Я смотрел тогда с трибуны Лужников тот матч …
Недосмотрел … потому что время было уже позднее, а добираться из Лужников до Пушкино весьма долго (метро, электричка, пешком от станции полчаса). Вышли с другом за 10 минут до окончания основного времени и, уже подходя к памятнику Ленину, услышал рёв трибун - значит 2:0. А к вечеру по дороге из института я на Ярославском вокзале купил «вечёрку» и в правом нижнем углу наткнулся вот на эту маленькую заметку (размером 5×4 см - см. примечание). Отец работал в милиции - вечером дома он мне вкратце и рассказал, что произошедшее на самом деле намного серьёзнее. Мама тут же отобрала у меня ею же связанную красно-белую «спартаковскую розетку».
Уроки жизни пройдены не зря,
Жестоким откликом запомнились внутри,
Перелестнули руки сентября
Томящий зной и отблески зари.
Ах, август, сеновал, берёзки ствол,
Поющий стон в ушах проносится,
И муравей ползущий под подол,
Любимый смех живёт и в сердце просится.
Живёт с другой, и я с другим живу,
Всё те же руки, серый блеск в глазах,
Зачем я память в дебри увожу,
Зачем воспоминания в слезах?
С годами мы становимся взрослей,
Мудреем и смиряемся быстрее…
Не мечемся уже меж двух огней,
А остаёмся там, где потеплее.
Мы понимаем: прошлым жить нельзя,
Оно нас от реальности отучит,
И разделяет новая стезя,
И встреча продолженья не получит.
Но, как же хочется назад и на рожон,
Как будто с этими мозгами всё исправим!
Но в прошлое: под дождь, где не дан зонт,
Где что-то изменить нам - против правил.
Там холодно, хоть память греет нас,
Там пусто и, увы, непримиримо,
Идти туда - то блажь и напоказ,
Там призрак, пусть зовётся он любимый.
В одну и ту же реку не войти,
Но тянет, как наркотик непонятно.
Остановись! Нам с ним не по пути,
Пока не поздно, поверни обратно!!!
С годами мы становимся взрослей,
Так пусть уйдёт, что между нами было!
А призрак обернётся от дверей:
- Прощай! Спасибо, что тебя любила.
Память форма общения души с прошлым.
Наша память - не видеокамера, которая правдиво фиксирует происходящие события; она, как сценарист и режиссер одновременно, создает кинофильм из обрывков действительности.
Сколько трепета в сердце. По памяти, следом за мной.
Я скучаю. Я плачу. И да, я безумно тоскую.
Мне бы просто побыть, хоть недолго, но просто с тобой.
Я пишу о тебе. Ты в душе. Но другого целую.
Мне хотелось кричать: «Обернись, и останься, прошу!»
Мы же вместе, а вместе не страшно ничто, ты же знаешь.
Иногда ощущаю, что будто в себе я гашу,
Эту боль. Да, вот только себя никогда не обманешь.
Но, а город и осень. И все это дышит тобой.
И зимы ожидают пожухлые листья в парках.
Ты же где-то, быть может, торопишься даже домой.
Я опять на работу, пытаться забыться в запарках.
А потом, поздним вечером, снова туда, где ждут.
А потом, у окна, с тем же чаем, давно остывшим.
Здесь мне верят и любят, и здесь меня не предадут.
Я себе вновь напомню слова те: «Не пишут бывшим».
Если б только, ах, если бы только была нужна,
Ты пришел, ты примчался, и ждал бы меня, так ждал.
Знаешь, часто иду домой я, совсем одна.
Оборачиваясь у подъезда, а вдруг ты там.
Только свыкнуться с мыслью, что этому не бывать.
Если любят, то не уйдут, не оставят в прошлом.
Как же горько мне без тебя, больше не обнять.
Только ты себя береги. Слышишь? Мой хороший.
miss Весна
Светлана Весна
Память - драгоценная россыпь изумрудов. Я забыла многих. Лучших - не забуду.
Когда-то давно, лет этак 13 назад, мы взяли своего маленького сына на салют, посвященный празднику 9 мая. Я до сих пор помню его радостные крики, под россыпь разноцветных огней в темном небе:" Ура! Коммунисты проиграли, а мы победили! Ура!". Конечно сейчас, этот взрослый, максималистичный и усатый молодой человек знает, что выиграли как раз коммунисты, а проиграли совсем другие. Я вижу, как каждое девятое мая, он с не скрываемой гордостью прикалывает себе на грудь георгиевскую ленту и идет на парад, а затем на салют.
Он никогда не заплачет над военной песней или старым фильмом, как я, никогда не скажет как он принимает и чтит память военных лет, но я знаю, что те маленькие крохи уважения к этой войне, которые мне удалось посадить в его сердце, уже взошли, и будут приносить свои плоды.
По своей работе я часто сталкиваюсь с теми, кто прошел это тяжелое горнило жизни, эту войну. Инвалидов Отечественной Войны уже нет, они давно умерли, ну может быть остались единицы, а вот труженники тыла, дети войны, репрессированные, узники концлагерей остались. Недавно была у бабульки, проработала всю войну в деревне, в поле. Пахали на себе, таскали тяжелые мешки, копали, сеяли, собирали урожай. Все для фронта и победы. Сейчас коленки «вывернуты назад»,
огромные, распухшие ноги, ходит с табуреткой. Говорит: «Деточка, все вот забываю как тебя зовут. Мне бы только дожить до 9 мая, ко мне ведь 14 человек гостей придут. Хочется отпраздновать наш день, день Победы».
Я вот все к чему это говорю. Ведь не даром в песне поется: «Это радость, со слезами на глазах»… Праздник! Радость! Не для дядек послов из других стран, не для тех, кто живет за границей много лет и судит из-за бугра о тех, кого они не видели и не знают. Это праздник для тех, кто воевал, работал и знал, что родная земля будет освобождена от тех, кто пришел убивать. Для тех, кто думал о нас, о своих детях и внуках. Это праздник для тех, кто помнит и чтит своих предков, кто не орет, не блажит и не бухает в этот день до потери пульса. Для тех, кто гордится той землей, где он живет, и тех, кто будет ее защищать, если так будет надо. Этот праздник-память! Этот праздник-гордость! И пусть будут снова парад и счастливые ветераны, которым очень хочется, не смотря на то, что им уже за 90, пройти в этом параде в строю. Пусть будут песни военных лет, георгиевские ленты и минута молчания… И это не веселье «на костях» погибших. Это праздник, со слезами на глазах.
И да… Бессмертный полк-это не тупое хождение с фотографией, а память о тех, кто ценой своей жизни, дал жизнь своим внукам.
Давно не слыхал я тот голос.
Тянуло в советскую жизнь.
Туда, где в Донецке, Полтаве и Горьком
Единые песни лились.
И пусть на Донбассе--руины.
Остался Союз вдалеке.
Душевно поет там певец с Украины
О Гале в своем городке,
В рабочем своем городке.
Певец со страной неразлучен.
В нем русская удаль и стать.
Не зря ведь он пел, что врагов мы отучим
Державную мощь проверять.
И слушаем песни мы эти.
Душа замирает в груди.
Там есть городок на огромной планете,
Где сердце нельзя остудить,
Где сердце нельзя остудить.
Когда-то отступят пожары,
Рассеются морок и дым.
Страну мы вернем. Будут там Краснодар и Одесса, Тбилиси и Крым.
И в новой России огромной,
В далеком и близком краю,
Мы вновь соберемся и гордо мы вспомним
Счастливую юность свою,
Советскую юность свою!
Моя память, словно дикий плющ,
Обвивает сонное сознание.
Ее подлый дух всегда во всем присущ,
Ведь ей чужды и любовь и понимание.
Распускаются ее цветы в моей душе,
Задевая нити не простой судьбы.
И подобно розам сердце ранят
Хладнокровные и острые шипы.
Как хорошо, что память не может изменить…
И ты будешь её всегда помнить
Сумасбродной, несносной, смешной,
Приручившей твою сущность волчью,
И любившей тебя головой.
Уходящей / По стенке сползавшей,
Очень гордой и очень своей,
В платьях разных и разной без платья,
Очень близкой. До мозга костей.
Неприступной, заманчивой, дикой,
В чем-то сложной, а в чем-то простой,
Понимающей, ласковой, милой,
Бессердечной, обидчивой, злой
И придирчивой просто до жути,
Самой нежной и озорной,
И такой, кто весь мир, весь любит,
И такой, кто боится всего.
Не желавшей делить тебя с кем-то,
И до одури знавшей тебя,
Той, которая преданней зверя
И которая в сердце всегда.
Наполнявшей тебя пустотою,
И дающей надежду опять,
Предсказуемой слишком и важной,
Той, которую лучше не знать.
Всем, кто тепло относится к СССР.
Иногда, когда совсем нет настроения и есть этому объективная причина, а тем более, и совсем не имеется… я нахожу в интернете старые советские фильмы; передачи, фотографии. Могу пересматривать их десятки раз. Не стану выдумывать, что постоянно открываю для себя что-то новое. Нет. Скорее, открываю, что-то старое, позабытое. Просто дышу тем знакомым… родным… добрым.
С тем же трепетом я рассматриваю ретро - открытки; читаю поздравления, пожелания, написанные то размашистым и корявым, то очень красивым аккуратным почерком. Смотрю на адреса… Некоторые названия улиц и городов давно смыли девяностые. Иногда долго размышляю над тем, что желали, близкие мне или совсем незнакомые, люди. Сбылось ли это…
Часто ловлю себя на мысли:" Не сбылось… сбылось, но совсем не так (((«.
Однажды мне в руки попала программа телепередач. Очень старая, за 1989 год. Этот жалкий, ветхий листок бумаги, многим незаметный и ненужный, стал для меня билетом в прошлое. Одна пожелтевшая страничка возродила к жизни в моей памяти столько мелочей, звуков, запахов…
Запах яичницы на сливочном масле, её *колючее шкворчание*, когда ПРОГРАММА ТЕЛЕПЕРЕДАЧ заявляла о начале утренней ритмической гимнастики.
Морозный, сладковатый запах зимней улицы и горячего хлеба, только что с хлебозавода, когда мой дед возвращался из магазина домой. ПРОГРАММА, меж тем, возвещала о начале дневных новостей.
Горьковатый запах черного цейлонского и аромат вишнёвого варенья, намазанного на черный хлеб. А в ПРОГРАММЕ в тот момент - всего лишь строчка: ПРОГРАММА *ВРЕМЯ*.
Одна страница! Но я читала её так, как перечитывают любимую книгу. Перечитывала бы ещё и ещё…
Может, я не в себе? Может, в моём *настоящем* так мало эмоций? Нет! Об этом, не мне судить, конечно. Многие сразу решат, что это еще один *хвалебный рассказ* на тему: *Как хорошо было жить в СССР*. Тоже нет! Не ставила перед собой задачи ни хвалить, ни ругать.
Просто в тот момент мне показалось, что старый газетный лист дал мне ответ на вопрос, которым многие, наверное, задаются:» Почему и за что мы любим нашу жизнь в СССР; с её минусами и неудобствами?"
Не за бесплатное образование и медицинское обслуживание. Не за то, что мы были самой читающей страной, которая первая отправила человека в Космос. Все-таки, не за это, я думаю.
Мы любим её потому, что *ТАМ* были (остались) те, кто нам дорог: мамы, папы, дедушки, бабушки, братья, сёстры, друзья. Ведь многих уже нет рядом с нами. А в *той стране* они (ещё!) живы, здоровы и даже счастливы. Ходят каждый день на работу и друг к другу в гости с тортами и букетами гвоздичек. Наливают молоко из треугольных пакетов и делают *иностранный салат* Оливье с докторской колбасой. А на новый год наряжают елки пестрыми игрушками и серебристым тягучим *дождиком*.
Вот и старая ПРОГРАММА ТЕЛЕПЕРЕДАЧ…
Как говорила Анна Шатилова:
- Товарищи, прослушайте программу телепередач на завтра.
Я закрываю глаза и вижу: бабушка, дедушка, мама и папа… Мои. Живые. Все они любили смотреть телевизор, и пока я буду перечитывать эти черные мелкие строчки, ОНИ будут здесь, со мной.
Черное - не всегда тьма,
Белое - не всегда свет.
От света можно ослепнуть,
А во тьме потерять след.
Слезы - не всегда грусть.
Радость - не всегда смех.
Крест на груди - еще не вера,
И неверье - еще не грех.
Песня - не всегда звуки.
Смысл - не всегда слова.
Ритм - еще не музыка,
А сено - уже не трава.
Снег - не всегда зима.
Падение - совсем не полет…
Бывает в темнице свобода,
Бывает костер, как лед.
Смерть - не всегда муки.
Слезы - не всегда вода,
Бывает, что камни плачут,
Бывает…
Но иногда.
Какая-то безудержная жалость
Сжимает сердце мне.
Томящая печаль о том,
Что позади давно осталось,
О том, чего мне не должно быть жаль.
Железным колом в горло мне вонзаясь,
Змеёю заползая в грудь,
Так прошлое идет, моих ресниц касаясь.
И крыльями шумит, и не дает уснуть.
Забыть хочу кого я отпустила -
Того, кого простить я не смогла
Хочу забыть, кого отчаянно любила -
Того, за кем мосты безжалостно сожгла.