Я знаю, как прокладывать пути,
Чтоб даже в наихудшее ненастье
Доплыть и, вопреки всему, найти
Лазурный берег подлинного счастья.
Туда не все доходят корабли.
Для многих счастье выглядит иначе.
И сколько видно островов вдали,
Чей пышный берег кажется богаче!..
У каждого своя судьба, свой путь…
Со мною плыть во много раз труднее.
Мне одному не страшно утонуть,
Но ты?.. Об этом я судить не смею…
Я вправе лишь спросить, но не позвать.
Решать не бойся. Бойся только лгать.
Море, волны и прибрежный песок,
Ну, а в небе, в том, закат догорает,
И никто никто из смертных не знает,
Солнца утром луч увидит, пусть, один, разок…
День рождается из ночи неспеша,
Разбавляя, постепенно, ночь, рассветом,
Бог-художник добавляет на холст неба
Нежно розовый, лазурный цвет, но… ша
Наступает… Умоляю, не спугните,
Он всего боится, юный день…
Тенью ляжет на твои ресницы,
Ну, а Вы ему, тихонько, так, шепните,
Мол, привет тебе, и солнышку поклон,
Не опережая ход событий,
Пусть встает скорей
И занимает, в небе, трон…
Новый день настал, и, слава, Богу,
Это, значит, так тому и быть,
Нам работать, ну, а малышам — шалить —
Помоляся, отправляемся в дорогу.
«Вечный бой — покой нам, только снится!»
Ну, кого же в этом, нам, корить…
У кота есть внутри мурлота.
И котлетка внутри у кота.
Кот под мягкой кроватью живёт
И с утра и до ночи поёт.
Если сунуть коту под кровать
Что-нибудь, что он любит жевать,
Кот всю ночь будет сладко мурчать,
Сотрясая мурчаньем кровать.
У кота для котейной красы
Есть на морде большие усы.
Уши есть у кота, лапы есть,
Чтобы мог кот куда-нибудь влезть.
Чтоб внезапно не кончился кот,
Хвост пушистый из попы растёт.
А чтоб вовсе была милота,
Есть цветные глаза у кота.
Кот всю пыль собирает хвостом,
Даже усом не дрогнув притом.
Кот тогда только усом ведёт,
Если слышит, что кто-то жуёт.
Стоит выйти навстречу коту,
Прихватив за собой колбасу —
Кот своими усами на раз
Распознает и сорт, и колбас.
Включит кот мурлоту на весь дом —
Не отвертишься вовсе потом.
У кота есть отменный гипноз,
Всё, что ешь, ты отдашь, не вопрос.
Кот посмотрит в жующий твой рот,
Грустно-грустно, как брошенный кот,
Кот, который не ел никогда
И не знал, что такое еда…
Как же тут пред котом устоишь,
Если он, точно дохлая мышь,
Тянет лапку к куску колбасы,
В безнадёге повесив усы.
Дашь коту откусить от куска —
Пропадёт из глаз тут же тоска.
Но протянешь побольше кусок —
Совершит кот победный бросок!
Ты потом будешь грустно вздыхать,
Видя, как колбасу под кровать
Тащит кот. И котлеты, и сыр —
Всё, что смог, всё, что кот раздобыл.
Огурцы, макароны и хлеб,
Грудку, джем, пахлаву, чебурек,
Катит носом бутыль молока…
Подкроватье в еде у кота.
Хорошо там коту — на еде,
У него все усы в милоте.
Но зато, в самый голодный год,
Кот к тебе тёмной ночью придёт.
И притащит с собой что-нибудь,
Что и ты сможешь сгрызть и заснуть.
У кота есть внутри доброта.
Там же, где и его мурлота.
в городе снег тает и топит
машины — подводные лодки.
окна у них как перископы
ямы как пропасть. город как пробка.
в городе ветер сбивает с ног
ветки ломает. трещат деревья
сколько весна промочила сапог…
шмыгала носом. болела.
в городе март… ну и что с того?
бесится непогода.
я за рулём своего авто
еду не зная брода.
думаю — скоро, совсем немного
нам с тобой потерпеть
зазеленеет и наш с тобой город
главное — не …
хандрить
Я почти не простила. И вряд ли уже прощу. Говорят, мол, испортишь карму, останутся шрамы. Это как отдавать свой нательный крест палачу, но при этом палач был когда-то роднее мамы. Ближе всех. Ближе бога. По крови и по судьбе… На таком расстоянии нож, угодивший в спину, не порвёт ни одежды, ни кожи, ни мышц, ни вен…
Я как будто живу. И дышу. И гуляю с сыном… Но меня просто нет.
Хотя вот я — смотрю в окно. Я могу говорить, даже матом послать соседей. И сейчас я пойму, как на самом деле легко к чёрту бросить всё это… А там глядишь я уеду для начала в портовый город на месяца три, где всю жалость к себе выдувает ветрами с моря, оставляя узоры солёные изнутри, но взамен забирая все явки, ключи, пароли…
Не совсем равнозначный обмен. Но сейчас и здесь я согласна на всё, как больной и запуганный пленник. Чтоб по русской традиции снять свой нательный крест и отдать палачу.
И просить у него прощенья.
…да и сами мы вряд ли боги в миниатюре.
Оттого мы и счастливы, что мы ничтожны.
И. Бродский
***
Футляр от скрипки. В интервале
два ангела и человек.
Реки забвения биеннале
часов задерживает бег,
и Вечность, с вишенкой в бокале,
оставит, будто на десерт,
не упомянутый в начале
струнный (пусть камерный) концерт —
там в черно-белом хроматизме
непогибающих страстей,
в неотцветающем лиризме
секстетов Брамса мудреней
поддаться Вечности капризу
внутри кружащихся теней
и, облачась в честнУю ризу,
явить ладони для гвоздей.
Я жив, покуда сердцем слышу
в звучании скрипки — плач людей
и, видя старую афишу,
я зрею пламя трех огней:
Брамс, Шуман, Клара Вик. Ты ищешь
ответ за тридевять земель,
найдешь его на пепелище
и проклянешь всего сильней.
А Вечность, с вишенкой в бокале,
забросив день, и год, и век,
раскроет веер в душном зале,
заметив: «…ведь то человек
на сцене — а не Бог — в печали
придумал скрипку и секстет!»
Боги могли, но разве знали
Чувств человеческих букет!
Да будут ноты на бумаге,
да будут слезы, и секрет —
как свет, родившийся во мраке,
излился музыкой в концерт.
15 декабря 2017 года
Copyright: Маргарита Мендель, 2018
Свидетельство о публикации 118032406419
Изумрудного цвета розы…
Это явь, или, может быть, сон,
Лёгкий сон, что, туманом утренним,
С тихим ветрком, парит, в унисон…
Изумрудного цвета розы…
Нереальной неземной красоты
Эликсир милый свежей жизни,
Ореол для волшебной мечты.
Изумрудного цвета розы…
То природа, иль искусство флориста?
Жаль, одно — на них, увы, не погадаешь:
Я княгиня, иль, жена декабриста?
Изумрудного цвета розы…
Этот цвет — он родовой мой, талисман.
Вы цветите мне, на радость и удачу,
Знайте, милые, в обиду, вас, не дам…
За тучами скрылась луна…
На восходе пылает зарница…
В храме старом стоит тишина…
В храм зашёл… Не умея молится.
Полутьма. Мерцанье лампад,
На стекле киота, как пламень,
А за ним понимающий взгляд,
Глаз, что смягчат даже камень.
Я стою. Боюсь шелохнуться…
Торжество тиши не взорвать…
И надеюсь… Они улыбнуться,
Всё простят и не станут пенять…
Я оглох, погрузившись в себя…
В размышлении-болоте увяз…
Не заметив, что меня теребя,
Мне шипели: Закрыто у нас!
Мне шипели: Закрыто у нас!
Две старушки, брызжа слюной…
Что припёрся в столь ранний ты час?
Что молчишь? Ты что блин, немой?
Не чего не ответил, ушёл…
На восходе пылает зарница…
На душе досады укол…
Недоверья сжимает десница…
Copyright: Дмитрий Дёжин, 2014
Свидетельство о публикации 114111606682
Безлунную выбери ночь, выйди в поле,
В седой и холодный туман окунись,
И чувствам своим дай больше воли,
А мыслями в звёздную даль устремись.
Прислушайся… Ветер, повеяв, утих.
А сердце, как будто стучать перестало.
Увидишь: Как время на крыльях своих,
Быстро летит… И как отпущено мало.
Безлунную выбери ночь, выйди в поле.
Назад оглянись: всё ли в жизни успел,
И всё ли ты взял, от отпущенной доли,
И что ты потомкам оставил в задел?
Прислушайся: Ветер, повеяв, утих,
А сердце, как будто стучать перестало.
Увидишь: Как время на крыльях своих,
Быстро летит… И как отпущено мало.
Безлунную выбери ночь, выйди в поле,
В седой и холодный туман окунись,
Отринь то, что было… душевные боли,
И к новым надеждам вперёд устремись.
Copyright: Дмитрий Дёжин, 2014
Свидетельство о публикации 114111606694
Сквозь время мчится поезд жизни.
Мелькают годы, километры.
К конечной…
К поминальной тризне.
Ведь мы не боги. Не бессмертны.
Летит…
Порой не успеваешь,
Осмыслить, или кинуть взгляд.
Вернуться бы…
Но твёрдо знаешь,
Дороги нет уже назад.
Летит… Стучит…
На стыках, стрелках.
Летит… Но что там впереди?
Тупик? Иль ровная прямая?
Улыбок свет? Иль слёз дожди?
Сквозь время мчится поезд жизни.
Мелькают люди, города.
К конечной…
К поминальной тризне.
Без опозданья. Как всегда.
Copyright: Дмитрий Дёжин, 2014
Свидетельство о публикации 114111606709
Привет мой милый. Это я —
Твоя родная девочка с Урала.
Ну как ты поживаешь без меня?
Я по тебе безудержно скучала…
Мне снились чайки, море и тепло.
Твоя улыбка путь мне освещала.
Ты ведь совсем не знаешь ничего.
Где я так долго пропадала…
Однажды в дом мой, утро ворвалось,
Сквозь наглухо зашторенные окна.
Внутри меня как будто что-то порвалось.
И жизнь моя рассыпалась как стекла…
Ты не волнуйся, все уже прошло.
Лишь поредели — родственные лица.
Ты расскажи что у тебя произошло?
Ты почему-то перестал мне снится…
Молю я Бога часто о тебе.
Ты не сердись, тебя я не забыла.
Просто пойми, как трудно было мне.
Когда трагедия меня чуть не убила…
Пишу и плачу, ты меня прости.
Наверно зря, ты и читать не станешь.
Не понимаешь почему пишу стихи.
Об этом трудно говорить обычными словами…
Прости пожалуйста за длинное письмо.
И то, что долго я его не отправляла.
Пусть у тебя все будет хорошо.
Я позвонила бы да номер потеряла…
Опять бесчинствует мороз.
Что с мартом? Был он? или не был? -
Лимонной долькой месяц вмёрз
В заледеневший купол неба.
И даже свет от фонарей
Струится холодно и скупо…
Весна — в плену у январей?
И ждать её прихода глупо?
Не слушай мой полночный бред,
Я просто чуточку озябла…
Уютно пахнет старый плед
Дразнящим ароматом яблок…
Но март — не яблочный сезон.
Поди пойми такого плута!
А, может быть, так пахнет сон,
В который ты меня укутал?
Тепло… и в горле тает ком…
Тепло — счастливая примета!
Глаза открою — за окном
Весна целуется с рассветом…
Copyright: Ариша Сергеева, 2018
Свидетельство о публикации 118032303221
Начать войну есть тысяча причин, —
…как хрупок МИР на голубой планете…
А мать в отчаяньи политикам кричит:
«Опомнитесь! У вас же тоже дети!»
Дождь беспощадно льет над головой
И заставляет нас ценить свою же крышу.
Я вот задумалась об этом ни в первой,
Он много слов несет, а мы его не слышим…
Благодарите жизнь за хлеб и за еду,
Просто, за воду, что течет у нас из крана,
Несите в теле и в душе вы чистоту.
Благодарите, если будит Бог Вас рано…
Одним и вовсе суждено уж не проснуться.
Тебе же вновь подарен светлый яркий день.
Не забывай в потоке бурном оглянуться
И насладись, когда цветет в саду сирень.
Благодарите за любого человека,
Кто Вам посмел однажды в жизни улыбнуться…
Судьба у смелых никогда не просит чека,
У тех кто шел и не боялся в ней споткнуться.
Благодарите за родителей своих,
За то, что живы и здоровы -это чудо!
Ведь у кого-то их и вовсе нет в живых…
Не обижайте их в порыве словоблуда.
Благодарите жизнь за братьев и сестер,
И за друзей, что стали близкими, родными.
Пускай в сердцах всегда не тлеющий костер,
Позволит Вам не оставаться очень злыми.
Дождь беспощадно льет над головой,
Иди на улицу, пройдись по мокрым лужам.
Ты вот все плачешь: Мне не обрести покой!
А есть и те, кому сейчас гораздо хуже…
Мужчина с цветами — шальная загадка,
Кому и зачем — в том безумный секрет!
Быть может, то — маме? А может, не маме.
Мужчины с цветами загадочней нет.
Идёт он, смущаясь, смущая всех женщин,
Кому же из них невзначай повезёт?
Мужчина с цветами — с загадкою вечной,
С цветами мужчину кто любит и ждёт?
Cминая в коленях джинсовую кожу,
Он шаг ускоряет под шепчущий дождь.
Весь город на улицах, толпы прохожих —
И женские взгляды — то скальпель, то нож.
Уже представляют, как вазы готовят,
Как сыплют в них сахар, толкут аспирин!
Мужчину с цветами почти уже ловят.
Мужчина с цветами на город — один.