Интуиция — это память о нашем опыте.
Надёжная память.
Нужно лишь внимательно слушать её голос.
Мало кто задумывался, но клоуны вечно суют свой нос не в свой !
Пусть каждый поглощает то, что смог,
Пусть воздух проникает всюду, всюду,
Вода пусть смоет с берега песок,
Огонь пусть опалит в печи посуду,
Смотрю на действия процессом поглощен,
Я видел это раньше, не врубаясь в сУти,
Похоже кто-то щелкнул пальцем «Щелк»!
И мир перевернулся, как карась в посуде,
Воспринимал сей мир, как данность мне,
Так быть должно! И мир мне всем обязан!
Но саваном накрыли гроб отца,
Тогда дозрел… Я жизнью всем обязан.
Тем, что ушли, что жили до меня,
Тем, что прошли горнила испытаний,
Кто по реке ходил и ночью у костра,
Варил уху из карасей, на звезды глядя.
Я потеряла любовь? Звучит глупо, правда…
Можно потерять варежки, сумку, паспорт…
По рассеянности можно забыть ключи…
Но любовь потерять… не смеши!
Она что — шарик воздушный… игрушка…
Она в сердце глубоко… встроена в душу…
Она растворена в атоме… каждом…
Как вирус… с хроническим течением… и если однажды…
Его подхватил…
Это не лечится…
И… сколько не ищет лекарств от нее человечество…
Всё без толку… бесперспективно…
Потерять говоришь… наивный…
О… скольких страданий могли б избежать…
Если б можно было любовь потерять…
Тут… намеренно ее оставляешь…
Ум контролируешь… от нее убегаешь…
Дни заполняешь работой…
А она раз… и в сон твой приходит…
Это генетика… sapiens homo
Потерять любовь… ты серьёзно???
Да… бывает уходят люди…
/Гордость… обиды… не сошлись характерами…/
Но… если чувство истинно…
Оно… сидит в душе основательно…
Пожизненно… посуточно… без перерывов и выходных…
И ты… возможно… впускаешь в свою жизнь «после» … других…
Они хорошие… но не те… и в ночи…
Каждый громко… отчаянно… о ком-то молчит…
Мы часто собираем свои ошибки в кучу… И элегантно называем их — Судьба!
… дойти до многоточия! Хороший знак, оставляет некоторое ощущение загадочности, легкий шлейф недосказанности, как аромат духов волнует чувственной ноткой. Многоточие — это продолжение, когда всё ещё может измениться, как будто судьба даёт ещё один шанс, это открытый финал истории, это круги на воде… Очень симпатичный знак.
— Устала?..
— Совсем немного.
— Чего ж глаза не искрятся?..
— Смешной. целый день крутишься-вертишься — видать «батарейки» садятся.
— Шутишь. значит не все так уж и плохо.
— Да что.ты. как говорят «зашибись».
— Что случилось с той азартной девчонкой?
— О. с девчонкой случилась. жизнь…
— Жизнь — получается это плохо?
Если с годами растёт в глазах грусть.
— Жизнь. это весомый повод
Быть счастливой. вопреки всему…
Да, все мы ангелы, пока нас чёрт не дёрнет.
Вертикаль власти в РФ — есть нефритовый стержень принуждения к межклассовому солидаризму, на котором принято вертеть общественное мнение.
Жизненно необходимо иногда оставлять колесо и выгуливать белку.
Жизнь течет по ленте Мёбиуса — куда вынесет неведомо)
Степан Ильич повелевает миром…
Ничем не доказуемо, но факт:
Он запивает бутерброд кефиром,
Как результат — в Израиле теракт!
Когда босой он шлёпает на кухню,
Мусоля «беломорину» в зубах,
То в Центробанке курс валюты рухнет,
То на Нью-Йоркской бирже снова крах.
А если пьёт с приятелями пиво,
То, непременно, в этот же момент,
На берегах Персидского залива
Случается военный инцидент.
В Европе зной, в Малайзии цунами,
Какой-то «Боинг» вспыхнул, как свеча…
Я в этом склонен видеть, между нами,
Влияние Степана Ильича.
Вчера домой явившись «в стельку» пьяным,
На весь подъезд горланил песни он,
Соседям, урезонившим буяна,
В ответ пообещав Армагеддон.
Жильцы подъезда, все, без исключенья,
Сочли сии проклятия за блажь,
Лишь я, узрев их тайное значенье
И ужаснувшись, взял на карандаш.
И вот, когда пишу я эти строфы,
Я чувствую мурашки на спине,
Поскольку о глобальных катастрофах
Вещает репродуктор на стене…
2010 г.
Между адом и раем — большая дорога,
и по ней ты годами идешь… в никуда.
Позабытая чертом, позабытая Богом,
жизнь струится сквозь пальцы,
как будто вода.
И все вроде неплохо, но пресно и серо,
словно пища без соли с чужого стола.
И не смотрит в глаза потускневшая вера,
и все строже с годами твои зеркала.
Ты сжигаешь года — оставляя мгновенья,
охраняя привычно свой сад из камней,
и тихонечко просишь у Бога прощенья
за невольно убитых своих журавлей.
Сбылось, наконец, то, о чём и не мечтал Василий Аксёнов в своём романе «Остров Крым»: мост Большая земля — остров Крым пущен в строй!!!
Осталось подождать пару десятков лет до момента, когда сраный ПАО Сбербанк перестанет поддерживать антироссийские санкции и начнёт работать в Крыму.
Человека делают выбор и обстоятельства.
Никто не властен над обстоятельствами,
но над своим выбором властен каждый.