(ответ на стихотворение О.И.Шевчук
«Во сне я к деду обратился»)
Не надо дед, не извиняйся,
Каким геройским был,
Таким ты и остался…
А то, что добренькими были,
Врагов, которых не добили,
Так то вина там не твоя…
Поверь же, дед, и не кори себя…
Ну, не возможно всех сломить…
Бандеровку, что ребеночка ждала,
Не мог же просто так добить,
Рука бы дрогнула твоя…
А женщин в вышиванках
Фашистов, что встречали,
Несовершеннолетних их детей,
Что бандеровцами стали,
Да не возможно всех убить,
Не звери лютые мы,
Свои в их крови руки обагрить.
Поверь же, милый дед,
За все перед Богом
Нам держать ответ.
Идет судьбы круговорот…
Не было бы тех, оставшихся в живых,
Другим пришлось ломать бы рог…
Ты не вини себя, родной,
Спокойных снов во тьме ночной…
Спасибо, дед, за храбрость,
Мужество, честь и отвагу,
Ты сделал все, что мог.
Наше знамя ты вынес к рейхстагу,
Помогал тебе в этом Бог.
Спасибо за Великую Победу
За счастливое детство мое,
Был рад с тобой поговорить…
Ты жди меня, я скоро приеду
На могилку колени свои преклонить…
Как известно, времена не выбирают,
в них рождаются, живут и умирают.
Кто в бою, кто на ходу, а кто во сне —
в детстве, в юности иль в белой седине.
Время словом повестей и эпитафий
да рядами чёрно — белых фотографий,
что в музее разместились на стене,
нам рассказывает всё о той войне.
Вот под знаменем идут в атаку роты,
вот на снимке медсестра несёт кого — то,
вот овчарки, вот колючка, а за ней
дети — узники фашистских лагерей.
Как магнитом, всех притягивает снимок,
ведь глаза кричат: «Не проходите мимо!
Мы же дети, нам же страшно, это нас
всех погонят в крематорий через час…».
И во взгляде ни вопроса, ни упрёка,
лишь покорность, что по воле злого рока,
по желанию садистов — палачей
бросят в пасти огнедышащих печей.
Их глаза — неугасающее пламя,
взгляд из прошлого тревожит нашу память,
зажигает в душах тысячи огней
жертвам — узникам фашистских лагерей.
Как известно, времена не выбирают,
в них рождаются, живут и умирают.
Время вечно — быстротечны времена,
в них для каждого идёт своя война…
Где сложил твою юность живую … ты солдатик, на век молодой… Не допел свою песнь полевую … и теперь спишь в землице сырой… И уж больше твой сын не родится… в покосившемся доме, где мать… и сторонка тебе не приснится … где родимая будет всё ждать… Не услышать берёзкам невинным… несказанных признаний твоих… Не укрыться на миг светом лунным… где трава, как постель на двоих… Не прольются слезинками росы … на созревший, заброшенный лён… Заблудившейся осени косы … не сплетет уж стареющий клён… И уж больше твой сын не родится… в покосившемся доме, где мать … И сторонка тебе не приснится… где любимая будет всё ждать …
Давайте вспомним о войне,
Хоть мы о ней не забывали,
Она приходит к нам во сне,
Пусть даже мы не воевали.
Давайте вспомним тех, кто пал
На поле, что зовется бранным,
Тех, кто не струсил, устоял,
О пямятных и безымянных.
Все по наследству перешло,
Как будто это было с нами,
И, пусть война прошла давно,
Она стоит перед глазами.
Ее мы видим лишь в кино
И книги о войне читаем,
Забыть ее нам не дано,
И мы о ней не забываем.
Ветераны уходят…
.Оставаясь на карточках выцветших.
Дошагать до конца
Их немного сподобилось выживших!
Всё успев рассказать,
Чтобы жизнь при любой непогоде
Продолжалась…
Ветераны уходят.
Ветераны уходят…
Не срезая углов, прошагавшие
Через целую жизнь!
Там их встретят далёкие павшие
И допрос учинят:
-Сохранилась ли память в народе?
Как там внуки…
Ветераны уходят.
Ветераны уходят,
На себя не потратив последнего,
Защитив тишину
И надежду оставив наследникам!
Можно всё объяснить:
Есть душа, и бессмертная вроде…
Просто больно.
Ветераны уходят…
Александр Скворцов
Отшумели салюты, отшагали парады,
Вечный лозунг «ничто не забыто, никто не забыт»
отзвучал словно эхо. А под Сталинградом
в безымяной могиле мальчишка безусый лежит.
Он на фронт уходя о наградах не думал,
Свою жизнь оборвав в восемнадцать неполных годков
и до срока ушёл, от боли стиснувши зубы.
Только память о нём прорастет в душах алым цветком
Мы стояли насмерть на Волге,
Под Москвой замерзали в снегах,
Из Сибири шли эшелонами
И себя не щадили в боях.
От Москвы мы прошли до Берлина,
Над Рейхстагом взметнулся наш флаг,
Нас встречали с победой родные,
Тех, кто выжил на чёрных полях.
Поднимали страну из разрухи,
Передышки не знали в труде,
Чтоб в стране жили счастливо внуки,
Не пришлось чтоб им быть на войне.
На парад ордена надевали,
Выпивали с друзьями сто грамм,
Но о многом, что знали, молчали,
Что пришлось испытать тогда нам.
Много лет солнце мирное светит,
Мы не дали погаснуть ему,
Пусть рождаются новые дети
И в кино только видят войну.
Что расскажу я внукам о войне?
Все то, что говорила в детстве сыну.
Что дед-солдат успел поведать мне,
О страшных днях навязанного сплина.
Как встали в бой, мальчишки и отцы.
Как плакали их мамы, сестры, жены.
И как война оставила рубцы.
На теле деда… взрывом милионным.
Двенадцать дней его передовой.
Смертей не счесть, а он живым остался.
Вернулся весь израненный домой.
Глаз не спасли, но все же не сломался.
Всех тягостей и бед не описать.
Что пережить пришлось народу и солдатам.
Но все же не могу не рассказать.
Что мой отец родился в сорок пятом.
И вот уже осознанно и он,
Рассказывал о днях послевоенных.
Он вспоминал про голод тех времен.
Не понимая жалоб современных.
И я молюсь, чтоб небыло войны.
Горжусь и помню, каждого героя!
Бессмертного полка ряды плотны.
Чтоб не забыл никто того людского горя.
Copyright: Лариса Проскурякова, 2018
Дед визу не просил,
ему б не дали …
И он нажал у танка
на педали …
2 мая 2018 год.
Мы не забудем никогда,
как воевали наши деды.
И пусть сияет сквозь года
Советская звезда Победы!
Да ! Их пытались ставить на колени !
Но ! Наши деды умирали стоя !
Да ! Свои жизни деды не жалели !
Но ! Воевали деды как герои !
Да ! Дедам чуждо было слово трусость !
Но ! И земли ни пяди не отдали !
Да ! И погибших были миллионы !
Но ! Родину свою не распродали !
Да ! Мы не благодарные потомки !
Но ! Никогда покаяться не поздно !
Да ! Мы вернём Отчизне нашей память !
И !! Мы поднимем нашу Славу к звёздам !
27 февраля 2018 год.
Не забудьте о нас, навсегда уходящих.
Чередою прошедших сквозь множество лет.
Не забудьте о нас с фотографий смотрящих.
Тех кто Родине дал столько славных побед.
Мы под Лугой легли, Кёнигсбергом и Прагой.
Мы могилами выстлали наши пути.
Мы дошли до Берлина своею отвагой.
И собою платили чтоб вы жить могли.
С фотографий глядим пожелтевших и старых.
Кто узнает сейчас как писались года.
Добавляя себе чтоб пойти в бой по «блату».
И по «блату» полечь в том бою навсегда.
Как меняется всё и меняются люди.
То что важное было уже не пойдёт.
Но случится беда вы достаньте альбомы.
Посмотрите на нас… коли выбор придёт.
Во сне я к деду обратился …
Так получилось … Он мне снился …
Спасибо говорил я деду
за ту Великую Победу !
Благодарил за Ленинград,
за Курск, за Киев, Сталинград,
за те деревни, города,
где кровь он проливал тогда …
Но дед меня остановил,
и вдруг … Прощенья попросил …
За Прибалтийцев извинялся,
за то, что там нацизм остался.
За Польшу, их продажный дух,
за Собибор, забытый вдруг.
За Украинский Бабий Яр …
Меня чуть не хватил удар …
- За что прощенья просишь, дед ?!
И он мне произнёс в ответ:
- За то, что добренькими были.
Простили гадов, не добили …
20 февраля 2018 год.
Каждый год на день Победы
вспоминаем мы, как Деды,
в ливень, стужу, слякоть, зной
шли рискуя головой …
Шли на смерть, в Победу веря,
в логово фашиста - зверя…
Долго шли, четыре года
через пули, кровь, невзгоды.
Через голод, через беды
приближали день Победы !!!
Дорого далась Победа …
Не дождалась внучка деда
дочь не дождалась отца.
Слёзам не было конца …
Май, Берлин, Рейхстаг и Знамя,
красное, как будто пламя,
и салюты, и парады…
Все Победе были рады !!!
И вера в то, что никогда
не придет к нам в дом беда …
Но… Обмануты надежды …
И у власти вновь невежды …
И забыты ветераны,
ордена, победы, раны …
Мне сказал отец однажды:
- Гибель ждет солдата дважды.
Первый - когда убивают,
второй - когда забывают …
Очень,
Очень,
Очень
Громко!!!
Хочется мне
вам сказать:
-Люди !!!
Милые !!!
Старайтесь
второй раз
НЕ УБИВАТЬ !!!
Листаю старый семейный альбом,
доставшийся мне от матери. Всматриваюсь
в знакомые и не знакомые лица. Открываю
страницу с пожелтевшими
фронтовыми фотографиями моего отца, это
те с кем он воевал. Он помнил их всех до одного, каждого
называл по имени. Я не знаю
кто они. Они простые солдаты шли с моим
отцом по дорогам войны.
И в старых альбомах их детей и внуков
наверняка есть точно такие
же фотографии.
Отец ушел на фронт в 17 лет в 1942 году,
приписав себе в метрике
год, боялся что война кончится без него.
Не кончилась. Много фронтовых
дорог пришлось ему пройти до победной
весны 1945го.
он ушел, совсем еще
ребенок
И вернулся двадцатилетний юноша, с упрямыми губами и тяжелым
взглядом, прошедшего по грани между
жизнью и смертью, зрелого
мужчины.
Не имел он особых званий и наград,
обычный солдат, один из миллионов
таких же. И только семь медалей ютилось
в ящике комода, которые
я и заиграла в детстве насовсем. Почему
родители не запретили
мне их трогать для меня до сих пор
загадка, но я об этом очень
сильно жалею сейчас. Может они хотели
забыть? А я не хочу забывать
и детям не дам забыть и детям детей не дам.
Мой сын, он очень похож на моего отца.
Всматриваюсь в родные черты
и не хочу ему такой судьбы. Никогда!
Отец не рассказывал о сражениях и победах, о боях и поражениях.
Он рассказывал о виноградниках Молдавии,
о девушках Болгарии,
которые забрасывали их цветами, о садах
Югославии, о выжженной
Польше и немецких женщинах, которых они
еще теплых вытаскивали
из петли, когда шли по немецкой земле,
не всех успевали спасти.
Фашистское командование пугало мирное
население тем что идут большевики
с рогами и будут убивать, насиловать и есть детей, и те кто не успел убежать, предпочитали умереть.
В аккуратных немецких домиках находили
целые семьи, взрослые убивали
детей и себя.
Это тоже одно из преступлений фашизма.
Листаю старый семейный альбом,
всматриваюсь в знакомые и не знакомые
мне лица, за каждым из них своя судьба,
своя боль и своя радость…