Единственный будильник, который не раздражает по утрам - это голос любимого ребенка: «Доброе утро, МАМА!»
До сих пор из памяти не вылетает момент когда я стоял на остановке было часов 8 вечера на улице накрапывал дождь и разыгрывалась следующая картина возле бордюра стоит шикарный черный мерседес около машины стоит высокий парень шикарно одетый и обращается к бомжу ПАПА ПОЕХАЛИ ДОМОЙ до сих пор эта картина в голове забыть не могу
Не кричите, не ругайте,
Никогда не обижайте
Вы любимых малышей!
В День защиты всех детей
Подарите им улыбки
И простите все ошибки.
Пусть растут на радость нам!
Счастья нашим малышам!
Милые цветочки, Дети всей Земли!
Мы вас очень любим, вы нам так нужны!
Пусть знакомо каждому будет слово «дом»,
Папочка и мамочка Вас встречают в нем.
Не болейте, солнышки, радость нам даря!
Будьте в этой жизни счастливы всегда!!!
- Да, мы тебя избаловали… Наверное, придётся наказывать!
- Как это: ВЫ избаловали, а МЕНЯ наказывать?
-Мам, смотри!
-Ага. Классно… Просто молодец!
-Да у тебя дар, видеть, даже не повернувшись.
Вы не изгоните из дитя то, что он от вас же и перенял.
я хорошая девочка. матом не ругаюсь, не пью, не курю, с плохими компаниями не хожу. но у меня раздвоение личности и иногда в меня вселяется федор и он начинает бухать.©
Родственные связи -это только повод людям узнать друг друга, но не факт, что они подружатся!
Мне говорила мама,
Что в жизни все не просто.
За каждую ошибку
Придется отвечать.
Но я была упряма,
Горда, спесива часто.
Наделала ошибок,
Их нужно исправлять.
Судьба не все прощает,
И подлого накажет.
Но если оступился,
Поддержит, защитит.
Ведь в жизни все бывает…
Она сама подскажет.
Когда душой открылся -
Любовьюнаградит.
Нелегкую дорогу
Я в жизни прошагала.
И всякое бывало:
Веселье, радость, боль.
Людей хороших много
В пути я повстречала.
За все им всем спасибо,
Поклон за хлеб за соль.
Спасибо за поддержку,
За доброту, вниманье.
За ласковое солнце,
За небосвода синь.
Спасибо всем любимым
За первые свиданья.
Родителям спасибо
За то, что дали жизнь!
Без отца
Я отца схоронила.
Да себе на беду -
Я отцовской могилы
На земле не найду.
Не убит - не скорблю я Над павшим бойцом…
Он живет, существует -
Тот, кто был мне отцом.
Был любим и достоин…
Был… Но с давних времен -
Не работник, не воин -
Жалкий пьяница он.
Я надежду хранила,
Пока я могла.
Я отца хоронила -
И подняться звала.
Этот зов безответен…
Суждено до конца
Мне завидовать детям,
У кого нет отца.
Нет - но был он всех лучше!
Нет - его и не ждешь.
Тоже горестный случай,
Но зато хоть не ложь.
Лишь в анкетах засчитан
И причислен к родне…
При отце - ни защиты,
Ни прибежища мне.
Ни любви удостоюсь,
Ни союза сердец…
Хорошо - у кого есть
Настоящий отец.
Тот упасть не рискует
И не прячет лица…
С детских лет я тоскую -
При отце - без отца.
Ребёнок-он как лакмусовая бумажка. Вытаскивает из тебя всё лучшее и худшее. Благодаря ему ты можешь понять, какая ты в действительности ленивая скотина, не готовая оторвать задницу от дивана, чтобы почитать ему сказку на ночь. Или увидеть, что ты не такое уж никчемное существо, каким себе казался…
Маленькие дети любят своих родителей безусловно, всего лишь по факту их существования. Любят самых разных: и пьющих, и глупых, и жестоких… Самое главное, любят даже бесчувственных. Это - аванс, аванс любовью. И часто случается так, что родители не умеют распорядиться этим авансом. Они думают, что так будет всегда. Но со временем безусловность детской любви исчезает. Как только дети подрастают, их любовь нужно подпитывать своей. Их нужно очень-очень сильно любить, а если не умеешь, то учиться этому.
- Але, мaм, тут пaпa кофе нa полотенце белое пролил. Зaмочить его или что? - Отцa не трогaй. А полотенце в мaшинку брось, вечером разберусь.
Дети уходят из города
к чертовой матери.
Дети уходят из города каждый март.
Бросив дома с компьютерами, кроватями,
в ранцы закинув Диккенсов и Дюма.
Будто всегда не хватало колючек и кочек им,
дети крадутся оврагами,
прут сквозь лес,
пишут родителям письма кошмарным почерком
на промокашках, вымазанных в земле.
Пишет Виталик:
«Ваши манипуляции,
ваши амбиции, акции напоказ
можете сунуть в…
я решил податься
в вольные пастухи.
Не вернусь. Пока!».
Пишет Кристина:
«Сами учитесь пакостям,
сами играйте в свой сериальный мир.
Стану гадалкой, ведьмой, буду шептать костям
тайны чужие, травы в котле томить».
Пишет Вадим:
«Сами любуйтесь закатом
с мостиков города.
Я же уйду за борт.
Буду бродячим уличным музыкантом.
Нашел учителя флейты:
играет, как бог».
Взрослые
дорожат бетонными сотами,
бредят дедлайнами, спят, считают рубли.
Дети уходят из города.
В марте.
Сотнями.
Ни одного сбежавшего
не нашли.