- Не оборачивайся назад, ты уже не идешь этой дорогой.
Память - это единственное, что помогает нам всегда возвращаться в прошлое.
Прошлое не забывается, но время смывает эмоции, связанные с ним.
Там где ива склонилась плакучая
Мы когда-то сидели с любимою,
А теперь я гуляю там с внучкою,
Связь событий - неуловимая…
Дружили с детства, а теперь даже не общаетесь. Знакомо, правда?
Отдираю от сердца обиды
Тебе было тоже больно?
Прости, я свихнулся, правда
Тебе не давал я свободы.
Сладкий ад бесконечно долго
Зачем растянул моменты?
Сказать тебе особо нечего
За то другие все знают много.
«Забудь, тебе он не нужен,
Человек не достоин быть рядом»
Сам себя «замотал в колючую проволоку»
И хожу до сих пор «рваный»
Пытаясь найти в старом толк,
Задеваю все незажитые раны
Все равно благодарен за все
Навсегда, твой больной и упрямый…
Она была суровой, совсем не ласковой с виду. Не гламурной. Не приторно любезной. У неё не было на это времени. Да и желания не было. И происхождение подкачало. Простой она была.
Всю жизнь, сколько помню, она работала. Много. Очень много. Занималась всем сразу. И прежде всего - нами, оболтусами.
Кормила, как могла. Не трюфелями, не лангустами, не пармезаном с моцареллой. Кормила простым сыром, простой колбасой, завёрнутой в грубую серую обёрточную бумагу.
Учила. Совала под нос книги, запихивала в кружки и спортивные секции, водила в кино, на детские утренники по 10 копеек за билет.
В кукольные театры, в ТЮЗ. Позже - в драму, оперу и балет.
Учила думать. Учила делать выводы. Сомневаться и добиваться. И мы старались, как умели. И капризничали. И воротили носы.
И взрослели, умнели, мудрели, получали степени, ордена и звания. И ничего не понимали. Хотя думали, что понимаем всё.
А она снова и снова отправляла нас в институты и университеты. В НИИ. На заводы и на стадионы. В колхозы. В стройотряды. На далёкие стройки. В космос. Она всё время куда-то нацеливала нас. Даже против нашей воли. Брала за руку и вела. Тихонько подталкивала сзади. Потом махала рукой и уходила дальше, наблюдая за нами со стороны. Издалека.
Она не была благодушно-показной и нарочито щедрой. Она была экономной. Бережливой. Не баловала бесконечным разнообразием заморских благ. Предпочитала своё, домашнее. Но иногда вдруг нечаянно дарила американские фильмы, французские духи, немецкие ботинки или финские куртки. Нечасто и немного. Зато все они были отменного качества - и кинокартины, и одежда, и косметика, и детские игрушки. Как и положено быть подаркам, сделанным близкими людьми
Мы дрались за ними в очереди. Шумно и совсем по-детски восхищались. А она вздыхала. Молча. Она не могла дать больше. И потому молчала. И снова работала. Строила. Возводила. Запускала. Изобретала. И кормила. И учила.
Нам не хватало. И мы роптали. Избалованные дети, ещё не знающие горя. Мы ворчали, мы жаловались. Мы были недовольны. Нам было мало.
И однажды мы возмутились. Громко. Всерьёз.
Она не удивилась. Она всё понимала. И потому ничего не сказала. Тяжело вздохнула и ушла. Совсем. Навсегда.
Она не обиделась. За свою долгую трудную жизнь она ко всему привыкла.
Она не была идеальной и сама это понимала. Она была живой и потому ошибалась. Иногда серьёзно. Но чаще трагически. В нашу пользу. Она просто слишком любила нас. Хотя и старалась особенно это не показывать. Она слишком хорошо думала о нас. Лучше, чем мы были на самом деле. И берегла нас, как могла. От всего дурного. Мы думали, что мы выросли давно. Мы были уверены что вполне проживём без её заботы и без её присмотра.
Мы были уверены в этом. Мы ошибались. А она - нет.
Она оказалась права и на этот раз. Как и почти всегда. Но, выслушав наши упрёки, спорить не стала.
И ушла. Не выстрелив. Не пролив крови. Не хлопнув дверью. Не оскорбив нас на прощанье. Ушла, оставив нас жить так, как мы хотели тогда.
Вот так и живём с тех пор.
Зато теперь мы знаем всё. И что такое изобилие. И что такое горе. Вдоволь…
Счастливы мы?
Не знаю…
Но точно знаю, какие слова многие из нас так и не сказали ей тогда.
Мы заплатили сполна за своё подростковое нахальство. Теперь мы поняли всё, чего никак не могли осознать незрелым умом в те годы нашего безмятежного избалованного детства.
Спасибо тебе! Не поминай нас плохо. И прости за всё, наша любимая, Советская Родина…
Предсмертный розовый закат
Оставит колотые раны.
Никто ни в чем не виноват.
И только желтая луна
Наденет призрачный наряд,
И станет мир немного странным,
И мысли вдруг заговорят
О прошлом на пороге сна.
Знакомой линией глаза
В стекле покажутся холодном.
Но их невнятна бирюза,
И тенью ускользает взгляд.
По сердцу тянется лоза
Воспоминаний сумасбродно.
Зачем-то капает слеза.
Никто ни в чем не виноват.
Пока открыты двери прошлого,
Пока ты маешься тоской -
Не будет ничего хорошего
И в душу не придёт покой…
Зачем напрасные терзания?
Забудь былое, отпусти… -
Пройдя сквозь это испытание,
Вновь сможешь счастье обрести!
Забыть прошлое прекрасно помогает склероз.
Прошлым жить - жизнь не любить.
Давно это было,
лет двадцать иль триста,
тебя я любила
отчаянно, чисто,
Средь всех ты был самым
упорным и пьяным
от страсти гнедой,
дикой и ураганной;
Сейчас не один.
Все равно с кем и где ты.
Средь скал или льдин
разбавляешь секреты…
Но чувства, которые я испытала,
с собой унесу
в эти самые скалы…
От поцелуев кружился
мир шумный,
тебя я любила
легко и бездумно;
а все то, что после,
конечно мне свято,
моря и работа,
забавы, ребята…
но то, что испытано кровью
и дрожью,
никто не забудет, никто
не умножит
на «после» и «до» -
страсть знакома не многим.
Ты Мистер Никто,
Ты для жизни-итоги.
…но чаще и чаще глаза вспоминаю,
коричневый цвет. В них луна золотая,
с обрыва лечу,
а поднимешь -
растаю,
«А вновь повторишь?»
Даже и не скрываю.
Ольга Тиманова
Как испытывать счастье, так непременно задним числом…
У каждого из нас свои скелеты,
Их мы бережём от глаз людских,
Словно здесь военные секреты,
И достаем, когда весь мир затих.
Повспоминаем, перетрём и снова,
Прячем в шкаф от молвы людской,
Чтобы не узнал, не дай Бог кто-то,
И не нарушил в жизни твой покой