Она придёт, устала и больна,
С отёчными, гудящими ногами.
Ей трудно добираться четвергами
В свой тусклый дом. Поэтому она
Идёт пешком, сбивая каблуки,
Листая дни, дороги, лужи, скверы.
Не то, чтоб дефицит любви и веры,
А просто больше верить не с руки.
А дома пусто.
Раньше спаниель
Её встречал весёлым громким лаем.
Теперь он похоронен за сараем…
Холодная постылая постель,
Испитый чай, креплёное вино,
Дырявый плед, цветастая подушка,
Да шёлковая (новая!) ночнушка.
А он ушёл. Не то, чтобы давно,
Не то, чтоб навсегда, не насовсем.
Не то, чтоб муж, не то, чтобы любовник,
Афганом покорёженный полковник,
Исполненный порывов и проблем.
Их радость, жажда рук, сердец и глаз
Заканчивались быстро, хоть и пылко.
Он доставал початую бутылку
И молча напивался. За спецназ.
И это было даже хорошо -
Ни ревности, ни ссор с битьём посуды.
Ну, разве что, соседей пересуды,
Что приходил, что бросил и ушёл.
А ей уже совсем немало лет,
Но как извилист путь её удачи…
Она вздохнёт и жалобно заплачет,
Закутанная в свой дырявый плед.
Когда-нибудь вернусь,
простуженным скитальцем,
и постучу, таясь, в знакомое окно.
Вы в комнате одна. Очаг. Собака. Пяльцы.
Крест за крестом легко вживляет в полотно
ушедшие мечты…
Вы вздрогнете пугливо.
С плеча легко скользнёт сиреневый платок.
Нить мулине-меланж, сместившись, ляжет криво.
Залает верный пёс, что мирно спал у ног.
Тончайшая игла уколет нежный палец
и капнет алым кровь, испортив белый шёлк,
когда (последний раз), к Вам постучит скиталец,
что здесь искал любовь,
но так и не нашёл.
Сверкнёт Ваш гневный взгляд,
разбуженною синью,
разбившись слепотой о темноту окна.
А я уйду дождём,
осенним мятым ливнем;
поверив, что Вы есть,
что ждёте,.
что одна…
Она устала ждать,
Она устала терпеть,
И на морозе стоять-
Ей смысла уж нет.
Она не хочет думать, уже ни о чем,
Ей хватит лить слезы-
Пора забыть уж о нем.
Она устала от лжи,
Она устала от всего-
И ни водка, ни вино её горе не зальет!
Идущая в ночь…
Она, появляясь, душу тревожит -
черное платье, сумрак лиловый
вместо манто на плечи наброшен,
вид отрешенный, запах медовый
вереска с тонкою нотою грусти…
Взгляд кисеёю ресниц отгорожен…
Мимо пройдет, но уже не отпустит
образ загадочный… Будь осторожен…
Идущая в ночь, уведет за собою…
Ты тенью за нею, ступая след в след,
пойдешь и, казалось, готов будешь к бою,
но это иллюзия, глаз её свет
когда обернувшись, она глянет в душу,
тебя обесточит, и вмиг пригвоздит
к её красоте, вынимая наружу
сердце из, вспоротой страстью груди…
Она же, небрежно тебе усмехнувшись,
кивнет в темноту: «Забирайте и… прочь!»
А ты, еле выживший, спросишь очнувшись:
«Кто это? Любовь? или Дьявола дочь?»
Copyright: Диана Шер, 2013
Примеришь у зеркала прочные латы,
Приладишь к плечу звонкий щит от обид -
Все те, кто тобою отписан в утраты,
Оплакан вчера, а сегодня убит.
И ляжет морщинка под рыжею чёлкой,
Ни капли наивности в мудрых глазах…
И только в душе всё такой-же девчонкой
Останешься ты. Как и в чьих-то мечтах.
Ну, здравствуй!..
- Ну, здравствуй! Вот так встреча? Что… Не рада?
- А чему радоваться? Все давно прошло.
Я здесь случайно оказалась…
Вот засада!
Сама не знаю, каким ветром занесло?.
Только не надо говорить, что звезды ловко
для нас двоих так неожиданно сошлись.
Это плутовка-осень мышеловку
поставила мне, чтобы заманить
в наш старый парк, одевшийся в багрянец,
с пустой скамейкой у заросшего пруда,
где в ожиданье нас она наводит глянец
на антураж…
Зачем… Любовь-вода
давно сквозь пальцы просочилась и исчезла
в огромном море проходящих мимо лет…
И пусть ещё болела долго нежность,
но и её уже потерян след…
- В глаза мне посмотри… тот след? совсем потерян?
А почему так голос задрожал?..
В застывшей тишине лишь охнул парк растерянно,
когда Он с нежностью Её в объятьях сжал…
Copyright: Диана Шер, 2013
Её глаза
Куда глядят её глаза?
Чуть отражают Небеса,
чуть смотрят вглубь,
чуть концентрируют тепло,
ещё
чуть- чуть смеются.
Но…
нет в них тоски и страха,
нет мстительного жала,
нет в них презрения и нет совсем стыда.
Да…
Нескромны, но без жадности,
и не отводят взгляда,
и радость заполняет вас,
когда
взлетает взгляд.
А цвет совсем не важен,
сияют, как алмазы от внутреннего света,
от нежности и страсти,
от смеха загораются
и не отвести глаз
тогда…
Copyright: Тиа Мелик, 2014
Хранители
Покуда жив - он все же видит сны
И в них он (пусть отчасти) но живой
Она как прежде засыпает с ним
Ей слишком неуютно без него
Сомнений перепутанный клубок
Стремление конечностей к теплу
Здесь в каждом звуке отзовется Бог
Когда под утро обострится слух
И огонек за каждою спиной
В них нужно верить чтобы
разглядеть
Они приходят к нам когда темно
Они приходят в облике людей
И действуют не зная ни о чем
Влекомые невидимыми нитями
Он сам не отдает себе отчет
В том, что ему назначено хранить
ее.
Copyright: София Незабвенная, 2013
В клетку золотую,
птичку посадили,
Жемчуга, брильянты
ей всегда дарили.
Клетка золотая,
Как тюрьма родная.
Три шага налево,
Здравствуй дорогая!
Хочется свободы,
Да не будет это.
У двора охрана,
Спрячет пистолеты.
Только за порог ты,
А они уж рядом.
И по стойке смирно,
Не отводят взгляда.
И сидишь ты тихо,
Лишь бы не светиться.
Клетка золотая,
Счастье.только снится.
Он уходил…
Он уходил и снова возвращался, Просил прощения и руки целовал, Так мило, беззаботно улыбался, И говорил, как сильно тосковал. Она прощала, каждый раз робея, Сказать ему те важные слова- Что без него не хочет, не умеет, Что от него кружится голова! Он снова уходил, и снова возвращался, И клялся в неизбежности любви, С ней, как впервые долго целовался, Дарил ей ласки, нежные свои. И вновь ушел, оставив боль и холод, Захлопнул дверь, как в сердце нож вонзил, И ночи путь опять безмерно долог… И поняла она, что вовсе не любил. Взяла в кулак, все то, что наболело, Одела самый лучший свой наряд, И в жизнь другую так шагнула смело. Пусть даже сердце и душа болят… Но вот настал, тот день, когда пришел он снова, И как обычно, каялся, просил. Она сказала: «Я уже готова, С тобой расстаться, хватит теперь сил» Он замер, потерял дар речи. Она спокойно вещи отдала."" Ты будешь умолять о встрече" - Сказал он эти грубые слова. Но молча, не сказав ни слова, Открыла дверь, промолвив «Уходи!» Ответил он" Ну будь здорова!, Посмотрим, что там будет впереди" И он ушел, она стоять осталась, Не в силах сделать даже шаг, Что рухнул мир, сейчас ей показалось, И что дышать не сможет уж никак! Минуло время, высохли и слезы, Вперед с надеждой, прошлое ушло. А дома, в вазе красовались розы, И счастье в душу с радостью пришло! … А у него, все как-то не сросталось… Тогда он думал, то, что ерунда, Ему игрой нелепой все казалось, Что полюбить не сможет никогда! Менял он женщин, словно, как перчатки, И лживые признанья раздавал, Но лишь она на сердце отпечатки, Оставила, он это осознал. Он осознал, что любит больше жизни, Что хочет рядом быть лишь только с ней одной, Не допускал он ни единой мысли, Что очарован будет он другой. Проснувшись, как-то ночью, он решился, Собравшись, к ее дому побежал, Заметив в окнах свет, насторожился, Увидел, как другой уж целовал… ВОТ ТАК БЫВАЕТ В ЖИЗНИ ОЧЕНЬ ЧАСТО- ЧТО ЕСТЬ У НАС, НЕ ЦЕНИМ МЫ ПОРОЙ, А ПОТЕРЯВ, МЫ ДУШУ РВЕМ НА ЧАСТИ. И ЖИЗНЬ СТАНОВИТСЯ НЕНУЖНОЙ И ПУСТОЙ!
Copyright: Ольга Ткачева 2, 2014
Кликни, если любишь сплин и просто любишь
Чай очень вкусный. Спасибо за утро.
В рот - сигарету. В наушники - Сплин.
Ты - это что-то чуть более мудро,
Чем предыдущие.
Три,
два,
один.
Знаешь, опять двадцать пять. Мне подарят
Рифмы к слезам и морозам. Хи-хи.
Я бы носила с собой календарик,
Если на нем нарисуешь стихи.
Сердце… повешено. Там, на витрине -
Этакий розовенький афедрон.
Если захочешь - тогда подари мне
Что-нибудь, но в большеглазом метро.
И уезжай. Оглянусь ли я? Нет уж.
Я разрисую ботинками снег…
Знаешь.
А если.
Ты.
Вдруг.
Не приедешь,
Сплин будут правы,
что
выхода
Нет.
Copyright: Стефания Данилова, 2012
Она писала ему письма,
но никогда не отправляла.
Ей просто легче становилось,
Когда так мысли излагала.
И день за днем, и море писем
Открытых фраз и нежных слов…
Она писала свои мысли,
Чтобы забыть совсем о нем.
К НЕЙ…
Ты даришь нежность с теплотой,
Ты проникаешь в сердце.
В потоке чувств кружу с тобой,
Открыта в счастье дверца…
И пусть мой стих совсем простой,
И новизной не блещет…
В твоих объятьях я живой!
Моя душа трепещет…
Она сидела у окна…
Она сидела у окна,
В сознании мечтая,
Как будет счастлива она,
Морфея призывая.
Но то был сон, всего лишь сон,
Но как прекрасен в нём был он:
Тот милый принц её души, извечных мук приятель,
Тот странный ангел, нежный бес и вечных снов скитатель.
Многолика и бледна,
У окна сидит она,
Угрюма и грустна,
Одна, опять одна…
Лишь тени спускаются свыше,
Лишь им суждено познать,
Как печальна одна тёмной ночью без сна …
Она сидела у окна …
Copyright: Кристина Ганина, 2014
Ты брошена, разбита, искорёжена,
над письмами закончился твой пост.
Душа твоя в конвертики уложена
и злобой перетянута внахлёст.
Ты волосы болванишь чуть не наголо, -
смотрите, мол, а мне на вас плевать!
Ты стала узколицая и наглая,
слова твои - всё «мать» да «перемать»…
Ты брошена, судьба - сплошные дыры,
и голос недоверием изрыт.
Старушка из семнадцатой квартиры -
«Хороших не бросают!» - говорит.
Ребёнка незаконного, внебрачного
таскаешь контрабандой под плащом…
А пошлина давно уже уплачена
бессонницей, слезами и дождём.
Ты брошена, ты, значит, нехорошая.
Ты брошена, как камушек со скал.
Ты брошена и сплетней припорошена…
А я как раз такую и искал.