Не болей… Мне не нравится, слышишь,
Что давление «скачет» твоё,
Что простуда… давай без неё…
Я люблю, когда ровно ты дышишь.
***
Я молитву сейчас почитаю,
Призову Заряницу-Зарю,
Окаянную хворь пусть твою,
Отведёт от тебя…
Пресвятая
Матерь Божья, Предтеча Иван,
Вы снесите на остров Буян
Тот недуг, что ему докучает…
***
А давай, я подую… - пройдёт,
Барбарисовый чай заварю
И укрою собой от невзгод…
Не болей, мой хороший, молю…
Я устал… без тебя на душе холода,
Я устал от тревог, от печали, обмана,
Не сказал… для тебя не найти те слова,
От которых в душе зарубцуется рана.
Мне не прошлое жаль, мне не жаль и сейчас
Жизнь текущую скучно, без смысла и вяло,
Я устал… без тебя, без того что у нас
Было лишь только миг., это много и мало.
Я устал… вдаль смотреть, на восход и закат,
Провожать и встречать журавлиные стаи
Мне бы снова тебя на заре повстречать,
И с тобой улететь в незнакомые дали.
Я устал… без тебя на душе холода,
О любви, о тебе я всё грежу мечтая,
Только вместе с тобой нам не быть, не судьба…
И скрывают тебя от меня небеса, журавлей в дальний путь провожая…
Ты молчишь, в ответ ни слова.
Только зря в сердцах пишу.
Только зря переживаю.
И себя за всё корю.
Ты молчишь, а жизнь проходит.
Пролетает день за днём.
Без любви, без чувств, без счастья.
Что могли бы обрести…
Снова набежала горькая слеза…
Лишь во сне приходит сладкая греза…
Как бы мне хотелось всё вернуть назад…
Милую улыбку, серые глаза…
Не жалел, не щадил, не мучился,
Жёг безжалостно замки грёз…
Сколько выпито! Сколько пропито!
Сколько пролито горьких слёз!!!
Всё надеялся: время вылечит,
Всё, мол, как с белых яблонь дым…
И подумать-то было некогда,
Что когда-то мне быть седым…
Время - минуло,
Судьба - кинула,
Словно с поезда под откос,
И расплатой - тоска звериная
По копне золотых волос.
А морозное утро бодрит свежесваренным кофе.
За окном минус семь, и на лужицах корочкой лёд.
Вспоминаю тебя… и душа замирает на вздохе,
И настойчиво просится в дальний безумный полёт,
Где стоит плюс пятнадцать и город окутан дождями.
Там, где ты просыпаешься в лучиках нового дня.
И с утра, может быть, очень важными занят делами…
Может, так же пьёшь кофе сейчас, вспоминая меня.
Напишу откровенно банальное «доброе утро»,
И когда ты прочтёшь, мир наполнится чем-то таким:
Карамельным, воздушным, волшебным и сказочным будто…
Хорошо, что ты есть… мной, и небом, и Богом храним.
Правду говорят: любовь - волшебная сила.
Выше любви ничего нет.
Можешь просто меня ненавидеть.
Только знать бы зачем и за что.
Презирать, игнорировать дальше.
Но скажи это лучше в лицо.
Можешь вычеркнуть имя из жизни.
И забыть обо мне на века.
Только это ничто не изменит.
Моё сердце с тобой навсегда.
Я приеду к тебе в сентябре.
Шоколадно-каштановый вечер
Разольётся восточным амбре…
С апельсином и паприкой свечи.
Осень город накроет дождём,
И под эти шуршащие звуки,
Мы с тобою, оставшись вдвоём,
Выпьем залпом всю долгость разлуки.
Той, что крепче любого вина,
Сроком выдержки больше, чем вечность,
Но не ей я так сильно пьяна,
…А тобой!.. Этот сказочный вечер,
Где ловлю каждый вздох, каждый взгляд
И, дрожащие руки сжимая,
Мы с тобою бредём наугад
По тропинкам цветущего рая…
Даже дождь замолчит во дворе,
Под мелодию тел засыпая…
Я приеду к тебе в сентябре,
Ведь ты этого хочешь, я знаю.
Из всего, что случается, в конце концов имеет значение только то, что мы ЛЮБИМ.
АЛИНА Корн
Её талант - придумывать созвездия
С изысканным хитросплетеньем судеб.
Ей не пристало угрожать возмездием,
Она эпохами, столетиями любит.
Ей чужды лицемерие и злость,
Кристально-чистая души большой обитель.
В руке её - серебряная трость,
Которой так боится искуситель.
В другой руке - песочные часы.
В песчинке каждой - солнечное утро,
С улыбкой в нежных капельках росы,
Разящих многогранным перламутром.
Она возводит в сердце нотный стан
И чувств палитрой разбавляет кровь.
Ей небесами дар чудесный дан -
Быть всемогущей.
Ведь она - Любовь.
Руки ласкают жадно и смело,
Жаром пылает страстное тело,
Бурно вздымается нежная грудь…
Господи боже, ну как тут уснуть!
Губы трепещут в блаженной улыбке,
Напоминая изгибами скрипку,
Взгляд отрешенный полон истомы…
Господи боже, дойду ли до дому?
1996
Моя любовь - как странный сон,
Предутренний, печальный…
Молчаньем звезд заворожен
Ее призыв прощальный!
Как стая белых, смелых птиц
Летят ее желанья
К пределам пламенных зарниц
Последнего сгоранья!..
Моя любовь - немым богам
Зажженная лампада.
Моей любви, моим устам -
Твоей любви не надо!
Художник, так старался на холсте писать её портрет,
Композитор в ноты её пытался сложить,
Поэт писал пером о ней,
Они творили чудо о Любви!
Кто не любил, о ней писать не сможет,
Не отражает блеск влюбленных глаз,
Когда нет чувства …
И ноты лягут не впопад …
Поэт не сможет чувствовать словами.
Когда влюблен, ты пишешь сердцем …
Рисуешь взмах ресниц, глазами.
Влюбляйтесь!
Осенью,
Зимой …
Не важно где,
Какая за спиной часть света,
Когда увидишь ТЕ глаза,
Когда, так ёкнет с замираньем сердце,
Когда в груди зажмет дыхание …
Тогда поймешь…
Пришла …
ОНА …
Любовь …
Ты приоткрой ей дверцу …
Творите ЧУДО о ЛЮБВИ …
Не дайте замерзнуть сердцу…
Как тяжело принять, что я не твой
И жизнь твоя не мной была согрета,
Когда в глазах звучит вопрос немой
И слёзы на щеке нам не дают ответа.
Как тяжело признать, что долго шёл,
Что много утекло уже воды и лет,
Теперь ты есть и я тебя нашёл,
Но вновь немой вопрос и смыт слезой ответ.
Как сложно объяснить, зачем Он всё нам дал
И радости любви, и слёзы на щеках…
Ты снова не моя и снова молча ждал,
Не в силах отыскать ответ в твоих глазах.