Всё реже думаю о том:
Понравлюсь или не понравлюсь.
В зеленом или голубом
Мужчин с ума сводить отправлюсь.
Все чаще думаю о том,
Что в жизни сделала так мало!
Что только камни разбросала,
Но не построила свой дом.
Что на тепло была скупа.
Мне всё казалось: я успею
Найти сердечные слова
И всех, кто дорог мне, согрею.
Все шла куда-то не туда,
Плыла бездумно по теченью.
Самоуверенна была,
Всё подчиняла настроенью.
Я часто подхожу к окну:
Уходит в облака дорога.
Мне б жизнь прожить ещё одну,
Чтоб вымолить тебя у Бога.
Если бы мы все всегда слушали, что нам говорят другие -
нас бы давно уже здесь не было никого.
Мы бы просто не появились на свет Божий вообще никогда.
В голове по кругу бегут мысли, одна перегоняя другую, перескакивая, перечеркивая. Стоп, хватит, пора ко сну. Почему-то вспомнила детство. Странно, совсем не помню, как мама меня укладывала спать. Наверное, это самое счастливое время в жизни человека. Почему именно это время мы и не помним. Память. Прошедшее время, где только факты. Пытаюсь найти что-то из детства, что-то очень раннее. А вот - первый класс, точно знаю, что первый. «Детский мир». Мы с мамой выбираем мне шубу. Их две. Одна коричневая «под каракуль», другая черная «под мутон». Мама выбирает коричневую - она дешевле. Конечно, коричневая была красивая, волнистая, но я хотела черную. Она была с белыми меховыми помпошками, которые можно было завязывать на шее. После не долгих уговоров моя милая мамочка сдалась и ее купила. Я помню то чувство благодарности маме и гордости за себя. Первый снег. Я его так ждала, чтобы надеть свою новую шубу. Не помню, как я шла в школу, зато хорошо помню дорогу обратно. Моя шуба была без пампошек. Их срезали в школе, в раздевалке. И опять помню то чувство, боль, обида, и почему-то стыд перед мамой. Почему я это помню? Неужели, это самое раннее воспоминание? В семь лет? А что было «ДО»? Ведь было целых семь лет жизни, наверное самых счастливых семь лет. Не может быть, что бы ничего ни осталось. Ведь было…
Открываю глаза. Муж уже посапывает в подушку. Летает на крыльях сновидений. Интересно, где он сейчас? Какие вершины покоряет? Судя по выражению лица, уже покорил и спокойно почивает на «лаврах».
О чем же я? Да, память. Мне уже не до сна. Хочу вспомнить хоть маленький кусочек из детства. Активно напрягаю мысли, включаю логику. Дом, родители, родственники - ничего. Даже страшно стало. Вспомнила…, главное не потерять. Они и сегодня там стоят. Я помню себя в яслях. Скорей не себя, а свое ощущение. Утро. Длинный стол. С обеих сторон сидят дети. Я где-то у середины стола. Мы, молча сидим и смотрим на дверь в конце стола. Дверь открывается, выходит женщина. У нее в руках большая, наверное, трехлитровая банка. В банке темно-желтая жидкость. Это рыбий жир. Мы все поворачиваем головы направо и ждем. Женщина идет за нашими спинами, подходит к первому, второму, третьему… каждому по очереди и, черпая большой алюминиевой ложкой жидкость, вливает в послушно открытые рты. Она все ближе и ближе, и чувство ужаса и безьисходности все сильнее и сильнее. Вот она подходит, я выворачиваю голову на право, прижмуриваю глаза, открываю рот и … Послушно заглатываю вонюче-тягучую жидкость. Только слезы и тишина в комнате. Никто не сопротивляется.
Снова переживаю этот момент жизни. Почему-то пустота. Хочется помолчать, даже в мыслях. Почему именно это? Она разборчива и капризна, наша память.
Светает. Муж, совершив во сне все подвиги и проступки, уже начинает ворочаться и покрякивать. Я знаю, он сейчас посмотрит на меня. Я закрываю глаза. Не хочу объяснять, не хочу говорить, не хочу никого пускать в мое личное и такое выстраданное. Это ночь была моя, как впрочем, и все остальные. Человек одинок, даже если он любим и любит. Чувствую, как меня нежно и ласково затягивает сон в свои виртуальные круговороты. Я засыпаю.
Человек создан так, что вроде левая рука должна с правой действовать согласованно,…но как же им хочется доказать: я именно незаменимая. А незаменимых, как известно, нет.
Силу веры имеет любой дурак. Это только присказки от режима -
мы не можем судить, что что-то не так, если это что-то непостижимо,
мы всего-то можем спустить пары по любой причине, что нас задела,
это бзик пространства и стиль игры, потому как бес не приходит слева.
Он лежит как гнет и он гнет свой курс перехода поля по бездорожью,
потому как любая воля - искус, если это конечно не воля божья.
Мужчина проживший все возрастные года, преобретает огромное богатство в познании себя.
отказ от мести льстит нам лишь наполовину, ведь мы никогда не узнаем, на чем основано наше поведение - на благородстве или на трусости.
Не познавший добро и зло будет всю жизнь недоволен жизнью своей.
Грешить - совсем не означает Зло творить.
Покаяться - не значит Искупить,
когда ты зла желал другим.
Грех.Святость.Покаяние.Исповедание.
В веках скомпрометированные слова…
Их всуе пишут и говорят.
На самом деле их не понимая…
Их я уже не воспринимаю…
Предпочитаю я самой себе не ВРАТЬ.
Учиться мудрости, шагая по осколкам босыми ногами…
Свой личный опыт никаким чужим нам заменить нельзя.
Мы чувствуем.страдаем.спотыкаемся о камни.
и падаем плашмя, лицо в кровь обдирая.
И ЭТО - Школа Жизни. Мы в ней ученики и учителя.
Анализируем свой каждый шаг.
И пишем свой Дневник Судьбы мы сами.
Ошибок много совершаем. и это есть нормально.
Без них не формируется Душа.
И не рождаются такие вот слова.
Наш Разум плюс Душа - в одной упряжке.
Без Интеллекта Мудрость не придёт.
А Мудрым без Ума быть невозможно.
Но можно Интеллектуальным быть,
Себя на Мудрость затачивая осторожно.
Душа - как ОТК. нас принимает, проверяя..
и отбраковывает шлак, копящийся годами в нас..
На Мойку отправляет регулярно.
чтобы сверкали наши грани изнутри,
подобно драгоценным камням.
Тогда и внешне мы красивы и приятны.
Ведь Совершенство лишь тогда имеет место быть,
когда Душа и Тело в симбиозе.гармоничны.
Мер Эталона для человека не придумал нам Творец.
Из глины вылепил по личному типоразмеру каждого из нас.
В мир бренный отправляя на доработку и огранку…
И только мы, никто другой не обработает характер.
который за руку нас тянет на свершения и провалы.
Слезой раскаяния благотворной шлифуем сами свои грани.
и свой мы Идеал творим самостоятельно. упорно…
как Галатею высекал Пигмалион.
о мрамор руки раня…
Ни от кого
ничего не хочу я.
Если хочу -
от себя самого.
Мне б самому
пройти хоть однажды
вокруг земного шара всего.
Мне надо себе
показать всю землю,
величье и малость её оценя.
Мне надо
себя самого умножить,
мне надо продлить
самого меня.
Мне надо
в тысячах тел поселиться,
мой дух,
ты в тысячах душ живи!
Мне надо любить:
и самим собою
обязан остаться я
и в любви.
1962
«Вы не увидите себя, даже если будете рассматривать своё
отражение в зеркале часами.
Подлинные мы прячемся в темноте закрытых глаз.
Поэтому, всякий раз, когда я желаю увидеть себя,
я закрываю глаза.
Кто является мне из этой темноты?
Каждый раз мне приходится узнавать себя заново.»
Кому-то, чтобы познать себя, достаточно сдать анализы.
Общаясь мы познаем не только других, но и себя тоже.
Масштаб души? Коль больше гнева он,
Обид и страха - истинно величье,
Но если замкнут разум кругом личным -
Рост обречён.
Чтобы разобраться в том, чего мы хотим, надо собраться и решить, чего нам не надо.