Пишу тебе стихи, в которых нет ни строчки,
Стираю в них слова и ставлю только точки…
Их осень принесет, туда, где бы ты не был,
Пишу тебе стихи, я звездами на небе.
Пишу я про дожди, которые все шепчут,
Роняя кружева мне искрами на плечи.
Пишу про ветерок, что нежно лист ласкает,
Отправить бы в письме, да адреса не знаю.
Сольются все слова в безмолвной синей строчке,
Сломался карандаш и кончились листочки.
Закрою я глаза, пусть время даст мне силы,
На звездах написать: «Люблю тебя, мой Милый».
Я тебя разлюбила давно.
Просто признаться себе не могла,
Мне стало на тебя всё равно.
Иногда подступает прошлого мгла…
Мы повенчаны, ну и что?
Ты говоришь, как я могла
Ведь говорила… одиночество
Моё второе я…
Просто я разлюбила тебя,
Просто я теперь не одна.
Я в любовь влюблена.
В твоей душе сотни лабиринтов
Но без огня в руках их не пройти
Пройти весь путь и в них не заблудиться
И вновь свою Любовь приобрести
Душа ее изранена и сердце в ласкуты
Кому же ты доверила все свои мечты
Душа ее изранена и чувство пустоты
Душа ее разбитая и ей не нужен ты
Ходил вокруг да около ключи к душе искал
Ночами очень темными по улицам плутал
И встретил одинокую в руках огонь держал
Одну ее из тысячи сразу же узнал
Твой взгляд мне часто ночами снится,
Я просыпаюсь от того что было вовсе не во сне
И сердце на месте не сидится
Колотит словно готовится к войне
Если бы я узнал раньше
То что повернуться ко мне спиной
Не нужно было бы (столько) фальши
И я б не рвался к тебе одной
Я каждый божий день жду то что ты на пишешь
Спросишь о том как же я живу
Но день за днем проходит мимо
По хоже не дождусь я рандеву
Я не могу забыть то что с нами было
И отпустить тебя так просто не могу
Я запишу все строки тебе на мыло
О том как мои чувства я в сердце берегу
Любимая моя хочу тебя поздравить,
Обнять тебя хочу, поцеловать,
И кое что от сердца и души добавить
И каждым ранним утром баловать
Ты лучик мой и глазки твои нежные
Ты безупречна, ты только мой Малыш
Все дни с тобой безмитежные
И я тебя люблю прошу меня услыш
Я каждый день к тебе мечтаю прикоснуться
И осязая бархат тела твоего
Готов я с головой окунуться
И с каждым днем все заплывая далеко
Возможно мне не переплыть тот океан
Что затаился в твоих глазах в безмолвном штиле
Одно я понял ты мой талисман
И я об этом промолчать не в силе
А я хочу тебя забыть
И наконец то разлюбить
Взять обрубить, сжечь все мосты
Не выть ночами от тоски
Чтоб не болело, просто жить
Без чувств, эмоций, камнем быть
Холодным стать, всё с высока
И не вернуть потом меня…
Я, кажется, так устала,
Что мне ничего не нужно,
Но удивлённо: «Дружба?» —
вздрогну на твой вопрос.
И задышав рывками,
Воздух порву руками
До крови на нервных пальцах,
До полной потери слёз.
И задрожу, как в стужу.
«Дружба? Какая дружба?
Когда я тебя так сильно…
Когда я к тебе… всерьёз?»
Я не могу забыть твои глаза
Я не могу сказать, что ты моя
Неправы те, кто говорят, что всё пройдёт
В моей душе к одной тебе любовь живёт…
Разная жизнь у тебя, у меня
Ты где-то там. а я здесь у себя
Только есть общее что-то у нас
В взгляде нет чувств и без них он погас.
Чем дольше супруги живут вместе, тем меньше им хочется умереть в один день!
Гусары молчать, отглагольное)))
В юном возрасте цыпок, ножек-палочек и ангин по три раза в год, я впервые полюбила.
Не абы что, а Антона Табакова в роли Тимура.
Вообще-то Тимура я полюбила еще раньше, как прочла. С телевизорами в стране была напряженка, с мультиками и того хуже — мой детский, но видимо уже тогда воспаленный мозг кукольные мультики воспринимать отказывался даже под угрозой отлучения от Библиотеки Фантастики. А в рисованных довоенных чувствовался подвох — больно герои были на людей похожи. И не так давно я узнала, что таки да! Сначала снимали людей, а потом по контуру писали натуру. Помните, товарищи пенсионеры, например мульт про золотую антилопу и индийского мальчика простодыру?
И вот бедным пионерам приходилось читать — воображение дорисовывало остальное. В общем и целом юный Антон Табаков меня вполне устраивал.
Страшное началось потом. Когда цыпки несколько уменьшились, а под кроватью лежал нежно зачитанный до дыр Дюма-отец, я случайно посмотрела трех мушкетеров юнгвальда нашего хилькевича. Помню свой шок, стыд и горькие слезы: это что? это как? Это НЕ дартаньян, это НЕ атос, кто все эти люди??? Где в конце концов Планше? Где этот, как его, нормальный фанатик. Почему они все такие страшненькие… Долго еще слаборазвитый сосед второгодник пел, пел как услышал, мне назло: «Парапарапарадуемся на своем веку красавице Икупку». Кто, кто написал эту песню?
Так разбилась о быт советский синематограф и красавицу с румынской фамилией реакция ожидаемого к действительному. С тех пор я не люблю поющих мужчин (читай — барды как они есть), усы и костюмированные фильмы.
С годами представление о красоте мужской менялись, но как бы вам сказать, не особенно. Типаж долженствовал быть весел, юн, фигурой стремиться к перевернутому треугольнику и вообще похож на принца из три-орешка-для-золушки. Катарсис произошел как-то не заметно. Длинноногие принцы в нашем провинциальном городе спивались, женились на ком попало и мало читали. Хотя было, было одно приятное (кому-как) исключение.
Одна знакомая женщина посоветовала гинеколога. Тут мужчинам гусарам нужно молчать. Потому что хороший гинеколог это залог здоровья. Стоматолог тоже залог, но гинеколог страшнее. Или нужнее. Одна знакомая женщина расписала своего гинеколога как явление Парацельса народу, чудо-чудное и особенно напирала на нежные руки. Вот тут гусарам опять нужно молчать, потому что руки у гинекологов это их все, помимо конечно острого взора и узи.
Так вот весенним утром, месяца апреля -го года, я пришла на прием. Ничто не предвещало беды. Из кабинета гинеколога выскочила розовая тётька с двусмысленными глазами, пропищала: «можно заходить» и умчалась в пампасы. Я пожала плечами, вошла и остолбенела буквально. Как та самая пресловутая ослица. В голове лихорадочно металось: «Кто здесь?», «Сырой лосось!» и совсем беспомощное «Почему со мной!»
А все потому что за столом сидел в белом молодой человек абсолютно голливудской внешности. Внешность смотрела на мой открытый рот, часто моргала мохнатыми черными ресницами, застенчиво смотрела синими (мамой клянусь — синими как синька) глазищами и розовела ланитами. Девочки, он был идеален.
— Я к вам не лягу, — угрюмо сказала я. И ушла.
А кто бы не ушел? Кто не ушел пусть первым бросит в меня камень.
Я б и забыла про эту нервную историю и иже с ними. Да только вот сегодня переходила я дорогу и вдруг, как в сказке, остановился передо мной, как лист перед травой, бгг, очень дорогой пепелац. Вышел оттуда принц, ей-ей девочки принц, и молвил: «Девушка, вас подвезти?»
Нет, твердо сказала девушка. И ушла, осознавая страшную истину: принц мне не понравился, от слова совсем.
В связи с вышеизложенным, поспорив с Петровой до кидания друг в друга банановой кожуры, вопрошаю девочек? (с мальчиками все ясно Дита фон Тиц, Саша Грей) Кто из, самый самый? Немедля расскажите!
ЗЫ Одна знакомая женщина говорит Курт Кобейн, Брендон Ли, Эдриан Броуди и Дейв Гаан, ничего себе однако разброс получается…
ЗЗЫ В процессе написания ни одного мужа не пострадало, кстате. Берегите мужчин)
Я живу от встречи к встрече
Виртуальной, нет другой
Я надеюсь надышаться
Каждым словом в адрес мой
Я хочу быть как-то рядом
Пусть не телом, а душой
Согревая в своём сердце
Чувства лишь к тебе одной…
такой аромат, что знаком лишь тебе,
слепым мотыльком и в чужой стороне,
узнаешь, учуешь… летишь, как на свет,
сквозь толщу мгновений и тысячу лет,
частицей души, каждой клеткой своей,
такой аромат… двух влюблённых людей…
Вязала женщина Любовь,
А может шила,
Из чистых белых облаков
И всем дарила:
Дарила солнцу и цветам,
Тебе, прохожий,
Дарила вам, дарила нам
И миру тоже.
Вязала женщина Любовь
Легко, несмело,
Вязала женщина Любовь
И песню пела.
Вплеталась песня в кружева
Любви красиво,
И в сердце капали слова
Росой счастливой,
И хоть мотив совсем не нов-
Была в ней сила…
Вязала женщина Любовь…
А может шила…
А что такое в вашем смысле полюбить?
Быть может просто рядом лечь в постели?
Иль обо всем на свете позабыть
Лишь бы его глаза только на вас смотрели…
А может просто вечером сходить в кино,
Ну, а потом за кружкой чая
Сидеть и вместе с ним смотреть в окно,
Болтая обо всем, часы не замечая.
Нельзя наверное словами объяснить
Те чувства, что тревожат наши души…
Любить? Быть может просто человеком ЖИТЬ!
И понимать, что он тебе как воздух нужен…
А.М.