Для пчелы не существует грязи. Она видит цветок. Её мир - мир цветов. Куда смотришь ты?
Делай для себя, а не для окружающих. Ищи признания в своих глазах, а не в толпе.
Какое счастье испытывает женщина, когда рожает своего ребенка! Сколько радости приносит ей этот маленький комочек! Он для нее становится самым
любимым и дорогим. Она ему готова все отдать, лишь бы ему было хорошо. Даже когда он становится взрослым, она также заботится, дорожит им. И сколько бы ему не стукнуло лет. он всегда будет для нее тем маленьким комочком.
Кто сказал, что мы не молодые.
Посмотрите ка в наши глаза.
Они у нас еще совсем живые,
И не торопимся мы на небеса.
Не важно, что седая голова,
Иной раз совсем подводят руки,
И память не так уж хороша,
Зато душа не мрет от скуки.
Мы можем в интернете посидеть,
Стихи писать, да и цитаты,
Где застолье, там и песни спеть,
Мы же не старухи, а девчата.
Опять лакает утро ночь,
Плачет дождь о весне ушедшей.
Землянично-медовой струной
Пело лето, на трон взошедши.
Всего лишь дым, вместо огня костров,
Всего лишь опыт, а хотелось счастья,
Уже без нервных срывов: «Будь здоров»…
Я отпускаю и желаю счастья…
Это письмо получилось таким длинным потому, что у меня не было времени написать его короче.
А не страшно ли будет на инаугурации, класть руку на библию, по локоть в крови?
Прежде чем добиваться желаемого с легкостью, нужно научиться добиваться желаемого с усердием.
Я вновь вернулась в эту жизнь,
Опять поверила в хорошее
И в этом ситуации трагизм,
Что ничему не учит прошлое.
Как интересно свойство нашей памяти-
Скрывать от нас самих тупую боль.
Уже не разглядеть в узорчатом орнаменте
Коварную измену и рыданий соль.
А ведь прошло всего пять месяцев
С тех пор, как думала- умру…
Наивно ждать, что мой любимый перебесится,
Но снова верю, и самой себе я вру.
И пусть была близка к психушке,
Меня не покидает глупый оптимизм,
Теперь сама ему устрою заварушку
Пусть знает-
Я вернулась в эту жизнь!
Чем короче лично твоя, понравившаяся самому себе мысль, и чем больше ты над ней думаешь, тем больше кажется, что именно это ты уже где-то и когда-то читал или слышал…
Жаль, что мне не вернуть прошлое…
И парней, с кем служили мы вместе.
Кто летел, как посылка срочная,
Грузом скорби с номером двести.
Жаль, что мне не вернуться в прошлое,
В безмятежность прожитых дней.
Я живу в красоте осени,
. с облаками и синью над ней.
Намокает душа от холода,
под капелью дождей - слез.
Как подарок мне - песни унылые,
хороводов из белых берез.
Надо признать: лжи в нашей жизни больше, чем правды. Для окружающих мы не совсем те, что на самом деле. Говорим не совсем то, что думаем. Делаем не совсем то, что хотим. Крупная ли, мелкая - неправда всюду. Почему это происходит? Потому что правда - чаще всего жесткая, неприглядная, неудобная. Как сама жизнь, которая, как известно, есть страдание. Правда требует дополнительного труда - душевного и физического. А мы устали. Нам и так тяжело. Мы, увы, не святые. Нам бы научиться не лгать хотя бы близким, тем более что это бессмысленно. Есть, конечно, люди, которые правдивы более других. Ими восхищаются. Но любят ли?
Я живу этим днем, я не помню вчера,
Мне сегодня дарило золотые цветы.
Нежным ультрамарином мои вечера,
Филигранью на бархате звезды-мечты.
Растяну я мгновение в целую жизнь,
Ибо только мгновение есть у меня.
В промежутке меж взмахом ресниц удержись,
В интервале рождения нового дня.
Отражусь я в зрачках, оседлаю волну,
Подарю тебе крик нерожденной звезды.
И от края над пропастью я оттолкнусь,
Я хочу улететь из тисков суеты.