- Вы так ко мне внимательны?
Я очень, очень рад !
Кто с вами будет спорить тот -
сволочь, бездарь, гад …
Я говорю серьёзно - ни сколько
не шучу.
Поэтому тихонько - молчу, молчу,
молчу …
11 ноября 2017 год.
Я не знаю какая я на самом деле. Я добрая, но иногда злость меня одурманивает. Я молчаливая, но бывают моменты, когда я не могу замолчать. Я ранимая, но порой моей жестокости нет границ. Я умею любить, но я не в силах показывать этого. Я гордая, но внутри меня есть «плакса», которая ноет от боли. У меня хорошая память, но порой я не могу вспомнить даже какую -то мелочь. Я не забываю обиды, но я помню их. Я не умею прощать даже тех, ради которых я бы рискнула жизнью. Я люблю Бога, но порой делаю вещи, зная, что он бы этого не одобрил. Я ненавижу предателей, делаю вид, что мне безразлично, но внутри скучаю по ним и все еще люблю. Разве поймешь себя? Но я знаю точно, что доброта во мне сильнее злости.
К смерти привыкнуть нельзя, и никакие доктора, никакие даже вроде равнодушные к ней санитары не привыкают. Они просто переключаются, и всё. Боль не страшна, а её ожидание, и не смерть, а лишь мысль о ней. Мысли о вечном-мыслями, проблемы-проблемами, а жизнь-жизнью…
не сори словами, мысли береги…
Земля изрыта корчей, судьба - как плаха,
но ты, наш славный кормчий, не ведай страха.
Отчизна в урагане трещит, как шхуна,
но светит нам в тумане твоя трибуна.
Втолкуй же нам умело, метая искры,
что право наше дело и танки быстры.
А чтобы все видали - надень медали,
а чтоб не дать промашки - читай с бумажки.
А мы хотим - поверим, хотим - похерим,
ведь мы - низы народа, у нас - свобода.
Свобода - наша птица, наш звонкий кочет,
зазря её лишиться никто не хочет.
А как тут белым флагом махнуть из танка,
когда за каждым шагом следит охранка!..
Мы всё поймём и взвесим, и вновь полезем -
хоть в танки, хоть под танки, назло охранке.
Тебя мы не облаем, а станем слушать,
поскольку не желаем баланду кушать.
И снова вслух поверим, в душе - похерим.
Давай мели, Емеля, твоя неделя…
1984
Долго ли, коротко
Массами - толпами,
Криком да шепотом
Мысли мои летят…
Жалкими урывками,
Прошлыми ошибками,
Миражами зыбкими
Строятся ловко в ряд…
Красными розами,
Падшими звездами -
Мелкими дозами
Дышит моя душа…
Песнями жемчужными
По утру разбужены -
Захлебнувшись лужами,
Чувства во мне жужжат…
Клятвами светлыми,
Снами-куплетами,
Болями тщетными
Сердце мое гудит…
Ритмами мажорными,
Чудными узорами,
Танцами задорными
Бьется огонь в груди.
Виктория Щирова
Что для тела камасутра… пара практик и готов,
а вот с головой похуже, это бомба для мозгов.
В который раз пройдёт затмение,
и не минуты… не мгновения,
а целых полтора часа
и это всё не чудеса…
Вселенная напомнит нам,
кто мы и стоит ли грехам
вновь посвящать святое время,
ведь жизнь награда, а не бремя,
бегут минуты и столетия,
мы все планеты нашей дети…
так хочется добра и мира,
так будьте же вы все счастливы!
Мама читает газету, мама решает кроссворды.
Ма, я, конечно, приеду. Где-нибудь через полгода.
Будут духи из Парижа, будут с ликером конфеты.
Замуж? Нет, замуж не вышла. Может, не надо об этом?
Я тут в режиме цейтнота, только дела и работа.
Мне б от жары не свариться - ты рассуждаешь о принцах,
Мол, у меня такой принцип: всё не хватает чего-то.
Сколько сменила компаний- нету нормального парня.
Этот пигмейского роста, тот весь в прыщах,
Как подросток, скучно до чертиков с третьим…
Так никого и не встретим? Мам, да не в принципах дело!
Или я старая дева - за мужиками гоняться?
Страшно ничейной остаться, страшно не с тем оказаться.
Кто-то звонит параллельно, знаешь, давай-ка прощаться…
Мама встречает ровесниц возле ближайшей аптеки -
Ставят тяжелые сумки, вешают полные сетки.
Вот никуда и не деться - стали семейными дети.
С пенсии копятся деньги на дни рождения внукам-
Просят приставку и «Лего». Да и за младшенькой,
Юлькой, скоро придется побегать. Кто ж им еще-то поможет, Если управиться сложно? Выпьешь, как водится, но-шпу,
Вспомнишь о юности прошлой… Нравится новый платочек?- Балует к праздникам дочка. А в остальном, как обычно, -
Не хорошо и не плохо. Мама завидует молча,
Мама уходит со вздохом. Маме еще непривычно
Быть от чего-то далекой. Дочка из круглых отличниц
Выросла полной дурехой.
Мама идет к экстрасенсам, магам, колдуньям, гадалкам.
Мама не то что бы верит, - дочь непутевую жалко.
Мама несет Николаю самые толстые свечи,
Только б от слез покаянья стало немного полегче.
Чем она так согрешила, что от себя как отшила?
Все ее мелкие беды выросли в очень большие.
Вот бы нашелся мужчина, жили спокойно и чинно,
Как из единого теста, не было горестям места.
Внуки рождались на славу, бегали б целой оравой,
Шумной, чумазой, забавной. Нет же, к седьмому десятку, Врешь неумело, нескладно: доченька ходит в невестах,
Сколько еще - неизвестно. Вот уж за месяцем месяц
Кормит заезженной песней: хочется в дальние страны,
Всё, говорит, небылицы, да и почувствовать странно,
Как это можно- влюбиться? Годы летят, словно птицы,
Нет в моей девочке спеси, зависти нет и корысти.
Ей бы романы и спицы, ей бы на улицы Вены…
Дури полно и амбиций, это проходит, наверно…
Маме ночами не спится, мама качается в кресле.
Шепот горячей молитвы слит с ожиданьем известий.
Плющ на балконе пылится, окна выходят на запад.
Мамочка, эта столица пахнет цветущей лавандой,
Ест круассаны с корицей, манит своим Нотр-Дамом.
Это как, если бы Питер, ставил одни мелодрамы.
Словно пластину металла, боль тишину прорезае
Будто за мною несется времени стая борзая.
В мыслях, что чаще туманны, белка колесико крутит.
Даже читая Роллана, думаешь, как не свихнуться,
Как перестать превращаться в куклу наследника Тутти?
Тупо находишь причины - с пенкою пить капуччино,
Выделки ждать от овчины. Вроде корректора скуки-
Были бы заняты руки, - чтением, тестом, наукой -
Как говорится, с почином. Веришь в наивные сказки,
Строишь кому-нибудь глазки, - кажется, верное средство? Может, все эти отмазки родом из самого детства,
Где бродит принц без наследства, ставший единственным сразу,
Главной частичкою паззла, отзвуком, шепотом, фразой.
Где-то в чащобе дремучей, там, где цветет повилика,
Или над горною кручей, или на острове диком
Вместе охотились с луком, вместе гуляли в обнимку,
И ни минуточки скучно не было нам,
Но безликим он до сих пор остается…
… Мама читает, вздыхает, простыни сушит на солнце.
Давай, уже, не будем «по последней»
Как будто бы не встретимся опять
Не надо ноги вытирать в передней
Когда приходишь душу истоптать
Я рад тебе, как всем гостям - татарам
Нежданным, без которых скучно жить
И Богу благодарен, что за даром
За просто так, нас научил дружить
… «Просто скажи, что веришь. Просто скажи, что ждешь. Просто откроешь двери, просто идёт дождь.
Просто скажи красиво. Просто скажи: «привет»… Просто ты будь счастливой, и никогда не скажешь нет.
Просто скажи про чувства, с искренностью в душе. Просто немного грустно, если не рай в шалаше…
Просто скажи мне молча, не опуская глаз. Взгляд твой расскажет столько, без всяких лишних фраз.
Просто скажи о главном, нежности не тая. Просто ты будь постоянно, самая настоящая…
долгожителей не много
каждому своя дорога
и спидометр и карта
и конечно точка старта…
Меня тошнит от Вашего притворства.
Вы часто говорите-«Я люблю…»
Так просто.
Но не говорите искрене. Отныне, молю,
Быть верным хоть своей святыне.
Святыней Вы называете свою гордость,
А так же, почитаете упёртость,
И стойкость духа… Но в реализации этих качеств пока что глухо.
Вы тот, кто любит пускать слова на ветер,
И распускать за спиной кучу сплетен.
Вы тот, кто говорит:-«Прости…»
Но отойдя подальше, вновь перемывает кусок кости.
Вы никогда не скажите:-«Я был не прав…»
И снова высоко нос задрав,
Вновь не вникаете в проблему,
И от этого возникают споры и дилеммы.
С Вами общаться непросто,
Но к сожалению Вы-это Я, процентов на девяносто.
Вы-это Я, когда злюсь на весь мир.
Вы-это Я, а я как Сатир.
Я часто словом обижаю близких,
И брызжу на всех яд из губ своих склизких.
Неуравновешенна и импульсивна,
И от этого бываю сама себе противна.
И как бы хотелось эту гниль удалить,
Крылья расправить и полюбить…
Себя и других.
Но как всегда пыл мой утих.
И я плюю на Вас, на всех.
Меня тошнит… И смех и грех.
Во мне живёт два Я…
Ну что ж, и Бог и Дьявол мне судья.
Быть может вскоре наступит штиль.
И осядет в душевной пустыне пыль…
Но пока бурлит во мне
Святой и бес в одном котле.
наш мир таков и в нём быть может хаос,
но он наш дом, другого не дано,
и нужно нам всего одна лишь малость,
его понять, не делая назло…
… как-то странно и в газетах, и в обществе; вранья много, курс упал, интерес ко всему, кроме войны, иссяк у общества.