Дождливой осенью - всегда согреют объятья друга!
Лето быстро так промчалось.
Осень, плакса, не кончалась.
Дождик капает с утра
Мне вставать уже пора.
Милой стих я напишу.
В глазки томно погляжу,
Но сейчас ещё дремлю
Сон чудесный досмотрю.
Вот проснулся наконец.
Подскочил что твой юнец
Стих любимой дописал,
На работу убежал.
Эта осень поет не мне. Я не знаю песен,
кроме тех, что впитали южный хмельной акцент,
где под грохот пирушек пираты меняют песо то на ром, то на женщин с ухмылками на лице.
Эти песни звучат одной, если грянуть разно - после третьей мотивы каждой не различить,
как предмет, что, упав из руки, перепачкан грязью, - с остальными в грязи, даже если он был и чист.
Я их знаю, мне кажется, с донного злого детства, с тех времен, где для всех ты лишь мертвым хорош, пират.
Только осень - поет, от нее никуда не деться,
и, наверно, в какой-то мере я даже рад.
После долгого грохота, ругани, драк и шума я, шатаясь от хмеля, на улицу вышел глух
и в звенящей тиши разглядел, как она бушует, и почуял, почуял под сердцем ее иглу.
И когда в эти сумерки черные в брешах звездных я ее разглядел, беглым взглядом встречаясь с ней,
я готов чем угодно поклясться своим матросам, что услышал ту песню, хоть порт оставался нем.
В ней звучало такое знакомое, но иное, то, что стало б, могло бы, хотело, но - нет как нет.
Эта осень поет так, что сердце сбоит и ноет,
но не мне поет.
Я бы все отдал, чтобы - мне.
Я единствнный, я ничей,
Жизнь не жизнь, а чо то странное,
Не делю пополам ночей,
Да и дней то… то же самое.
Одна кружка, холодный чай,
Стул расшатанный, тоже единственный,
Если гости вдруг, невзначай,
Ну не время, состав стремительный.
Осень, скукой, холодный дождь,
Монотонно в окно стучится,
Зря стоит у порога трость,
Ей сегодня не замочиться.
Не могу я сказать привет!
Не единственной, а просто первой,
Писк мышиный до срока лет,
И общаться со скукой-стервой!
Так хочется всё поменять?
Начать бы жить сначала…
Взять, повернуть бы время вспять
И юной стать опять,
От счастья пьяной…
От ветра в голове и от восторга,
Что восемнадцать только мне…
И я стою лишь только на пороге…
Стою на старте!..
И не подвластна я судьбе!..
Но это только грёзы…
Душа ещё летит,
Рассудок холоден
И душат слёзы…
Зачем напрасно мне мечтать и грезить?!
Жизнь пронеслась, как скорый поезд…
Желание всё поменять-то есть,
Но есть ли смелость?..
(Иринаморе)
15−55 26/07/13
Под ноги мне, что капли янтаря,
Роняет осень листья сентября,
А я смотрю на них печальным взглядом…
Ах, осень, зря ты красок не щадя,
Рисуешь золотые блики дня,
Ведь это мне, поверь, совсем не надо…
Вокруг меня, воспоминаний дым,
Я сквозь него не вижу красоты
Твоих картин в багряных переливах…
Прости, но мне всё не хватает сил,
Забыть любовь и с миром отпустить
Того, кого я сильно так любила…
Мои мечты, как листья сентября,
Горят в кострах в объятиях огня
И искры их уносит ветер, разом…
Как нелегко всё близкое терять,
Но время вспять мне повернуть нельзя,
Не сделать так, чтоб он остался рядом…
…Под ноги мне, что капли янтаря,
Роняет осень листья сентября…
…
Клён листву роняет золотую
Прямо на асфальт в сырые лужи,
А душа ещё сильней тоскует
По тебе, ты ей, как воздух нужен…
И никак понять она не хочет,
Почему разлуки срок так долог?
От тоски сжимается в комочек,
Как от холода слепой котёнок…
Все попытки доказать ей тщетны
В том, что мы с тобою разминулись,
Что её порывы безответны-
Повстречать тебя посреди улиц
Города, в котором только осень
Бродит по аллеям обветшалым,
Да унылый дождь печаль пророчит
Запоздалым путникам усталым…
Клён роняет листья мне под ноги,
Словно хочет скрасить листопадом
Одиночество души немного,
Подарив ей маленькую радость…
Только зря старается бедняга,
Не поймёт она его стремлений…
Без тебя - ей ничего не надо,
Без тебя - вокруг лишь только… тени…
А ко мне в гости приходила Осень. Я нашла на пороге своем записку, небрежно оставленную ею. На кленовом листе цвета спелых апельсинов, два ласковых слова: - «Будь счастлива!»
Однажды, у одного очень одаренного человека, или даже нечеловека,
а скорее сверхгения, взбесиласи Муза.
А случилось так.
Ранним осенним утром, Сверхгений, записав пару афоризмов и закончив очередную главу очередного мультимедийного романа, подойдя к мальберту,
вдруг обнаружил, что Муза, взбесившись, перестала подключать Сверхгения к шизоидному потоку сверхсознания.
Этого вынести Сверхдарование просто не мог…
Поэтому, плюя на собственную сверхпрактичность, выставил взбесившуюся за двери, выкинув в форточку из своей сверхмастерской.
Так и летала, выставленная - выбрасыванием из форточки над мастерской Сверхгения,
всячески перекрывая шизоидные потоки сверхсознания, препятствуя его творчеству.
Мимо пролетела стая ворон, с укоризненным карканием: «Ну где это видано, что бы Муза летала сама - без Гения…»
Шло время. У Музы прошло осеннее обострение, и она подлетела к окну…
- «Боже… У Него другая Муза! Да еще не одна…»
Муза с тоской и завистью смотрела на энергию творчества в пространстве воображения Супергения, создаваемое соперницами.
«А что если…» - мелькнула нервной ревностью мыслюга - «Чем черт не шутит, а вдруг, Супергений и их выставит через форточку своей сверхмастерской!..
Тож можно будет создать стаю, состоящую из Муз…
ООО!.. Как это будет эстетично. Ах.» И Муза замурлыкала себе под нос наспех состряпанную песенку:
Стая Муз - ведь это бесценно
Не нужен Гений - для быть с ним целым
Пусть прибывает он под прицелом
Славы.
А мы просто будем летать!
Для Гения нет - ни жизни ни смерти
Когда нас выбрасывал - сам не заметил.
На творчестве - ни шрамов ни отметин.
Так будем же просто летать…
«На ветру мечты - реальность, а сама реальность - мечта» - подумала Муза, расслабляясь в ожидании создания собственной стаи.
Спасибо большое, колдун наш умелый!
Силач, богатырь, золотой человек!
Пусть утро и день будет очень весёлым!
Удачи, везенья, любви целый век!..
Ну, а сегодня уже середина
Недели второй октября…
Пусть жизнь озарится одним позитивом!
Тебе наколдую добра…
Тепла, много солнца!.. И листопада
Из листьев и также - купюр!..
Пусть денежки - зло, но кушать-то надо!
Гулять, одеваться, пусть не от кутюр…
Я женщина… И колдовать я умею!..
А предсказания мои
Сбываются вскоре, и вместе с ними
Удача в твой дом постучит!!!
(Иринаморе)
09−30 09/10/13
Нарисую маслом - осень на пруду,
Стежку через рощу. Я по ней иду.
Тонкие березки, ели и дубы,
Осени, прохладной, щедрые дары.
Осень решила маленько еще побаловаться лучиками солнца и согреть наши сердца)
Жарко… Ночью…
Осень жжётся…
Рассыпаясь кленовыми листьями…
Жалко… Очень…
Наши чувства…
Остались лишь снами и мыслями…
В моем городе хмуром промозгло и гадко…
Небо рвет на куски угловатость дворов.
У тебя облака нежно-сливочной ватой,
Ностальгический запах осенних костров.
У меня мерный звук городского трамвая,
Вечерами плеяда косых фонарей.
У тебя желтый сад на руках умирает,
И волна шелестящих в ногах простыней.
У меня перекрестками жизнь, суетою,
Светофорами, планами, стопкой газет,
И натянуты нервы тугой тетивою,
И в руках с сотней марок заблудший конверт.
У тебя - через лес - небольшая запруда,
За спиной из раздумий о жизни багаж,
И весна (в твоем паспорте штемпель) - супруга,
И волшебных идей небольшой экипаж.
В моем городе хмуром промозгло и гадко.
Над тобой череда золотых облаков.
У меня по прогнозу - сплошные осадки.
У тебя - время светлых и радужных снов.
Поздняя осень. Листве наступает
Неотвратимый и полный багрец.