Лучше старенький ТТ, чем дзюдо и карате.
У меня в голове мыслей, как в Китае риса.
Я зол и голоден как аллигатор в Великий Пост.
`
Для стихов о давно ушедших
тяжело подбирать слова.
Первый голос угрозы шепчет, мол, не радуйся, что жива, захочу и достану, стану страшным сном твоим, помни, дрянь…
«Забери-ка своё гуано. И отстань».
Стон второго корёжит нервы: «Вы-ы-жгла, су-у-ка, меня до дна-а…»
Хм. Второй, а как будто первый. Будто я у него одна не такая была, как надо. В каждой куколке видел брак, и чинил, и ломал с досады…
«Сам дурак!»
Третий воем изводит уши. Глохну, милый, тебе чего? Потерялись носки? Скис ужин? Да, беда, ну ещё повой. Поискал бы себе служанку. Побросал бы в неё ножи…
«Упокойся уже, однако. Дай пожить».
Хороводят оравой дружной мертвецы в голове моей. Опасалась слететь с катушек, но… нашла аргумент сильней. Мчусь к нему каждый божий вечер. Он - скала и надёжный щит. Обнимает меня покрепче и молчит.
- Подожди, - говорит, - закончу все дела, и пойдём домой.
Голоса в голове всё тоньше.
Он - живой. Он - любимый. Мой. Наблюдаю за ним украдкой, и рождается прорва слов.
Заведу-ка себе тетрадку
для стихов.
Воспоминания… Хорошие ранят больше, чем плохие.
Memories… Тhe good ones hurt more than the bad ones do.
Пригодится, как ботинок ягодице…
Есть раскат грома, а у вас - раскат губы.
Лесные волки добрее, чем позорные.
Сравнение с собой, как с эталоном, удобно очень для себя.
Филистеры несчастны, но в то же время сверхсчастливы в своей глупости, которую они принимают за высшую мудрость.
Мы не людей сравниваем (кто лучше), а наше отношение к ним.
Самым популярным афоризмом жены порноактера было: мне бы ваши проблемы.
День умеет быть настойчивым. Он вырывает нас из объятий сна и заставляет идти вперёд.
День уверенно смотрит в будущее. Он умеет отстаивать свои интересы, он предлагает темы для размышлений и решает поставленные задачи. Он гарантирует твёрдую почву под ногами и возможность видеть горизонты…
День глядит миллиардами глаз, хохочет, лжёт, кричит, строит, скрежещет металлом, рушит, движется, гулко врываясь во время и в пространство…
Укрытая покрывалом мрака ночь, тиха. Она видит душой, слушает сердцем, дышит свежестью и звёздами. Её голос - тихий шёпот, колыбельная песня…
Ночь добрее, нежнее, честнее дня.
Ночью обнажено всё, от уставшего тела до самых тонких струн души.
У людей, вымотанных за день, не остаётся сил на ложь, зато хватает их на любовь, мечты, стихи…
Но если бы не было дня, она тут же потеряла бы всю свою прелесть.
У него стыда - как волос на камне.
…Россия… местопребывание тоски, о которой так же дико, как о ветре, сказать: живёт. А - живёт! И ветер живёт.