Пустующий столик в закрытом кафе,
Где всё ещё слышатся строки
С твоим многоточьем в последней строфе,
Которому вышли все сроки.
И с привкусом мёда пьянящая страсть,
И с привкусом горьким прощанье.
Тогда было всё… И какая-то власть
Была в стихотворном звучаньи.
Как много обещано было тогда
В полёте рифмованном этом.
Пустых обещаний твоих череда
С ушедшим растаяла летом.
Над столиком мокрым в закрытом кафе
Всё так же мне слышатся строки
С твоим многоточьем в последней строфе,
Которому вышли все сроки.
Красная рябина в платье белоснежном
распустила косы, стоя у пруда.
Растрепала гроздья поутру небрежно
снегирей веселых дерзкая орда.
Золотистым кругом солнце ледяное
вспыхнуло на небе, озарив холмы.
Пропитали воздух призрачной весною
на одно мгновенье миражи зимы…
И глядит рябина в ледяные глади,
как невеста утром смотрит в зеркала.
Только ветер нежно волосы ей гладит,
чтоб она немного с ночи поспала…
Обрывают птицы ягоды рябины,
раздевая руки-ветви донага.
И молчат под небом сосны-исполины,
видя, как упали ягоды в снега…
Тишина уснула в роще безмятежно.
Заиграла где-то в деревнях гармонь…
И стоит рябина в платье белоснежном -
собирает бусы в нежную ладонь…
Алена Васильченко
Серое предзимье,
Пустота и ветер…
Я гуляю с ними
В сумеречном свете.
Так спокойно время
Моросит по крышам…
Мокнет оперенье,
Но дождя не слышно.
Кажется - не надо
Ни зимы, ни света…
Эхо листопада
Затерялось где-то.
Сумерки и ветер…
Листья - по дорогам.
Полдень незаметен,
А теней так много!
Плачет сердце, плачет…
Крылья спят без дела…
Как ещё иначе
Ждать позёмки белой?..
В ноябре все смешалось, зима и осень.
Желто-красные листья и белый снег.
И мне нравится все это очень-очень,
марафон двух сезонов, волшебный забег…
Соревнуясь с вечностью, в условности уносясь от боли и сохи,
Мысли никогда не успокоятся - смыслами наполнится архив.
Каждому мгновению по прелести, каждому - «Прекрасно» и «Постой»! -
Нет! однообразию в осеннести, важно называемой тоской.
Не тоскую призраками прошлого - словно легковесного… Зову
Будущее цвета заполошного, сущности, подобной волшебству.
Из аллей, за мною наблюдающих, и бегущих в сумрак от меня,
И во снах печалями сгорающих, и заблудших в думах, как и я,
Пей, душа, захлёбно угасание, по привычке давешней земной.
Пей скорей, настоянное, самое - для тебя сготовлено одной.
Выбираю из многообразия - суетливость-трепетность листвы.
Дни-снега. Дожди и ветры праздности. Бабье лето. Сумеречность-высь.
Лето тихонечко от нас ушло.
Место осени уступила и что?
Красить кистью начало оно.
Налей чаю, время пришло.
Утром солнце спит до поздна.
Укутаясь в плед, чай выпьешь до дна.
Осень, грусть нагоняет тоску
И не на радоваться солнечному дню.
Дни короче, ночи длинней.
Лето, по фото вспоминаем о ней.
Осень прекрасна спору ведь нет.
Но почему грусть?- от лета привет.
Осень, как же прекрасны цвета.
Жизнь соком наполняешь сполна.
А потом в туманы войдя,
Также тихонечко наступит зима.
Свидетельство о публикации 117 111 403 040
По битому теплу
Несобранных мгновений…
- А было ль лето тут? -
Хрипели и сипели
Сварливые платки,
Безрадостные шарфы,
Уставившись в лотки
На брокколевы шапки.
- Какая ерунда,
Мы помним - было что-то.
Гранатовость утрат.
Небесности охота.
Забавы цвета ню.
Печали вкуса бледый…
- Как хочется на юг,
Где неизменно лето.
- Пойдем-ка мы домой -
Забыться и согреться
Под пледом, тишиной…
- И хорошо, что с кем-то…
- У осени спитой
Какой-то взгляд усталый.
- Пошли уже - не стой.
Всё было…
- Но не с нами…
Осень - всегда война.
Крадущийся ноябрь исподтишка грозит октябрю. Внутри осени всегда война. Сентябрь ненавидит август и крадет, обесточивает тепло и солнце. Октябрь ледяными ливнями и ночными заморозками расправляется с сентябрем, сдувая ветрами золото листьев с улиц. Бесконечные битвы, выигравший рано или поздно все равно падет. Небо хмуриться, плачет дождями. Люди болеют, злятся, грустят. Дни сокращаются, и все эти бесконечные штампы «золотой осени» лишь пластыри, сладкая обманка для холодной реальности. Осень - всегда война…
У нас ноябрь. В нем надо спать.
Под звук закипающего чайника.
На топчанчике в кухне, когда слышно, как шипит газ, как вода собирается с силами, чтоб забурлить, как гудит металл и как пузырьки цепочками устремляются вверх… И кто-то дожидается кипятка и заваривает чай, и кидает веточку чабреца прямо в чашку. Запах дикого поля разливается в воздухе. И ты засыпаешь окончательно.
Под шум прибоя.
Если спишь рядом с морем, слышно как волны колышат гальку и как деликатно позвякивают в воде ракушки, трутся друг об друга. Будто попискивают.
Под разговор посторонних женщин о бытовом и житейском, вполголоса, рядом, в дороге, в поезде. «В этом году огурцов мало засолила - приболела в сезон, да и внучку привезли - не до банок было…» «А мои не приезжали, я пока ждала, наварила варенья - из абрикос, из белой черешни, скоро айвой займусь… Ох, косынка сползла». И вздохи.
Под тихий спор двух незнакомых мужчин за стенкой - об умном, например, о книге, которую точно никогда не прочтёшь. «Не понимаю, что тебе там понравилось? Анализ слабый, поверхностный, сплошное выпячивание собственного мнения… Я, я, я! А фактов - минимум». «Согласен, много субъективного, но как блестяще изложено! Рисковано, на грани скандала, а спорить не хочется…» И выходят курить.
Спать, спать
Под стук дождя о подоконник, когда некоторые капли крупнее и грохаются с высоты, а другие сыпятся манкой, часто-часто. А мимо изредка ездят машины, попадают колесами в лужи и вода разливается длинным звуком.
Под треск поленьев, сгорающих в камине и прочую тишину, а за стенами вокруг чтоб деревья во множество заградительных рядов, качаются, переплетаются ветвями, мокнут…
Под свист и шелест крыльев ночной птицы, пролетающей мимо форточки. Чтоб как в английских романах: «Было слышно, что сова вылетела из леса и задела когтями живую изгородь».
Под мерные завывания ветра, который гуляет по свету, выносит душное, сносит лишнее, заставляет беречься, дует и запрещает выходить из дому, запирает крест накрест двери - надолго, надолго.
Под звук колыбельной, которую поют ребенку, или читают сказку, а ребенок возится, что-то спрашивает, смеется, роняет игрушки и одеяло.
Под шелест переворачиваемых страниц, когда кто-то читает рядом бумажную книгу, хихикает, старается не шуметь, хмыкает, шуршит карандашом - делает заметки.
Как хорошо засыпать, когда в ногах или у живота крутится юлой кошка или собака, устраивается поудобнее, а потом начинает так облизываться, что аж качает кровать.
Когда в соседней комнате кто-то молится без надрыва, или утюжит пододеяльник и напевает, или целуется в сумерках.
И пусть идут дожди - они всему придают неопределенность и законченность одновременно.
Пусть нависают свинцовые небеса - придавливают, как бабушкино ватное одеяло.
И низкие облака пусть плывут - отгораживают от суеты, в них - как в перину, в кокон, в объятия, в пледы. В компостную яму. В берлогу. Зарыться и замереть. Ведь с самого утра начинаются сумерки, а значит, ничего обязательного. И так на ближайшие полгода. Пока не рассветет.
Осень, когда она серого цвета, это как свобода, как жизнь за тем, когда подведена черта; как пауза, когда что-то закончилось, а новое не началось; как момент, когда ты уже попрощался с теми, кто здесь, но еще не сел в самолет и не улыбнулся тем, кто там: как чистый лист, на котором все можно нарисовать по-своему.
Но это потом, потом, завтра, все завтра или весной…
Настроенье не очень…
настроение в осень…
и дождик по крыше стучит…
и азбукой морзе,
до первых морозов,
рефреном за кадром звучит…
Настроение так себе…
настроенье осеннее…
и в трубке телефонной
глухая тишина…
давай для настроения
попробуем лечение -
горячий крепкий кофе
и рюмку коньяка…
Уходишь? Скатертью дорога.
Скатёркой пёстрой, золотой.
То спуск пологий, то крутой,
То жизнь крута, то жизнь полога.
И облетевших листьев медь,
И воздух, коим осень поит,
Есть нечто, чего ради стоит
Родиться, жить и умереть.
Я люблю осенние дожди!
Часть дорог размыты, совершенно,
Листья разноцветные летят,
В лужах оседают, непременно.
Выйду и пойду гулять под дождь!
В старый парк, где осень разгулялась.
Сколько в жизни разного сбылось,
Сколько в ней ещё, всего, осталось!
Забияка - дождь на небе днём,
С тучами наивными играет.
Под ногами мокрая трава,
Потихоньку, молча, увядает.
За рекой курлычат журавли,
Кружат в вальсе с мокрым листопадом.
Это все - картина для души,
И для сердца -сладкая услада!
Смоет дождь печальные следы!
Новый день начну я все сначала.
Ах, дожди, осенние дожди !
Унесите прочь мою усталость.
Я сегодня вышла погулять,
Без зонта, до нитки я промокла.
Но теперь, мне хочется дышать,
Радостно, открыто и свободно!
Copyright: Наталья Жукова-Бабина
Это время такое - ноябрь на прощанье затих…
И усталая осень лениво ведёт старой кистью,
В серый день добавляя смешной незатейливый штрих
И роняет слезу напоследок в пожухлые листья…
Так и я для тебя: всё пытаюсь раскрасить печаль…
И немыслимый цвет создаю рифмопадом осенним,
Прикасаясь ладошкой к твоим загорелым плечам,
Забывая других без раскаянья и сожаленья…
Так и я для тебя: оставляю свой след на губах -
Вкус уснувшего моря и жарких янтарных рассветов…
Каждый день без тебя неуютностью колет в висках…
В каждый день, где есть ты, слишком верю, наивно и слепо…
Так и я для тебя: как незваная гостья из тайн
И знакомых сюжетов с жасминовым запахом чайным…
А ноябрь приутих… Он, как ты, бесконечно устал…
Но касаюсь ладошкой прохладной - как будто случайно…
Я давно ни о чём не жалею,
Не гублю свои чувства вином.
Вечерами брожу по аллее,
Под широким крылатым зонтом.
Где дождинки, как вольные птицы,
На земле оставляя следы.
Продолжают на листьях кружиться,
Наполняя собою пруды.
И в душе, вперемешку с любовью,
Я из слов соберу свой букет.
К твоему положу изголовью
И сквозь шорох услышу: Привет!
На секунду, на две ты застынешь
И подаришь улыбку свою.
И листву над полями раскинешь…
Прошептав мне: Тебя я люблю!
Снова осень подводит итоги
Перед долгой холодной зимой.
Как судья непредвзятый и строгий,
Осень хмурая над головой.
Сколько было обид и ошибок
И казалось бы верных дорог.
Счастья миг был так ветрено зыбок,
Столько чувств затерялось меж строк.
Много сказано, сделано мало…
Всё теперь подытожит она -
Осень, осень, что смотрит устало
И лишает покоя и сна.