В раскаянье своя закономерность: оно приходит с опозданием в вечность…
Прости меня, я слишком поздно понял,
Как ты мне дорога и как близка,
И, чувствуя тепло твоих ладоней,
Уходит из души моей тоска.
Прости меня за каждую слезинку,
За дни без радости и ночи без тепла,
За боль души, за каждую сединку,
И за морщинку, что у губ легла.
Прости за сына-он страдал безумно,
За невниманье, срывы без конца,
И только ты, так мудро и так умно
Старалась оправдать всегда отца.
Прости меня, что обещал-не буду,
Ты верила, прощая в сотый раз,
Надеялась на сказачное чудо,
Что будет всё по-новому у нас.
Прости за родственников и за их нападки,
За нелюбовь, за зависть их и зло,
И только ты, в такой неравной схватке,
Старалась верить искренне в добро.
Спасибо тебе, милая, родная
За сына и за доченьку- цветок,
За то, что любишь и переживаешь,
За то, что я с тобой не одинок.
Я так тебя безумно обожаю,
И небеса за всё благодарю.
Прости меня, жена моя родная,
Я больше жизни вас троих люблю…
Знаю обидела. а делаю вид, что ничего не произошло. а на душе кошки скребутся.
Ошиблась -каюсь, теперь исправлюсь…
Оказывается -
Муж не может быть бывшим…
Сегодня беда
Постучалась в мой дом -
Его нет на свете
Два года уж с лишним,
А я до сегодня
Думала о нём, как о живом…
На что-то сердилась,
В чём-то считала неправым…
А он два года уж Молча лежит в могиле…
Если б вернуть всё -
Я перед ним на колени бы встала
И долго-долго прощенья просила…
Раскаянье - самая бесполезная вещь на свете… Вернуть ничего нельзя… Ничего нельзя исправить… иначе все мы были бы святыми. Жизнь не имела в виду сделать нас совершенными…
ГРЕХИ
«Ах, если бы она была жива,
Я всё бы отдал за неё, всё бросил.»
Слова, слова, слова, слова, слова.
Мы все их после смерти произносим.
И пишутся в раскаянье стихи,
Но в глубине души навеки будут с нами
Грехи, грехи, грехи, грехи, грехи,
Которые не искупить словами.
У сына и матери есть роковое неравенство,
Особенно, если он взрослый и только один.
Последний мужчина, которому женщине хочется нравиться,
С которым нарядной ей хочется быть - это сын.
Когда моя мама тихонько садится на краешек
Постели моей, сняв промокшие ботики с ног,
Исходит из губ невеселых, но не укоряющих
Убийственно нежный вопрос: «Что с тобою, сынок?».
У сына ответа и нежностью даже не выудишь,
Готов провалиться куда-нибудь в тартарары
Я тупо бурчу: «Все в порядке.
Да, кстати, прекрасно ты выглядишь»
По лживым законам трусливой сыновней игры.
Неужто сказать мне действительно матери нечего,
Тянувшей меня, подневольно сгибаясь в дугу?
Я прячусь в слова: «Успокойся, напрасно не нервничай».
Мне есть, что сказать, но жалею ее, не могу.
Межа между нами слезами невидимо залита,
И не перейти отчужденья межу.
На мамины плечи немыслимо взваливать
Все то, что на собственных еле держу.
Когда мы стареем, тогда с бесполезным раскаяньем
Повинно приходим на холмики влажной земли,
И мамам тогда, ничего не скрывая, рассказываем
Все то, что в глаза им когда-тосказать не смогли.