По ночам в раннем детстве он часто летал…
Просыпался с улыбкой, растрёпанный снами,
И с балкона свой след в синем небе искал,
И следил с восхищением за журавлями.
Рисовал облака и ковёр-самолёт -
Так хотелось до звёзд дотянуться руками!
И ещё точно знал, что его где-то ждёт
Белый конь со звенящими ветром крылами.
Но с годами всё выше лежал небосвод,
Глубина выцветала… смывалась дождями,
И казалось, что зря этим небом живёт
Невзлетевший Икар с голубыми глазами.
Он привык, что у Осени нет выходных…
И что вечность, в итоге, короче мгновенья…
Что враги милосерднее самых родных…
И что счастье - написанные стихотворенья…
… А она не болела немой высотой,
Если честно, она её даже боялась,
И всё прятала крылья свои за спиной,
Даже злилась на них, потому что стеснялась…
Ей и было с рожденья всего ничего -
23… 25… может больше немного,
А вот сердцу в груди душно и горячо,
Если ветром в лицо не дышала дорога.
Но, увы, и её не сбывались мечты -
С каждым годом всё дальше заветные дали,
Даже редкая радость - беспечные сны
От осенней печали её не спасали.
И всё чаще стояла она у окна,
Согревая озябшие плечи руками,
И хранила тепло её крыльев стена -
На обоях рисунки вразброс со стихами…
… Их никто не сводил - они просто нашлись,
Как находится главная в жизни пропажа,
И сверкнула пронзительно синяя высь,
И ему показалось - приблизилась даже…
А в её удивлённо-бездонных зрачках
Отразились все дали, все краешки света,
А потом на ресницах, как на лепестках
Задрожали росинками лучики лета.
Им так нравилось просто обнявшись стоять,
И смотреться в глаза, и касаться губами,
И друг другу бессвязное что-то шептать,
Заблудившись дыханьем, сплетаясь словами…
Ах, какое же счастье - однажды найтись,
Бесконечность дождей разменяв на улыбки,
И по Осени, за руки взявшись, пройтись,
И наслушаться тела, как голоса скрипки…
Она крылья ему отдала, а взамен
Он её научил не бояться паденья,
И уже не хватало ни неба, ни стен
На рождённые ими стихотворенья…
…А потом был полёт в дальний край навсегда,
Хоть в свой дом и любили они возвращаться,
Два серебряно-сильных, ревущих крыла
Не смогли сквозь грозу ни лететь, ни держаться.
И огромная птица - беспомощный борт
Завершал чьи-то судьбы дописанной строчкой,
И растерянно замер аэропорт
Над экраном радара и маленькой точкой.
Кто-то плакал навзрыд, кто-то громко кричал -
По-живому кромсала истерика страха,
Она жалась к груди, он её обнимал,
И шептал: потерпи… ты же храбрая птаха!
Побелевшие губы шептали в ответ:
Я трусиха, родной мой…, но это не важно -
Всё равно без тебя и меня тоже нет,
А когда ты со мной - ничего мне не страшно…
… Был сентябрь особенно светел и тих,
И курносая кнопка с косой и бантами
На стене выводила коротенький стих,
Посвящая его своим папе и маме.
Ей сказали - они далеко в вышине,
И над ней проплывают теперь облаками…
Но всегда возвращаются к дочке во сне,
Чтоб обнять её крылья своими крылами…
Зачерпну судьбы
Ковшиком Медведицы.
Чем бы закусить?
Жизнь у нас одна… Судьбы разные… Соединить две судьбы в одну жизнь, это уже счастье!
Мечта - то с чего начинал каждый миллиардер.
Судьба вечно отправляет нам послания, а потом усаживается рядом и смеётся над нами, глядя, как мы бьёмся в бесплодной попытке их расшифровать.
Все люди, как люди. Один я, как собака.
Жизнь - гора. Поднимаясь, ты глядишь вверх, и ты счастлив, но только успел взобраться на вершину, как уже начинается спуск, а впереди - смерть. Поднимаешься медленно, спускаешься быстро.
Где же ты была?
Была…
Около… почти под боком…
Обернуться ненароком
Ты бы мог - и я могла…
Где же ты была?
Брела.
Той же улицей и рощей,
Что и ты… А было б проще -
Выйти вдруг из-за угла…
Где же ты была?!
Плыла,
По теченью путь держала,
Как и ты, в мороз дрожала,
Согревалась от тепла…
Где же ты была?..
Пила.
Из ручья. Не из того ли,
Что и ты? В нем - запах воли,
Легкость птичьего крыла…
Где же были мы тогда?
Рядом. Только почему-то
Разминулись на минуту…
На недели… На года…
Любой из нас, как дурень с торбой писаной,
С судьбой своей … бессильный и смешной…
И не понять нам всем простую истину -
Мы - лишь песчинки в суете земной
Совсем немного у судьбы просила…
Теперь её же слёзно умоляю,
Мне подсказать, где взять такую силу,
Не оступиться и пройти по краю
Моя судьба - до капельки моя. Так что грустить о том, что не сбылось? Ещё живу, ещё мечтаю я… О чём? - О счастье… Так уж повелось…
Да!!! Не святая!!! Ну и что??? Судили… Судят… И осудят… Своей дорогою зато… Своей Судьбой… И будь, что будет… Пусть неказист, тернист и труден… МОЙ ПУТЬ… - ОН МОЙ… И БУДЬ, ЧТО БУДЕТ!!!
Невыносима судьба
назвать бы злодейкой её…
да ей… все равно
погибла мечта…
умерла навсегда.
как карточный домик
рушится мир…
вокруг пустота.
как бездна…
смертельная высота,
и на краю
безразлична участь твоя.
что впереди неизвестно
жизнь - в капкане отчаянья…
западня.
болит душа
одинока она
и не нужна
никому… не нужна…
Люди из прошлого возвращаются по нежданчику, как бы не были забыты. Реально задумываешься, не судьба ли.