Что такое кошмар…
Это когда ты просыпаешься от запаха только что почищенного перед твоим носом мандарина…
…при том, что мандарины - это твоя аллергия и ты их никогда не покупаешь, при том, что живешь ты одна…
И только потом ты понимаешь что это был сон…
Снова… поступью кошки… неслышно.
Ты проникла в мой сон… замурчала.
Своим взглядом… приворожила.
Замурлыкала: Я так скучала.
Знаешь… хитрая…ты все лазейки.
В снах запретные все уголки.
И скользят по груди разогретой.
Твои острые… коготки.
Разжигаешь опять подсознанье…
Пробуждая во мне чувства зверя.
Я давно ведь тебя ожидаю???
В своих снах… ты узнаешь… поверь мне!!!
Она приходила к нему по ночам…
Смеялась, шутя одеяло срывала…
Потом прижималась к горячим губам
И в сети свои, всерьёз завлекала…
Она обнимала дыханием ласк,
А в сердце - пожаром любви проникала…
Она, словно вирус, как будто бы сглаз…,
Его в плен любви по чуть-чуть забирала…
И Он, задыхаясь, терял свой контроль…
Шутил, что никто Его душу не сгубит,
Хотя понимал - Он давно… пропал.
И сердце Его эту Куколку любит.
Промахнулась в чужие губы… Снова руки держу не те… И на ощупь, вслепую, …вечно…Я ищу Тебя, в нашем сне.
Не смотрите вы на нас с укором,
Счастье не бывает навсегда;
Раньше было просто выпить море,
А теперь - солёная вода.
Потемнели вечера и звуки,
Поскучнели как-то вечера,
Не дрожат от треволнений руки;
Завтра будет хуже, чем вчера.
Но всегда о прошлом греют мысли,
Впереди - хотя б один просвет.
Хороводы дымно-серых чисел
В перспективе недожитых лет.
Все известны в этом мире вещи -
Кнопки примитивнейших машин,
Стоны неиспробованных женщин,
Ласки неизведанных мужчин.
Ах, как жизнь задергивает шторы,
Закрывая разноцветный мир!
И теперь мы ненавидим море,
Застывая в омутах квартир.
Как же это все уже достало:
Чтоб умчаться, растворившись, прочь,
Прячем морды в тишь под одеяла,
Сонно перелистывая ночь.
У вас когда-нибудь бывало такое, что сны издеваются над вами? Вам снится то, чего вы страстно желаете, и сон как бы говорит вам «Смотри, ты никогда этого не получишь, ты никогда не будешь так счастлив.» А потом ты просыпаешься и думаешь, что же с тобой не так.
Как давно мне не снились крысы.,
Те, что лезут на свет с подворотен …
Те, что в поисках жертвы рыскают
И зловеще в глаза твои смотрят …
Как давно мне не били в сердце,
Я расслабилась слишком, размякла …
Затянулись в душе отверстия
Прошлых выстрелов их проклятий …
Как же страшно спиною чувствовать
Чей-то взгляд в темноте, без жалости …
Как же скверно давит предчувствие
Да нехватка дыханья - малость …
И то светлое, что забрезжется
Вновь погаснет, задернув кулисами …
А рука за капкан - еле держится,
Силы нет воевать с крысами …
И душа разревется - убогая !!!
Сколько-же можно творить - без устали ???
Да … судьба - это мать моя строгая,
Не соломой, а правдой выстелет …
Я присяду … свеча чуть вздрогнула,
Шорох нервный даст знак присутствия …
Не разгадана скользкая формула,
В помощь мне лишь мое предчувствие …
(Т) Сплю и вижу сон я дивный -
Вот бегу я по росе…
Свет зажегся - холодильник…
И рука на колбасе!
Однажды мы парнем обсуждали эротические сны, и он рассказал, что в единственный раз, когда я ему приснилась, я была кентавром и он на мне катался.
Некрасиво прятать лица…
Хуже, только то, что было…
Снов о прошлом вереница…
Осторожно в ночь накрыла…
Разодрала мимоходом…
Сквозь рубашку и до крови…
А за нею хороводом…
Потянулись нити боли…
И прошили насквозь тело…
И ушли, оставив память…
Швы зашиты неумело…
Долго будут еще ранить…
Ртом закрытым накричавшись…
Просыпаться в липком страхе…
Уходить не попрощавшись…
В стылой от крОви рубахе…
Некрасиво прятать души…
Хуже только, что не с нами…
Но не слышат больше уши…
Лжи запачканной слезами…
Некрасиво прятать мысли…
Хуже только, лишь под утро…
Крики в воздухе повисли…
Сны не помнишь, даже смутно…
Некрасиво прятать лица…
Хуже если… только вряд ли…
Эта ночь еще продлится…
На рубашке снова капли…
Спящему не достанется ничего, кроме снов.
Каждую ночь с пятницы на субботу снится один и тот же, вещий, сон -" Доживем до понедельника"…
Говорят, что наши сновиденья порождают наши суточные мысли,
То что нам необходимо в жизни,
То, что, якобы, мы заслужили…
У меня выходит по иному, что, по истине, мне воздух перекрыло,
Ты приснился мне, опять… я не просила,
Только это снова жизнь мне изменило…
Ты, мой редкий, и не мой по сути, приходящий в мир из сновидений,
Стал причиной тысячи сомнений,
И причиной этих откровений…
Ступени сбиты у парадного подъезда,
Фонарь тускнеющий рассматривает дом,
Тарелки с чашками расставлены на месте,
Бутылка не открытая с вином.
На зеркале не смыто: «буду в восемь»,
На подоконники Parliament и Esse.
Как быстро останавливается осень,
Когда летишь по встречной полосе…
Картинками фиксируется память,
И слово каждое молитвой на устах,
Вся жизнь минутой в мыслях пролетая,
Застынет диким, едким страхом на глазах.
Фонарь тускнеющий, молится Богам,
На 3 секунды ярче загорит,
Как незаметный двадцать один грамм,
Разбившись об машины, улетит…
Тарелки с чашками расставлены на месте,
Будильник прозвонил рассеяв страх,
«Я так люблю тебя! Я счастлив, что мы вместе!»
Задумайтесь над тем, что снится в снах!!!
Куда уносимся мы в снах?
В какое время и пространство?
Что предрекают они нам,
Плетя своё непостоянство?
И в параллельности миров
Зачем всегда нас увлекают?
Или изменчивостью снов
Судьба нас так предупреждает?
А мы, не в силах прочитать
Сумбур и образов, и звуков,
Себе боимся нагадать
Боль предстоящей нам разлуки.