Счастье…
Что это? Как? Забыл?
Нет. Я помню. Я счастлив был.
Жаль, недолог был Счастья срок.
Я его уберечь не смог.
Да и как же его спасти,
Коль со Счастьем не по пути?
Коль у каждого счастье своё?
Счастье — быть счастливым вдвоём.
Кусочек счастья был дарован Богом,
Он упивался сладостью игры,
А что теперь является итогом?
Разбита жизнь, по прихоти Судьбы.
Они случайно встретились, когда-то,
Забавный случай, свел людей сердца,
Так началась счастливая баллада,
В которой счастью не было конца.
Они любили, ссорились, страдали,
Мирились жарко - гордость позабыв,
Но слишком мало времени им дали,
В бокалах горя жизни растворив.
Он умирал, так медленно, так страшно…
Она молилась, ночи напролет…
Он ей шептал: «Не плачь, теперь уже не важно
Свою судьбу я знаю наперед…»
Напрасны были все её желания,
Пусты молитвы, все предрешено…
Хлебнув сполна и горе, и отчаяние,
Она пропала в муках без него…
Кусочки сердца не вернуть, не склеить,
Душа ушла, оставив нежный след…
И на могилу, где разросся клевер,
Дитя любви возложит свой букет…
Да… милый было хорошо,
Всегда с тобой легко,
Душе моей тепло…
Но я понимаю не мой,
Не мой ты мужчина чужой,
Хоть стал абсолютно родной…
С тобой забываю плохое,
Всё кажется вокруг другое,
Дыхание даже иное…
Но это всё быстро проходит,
И счастье куда-то уходит,
Твой взгляд другая ловит!
«Звенящая пустота»… Наверное, это пустота, оставшаяся от того, кто когда-то был очень дорог… Этот звон оглушает душу и высушивает сердце.
А мне бы, Февраль и счастья метель,
снегов на полях голубую пастель,
дороги, дороги и ветра шансон,
а мне бы, сердец перестук в унисон…
А мне бы, Февраль, где остались слова-
простые, как искорки света, тепла,
где первое танго застенчивых рук,
где первое «можно», слетевшее с губ.
А мне бы, Февраль… Время года- Любовь,
в минувшее счастье вернуться бы вновь,
и верить, как раньше, и ждать, и скучать,
и просто дышать, и просто молчать…
Как близко Февраль, но рукой не достать
и не вернуть, и не догнать…
Былому счастью взамен лишь… Зима…
и одиночества дней тишина…
СЧАСТЬЯ много не бывает. Если через край оно, то куда - то убегает, как ШАМПАНСКОЕ вино…
Так глупо думать, что счастье вечно. Оно бывает, но не бесконечно. Сползает тенью и падает с плечь, когда перестаешь беречь…