Ах, что за прелесть «Рио-Рита»!
Плывёт по воздуху фокстрот
И отправляет в незабытый
Победный сорок пятый год,
Где пыль на сапогах разбитых
И сын подросший на руках,
Где с патефона - «Рио-Рита»,
И в прошлом - горе, боль и страх,
Где в небе - звездопад салюта,
Где кружат голову мечты,
Чтоб стала вечностью минута,
Когда повержены кресты,
«Когда фашистской гидре жало Мы вырвали»,
Солдатскою рукой усталой и на Рейхстаг
Был водружён Победы стяг…
На время тяготы забыты.
Шумят в раскрытое окно,
Светясь от счастья, Клавы, Риты,
Что заневестились давно…
Ах, что за прелесть «Рио-Рита»!
Плывёт по воздуху фокстрот.
Слезами радости омытый,
Победный май за ним идёт.
Вы всегда будете недовольны собой, пока не узнаете правду о себе
ПРЕДЧУВСТВИЕ ПОБЕДЫ
Июнь сорок первого. Двадцать второе.
Никто и во сне не представил бы, чтоб
Страна задрожала от взрывов и воя
Разящих снарядов и авиабомб.
В Кремле вождь метался в тиши кабинета,
Не смея пред Родиной выйти в эфир,
А смерть уж шагала сквозь знойное лето,
Пронзая косой обезумевший мир.
Как спички, горели российские танки,
Как птицы, ломали крыла «Ястребки»,
И тризны справляли им алые маки,
Да ржи, в опустевших полях, колоски.
Но даже когда бесконечные беды
Являли собой предсказуемый факт,
Предчувствие жило великой победы
В сердцах отступавших российских солдат.
Оно пело с ними весёлые песни,
На время печаль подменяя собой,
Плясало «Гопак» в белорусском полесье
И вальсом кружилось под снежной Москвой.
Чуть позже оно провожало конвои
В озябших просторах бездонных морей
И память хранило погибших героев
Средь стылых каменьев нагих площадей.
И дрогнули пушки из крупповской стали,
Начав безнадёжный позорный исход:
Триумфа достиг под Берлином не Сталин,
А, им же избитый, российский народ.
Так выпьем, друзья, за Победу святую,
За звон самой тонкой и звонкой струны,
А ветры, они, как и дули, так дуют:
Ты сам разберёшься, с какой стороны!
В любом бою наш русский мат
Не потеряет важности,
Врагов он бьет как автомат
Своей многоэтажностью.
Когда силы равны, единственный путь к победе - взаимное поражение.
Воюют мужчины, а побеждает женщина
Ура! Ура! Мы победили… А с кем сражались? Мы забыли…
Когда вокруг одни победы, самым востребованным становится поражение.
Их бесит всё. Их бесит наш народ.
Их бесит сладкий вкус Святой Победы.
Их бесит, что в сердцах у нас живёт
Всё то, что в битвах отстояли деды.
Их бесит наш немыслимый простор.
И, клацая зубами в вожделеньи,
Заранее выносят приговор -
Пророча нам позор и пораженье.
Их бесит наша вера в идеал.
Их бесят - и кресты, и колокольни.
Пусть сунутся - я их сюда не звал.
Достанет сил на русское «Довольно!»
Их бесит наша мощь и наш парад.
Слюной исходят, топают ногами -
Когда мы произносим - Сталинград! -
Они готовы глотки грызть зубами.
Их бесит то, что русский терпелив.
И то, что в гневе - грозен он и страшен.
Их бесит то, что в битве победив,
Мы любим тишину российских пашен.
Их бесит - что жива Святая Русь.
Что повод есть - страной своей гордиться.
Я - ватник. И нисколько не стыжусь!
Живи, Россия! И лети - как птица!
Никогда не извиняйся за победу.
Пэйсон Киллер
Экономика победителей выживает только за счет побежденных, т.к. ничего кроме слез на глазах производить не может.
Тяжело говорить об этом, но родственные узы, семейные фотографии - недостаточный повод, чтобы предъявлять права на Победу. Сегодня не Радоница. Не повод вздохнуть, выпить и закусить.
История - жестокий нотариус, из которого не вышибить слезу.
Победа добыта не нами, добыта во имя не наших идеалов, не наших ценностей.
В этом смысле 364 дня в году наш «Бессмертный Полк» идет курсом, противоположным курсу самих бессмертных. Идёт по руинам построенных ими предприятий, мимо закрытых университетов и школ, по переименованным улицам, мимо миллионерской гостиницы «Four Seasons Hotel» (в которой
Легко представить себе перекресток, на котором два этих полка встретятся.
И молодой погибший дед или отец, посмотрев в глаза живому, но досрочно состарившемуся наследнику, беззвучно спросит из небытия:
.
- Что, сынку, помогла тебе твоя демократия?
.
Надежно задрапирован Мавзолей. Плотно застегнуты воротнички на параде. Безукоризненно четкая картинка транслируется из города-героя Волгограда, навсегда вошедшего в учебники благодаря Волгоградской Битве. Быть может, хотя бы это заставит наших международных партнеров открыть наконец второй фронт против международного терроризма?
.
Мы идём в тишине по убитой весне,
По разбитым домам, по седым головам,
По зелёной земле, почерневшей траве,
По упавшим телам, по великим делам,
По разбитым очкам, комсомольским значкам,
По кровавым словам, по голодным годам.
Мы идём в тишине по убитой весне,
По распятым во сне и забытым совсем.
.
Я вижу на горизонте не бесконечную человеческую реку, а грозные тучи над головами. Нет, это не тот же самый виток. Пружина истории коварно сброшена на несколько оборотов назад. Двадцать семь миллионов жизней кому-то показались биржевым неликвидом.
Это не касается 70-ти, 60-ти и даже 50-ти летних. Это касается тех, кому сейчас столько же лет, сколько бессмертным тогда.
Всё сначала.
Ну что ж - значит, всё сначала.
.
С Днем Великой Победы!
Наше дело - правое.
Пролетарии всех стран соединяйтесь!
Сегодня - майский день и небо ясно.
Давным-давно закончилась война.
Те, кто погиб - погибли не напрасно.
За мир с лихвой заплачена цена.
За взводом - взвод идёт, за ротой - рота.
Притихшая, но грозная река.
Плывут героев выцветшие фото -
Течёт река Бессмертного Полка.
У слёз моих сегодня - вкус Победы.
Но выжил наш народ и победил.
В строю едином вновь - отцы и деды.
Кто выжил - рядом с тем, кто не дожил.
Течёт река… Я вглядываюсь в фото.
И слёзы мне мешают говорить.
За взводом - взвод идёт. За ротой - рота.
Дань Памяти. А значит - будем жить!
Война не приходит в мой дом не потому, что я праздную победу, а потому, что я сопротивляюсь лжи эксплуататоров победы.
Потомки обязаны помнить какой ценой завоевано наше счастье и быть достойными памяти павших… Мы имеем право молчать о нашей Победе только в минуту молчания, когда чтим память миллионов загубленных жизней… Во всё остальное время мы должны бить о Победе в набат, чтобы лишить тех, кто хищно ждёт ухода из жизни поколения, освободившего мир от коричневой чумы и новой поживы.