неважно все. Спокойствию - предел.
Твоё объятие - ножевым. Взлёт…
А я почти кричу: «Не обнимай!»
А ты надеешься: весна, пройдёт…
Твоё объятие - ножевым - в рай!
Электричка ползет осторожно.
Грязный тамбур. Чужой разговор.
Чья-то девочка смотрит в окошко,
Теребя светло-русый вихор.
Пальцы так беззащитны и тонки,
На косынке тесьма по краям…
…Я подумаю, что у девчонки
Твой вихор.
А улыбка - моя…
Что бы у вас не случалось, но если человек твой, сколько бы раз вы не прощались, он опять будет с тобой!
Ты называешь меня Солнцем
И нежно держишь на ладони.
Оно внутри меня смеётся,
А ты уверен и спокоен.
Мне так тепло и так уютно
В твоих руках больших и мягких.
В них в колыбели я как будто,
В снах удивительных и сладких.
Ты меня Солнцем называешь,
И мир становится светлее.
В глазах своих меня купаешь,
А я тебя собою грею.
Тяну к тебе лучи живые,
Бужу знакомую улыбку,
В ресницах искры озорные,
А в сердце тоненькую скрипку.
Ты называешь меня Солнцем,
И ты со мной не знаешь тени.
С рассветом я в твоём оконце
И нежным воском в час вечерний.
Тебя я Чудом называю,
Любовь в том Солнце разбудившим.
Оно с тобою воскресает,
Оно тобой живет и дышит.
Странная ты моя странная -
Нежная, взрывная, желанная.
Хочу обнять-но ты колючая,
Самая светлая, самая лучшая.
Рябь снежинок в прямых волосах…
Залюбуюсь, забуду желание.
Но ты в мыслях моих и мечтах,
В наслаждение иль наказание?
Ольга Тиманова
С тобой друг друга отпустили
и ручки дружненько сложили.
Ведь коль твоё - оно вернётся!
И кто ж из нас кого дождётся?))
Бывает так, что человеку нужен такой же сумасшедший, похожий человек, не противоположность. Такой человек, который как и ты знает о плохом и верит в то, что не всё в жизни должно быть правильным и совершенным. Который знает твоих монстров, но всё равно будет любить тебя.
И не случились больше мы.
Какая ложь: твое - вернется.
Переступив порог зимы,
Твое - совсем чужим проснется.
И не случилось больше нас.
Ты промолчал, я промолчала.
Твое - не здесь и не сейчас -
Возьмет да и начнет сначала.
Твое тебя перечеркнет,
Решив: своих - не отпускают.
Ты знаешь, гордость - страшный гнет.
Но что поделаешь… такая.
Все тоньше между нами нить.
Чем дальше ты, тем проще рвется.
Какая глупость: отпустить.
Какая ложь: твое - вернется.
Прошу, забудь ко мне дорогу память,
Не могу я больше прошлым жить.
Не прошеной гостьей поселилась замять,
Хочется, волчицею, от боли выть.
Не желаю в тот год возвращаться,
Где с тобою были мы вдвоем.
Не хочу, от обманной любви задыхаться,
Лишь теперь понимаю - все было враньем.
Ты не создан любить, твое хобби - играться,
Признаваясь в любви, каждой встречной.
Только, глупый, не может догадаться,
Что идешь, ты, по жизни играя, беспечно.
Давно не мальчик, почти уже старик,
В любовь играешь, чувствами не дорожа.
Размениваешь жизнь на пошлый миг,
Остаток лет, в рулетку проиграешь зря.
Мне жаль тебя, ты все же не чужой,
Остановись, пока еще есть время.
Тех цени, кто в трудный час с тобой,
Одиноким быть тебе в конце, а это бремя.
Крылья есть… Крылья есть, а летать совершенно не хочется
и всё небо затянуто грустными тучами.
Мысли душу терзают зубами колючими
и вина подливает в хрустальный бокал одиночество…
Ветер стылый тихонько за шлейфом осенним волочится -
невзначай потеряли всю радость созвучия.
Нет надежды, что всё переменится к лучшему
и теряется радость в ненужном тумане пророчества.
Пульсу холодно… Вдаль перелётные храбрые птицы
улетают и песню прощанья, курлыкая, дарят.
Книга жизни листает, листает, листает страницы…
Как понять свою миссию? Как разгадать эту тайну?
Прогоняя бессонницу, имя слезинкой в ресницах
снова прячу твоё… А мгновения прошлого манят…
Важные люди для нас - те, в чьих глазах мы существуем.