До смерти захотелось дошираку. Классически. Две штуки. Из второй коробки только приправа. Красная. Лютая.
Известно, что доширак у понимающих не еда. Это тяга к жизни. Бесконечное любование существованием и ненависть к себе. Две приправы в одну лапшу. А в конце взболтать водичку, чтобы вся химия поднялась со дна и выпить. Зажмуриться. Выдохнуть и от жара дыхания прикурить сигарету.
Когда делаешь последний глоток этой жижи как никто другой понимаешь, что имел в виду Будда, когда говорил: «Жизнь есть страдание».
Захотел. Захотел! Только в магазине не оказалось красного доширака. Зато есть «Ла паста». Новинка. «Ла паста» плять. На упаковке написано — для нового поколения.
Минут пятнадцать вертел в руках. Ну какое из меня новое поколение? Давно ведь живу. Мне надо чтобы от доширака днище вырывало. Чтобы больше никогда его не хотелось. А тут «Ла паста».
Прихватил банку тушенки. Ее пока для нового поколения не делают. В хорошей тушенке все по прежнему: ностальгия, мечты, бычьи хвосты и лаврушка. Мешать ее ни с чем не надо. Разогрей на сковородке, возьми хлебушек и будь смелей. Макай в туды хлебушек. Макай.
Доширак оказался сладеньким. Нежненьким. Подумал о том, как далеко шагнула химия. Какие п@здовыверты придумывают, но все не то. Не хочется после этого доширака пересмотреть свою жизнь. Не хочется оценить прошлое, задуматься о грядущем. Как бывает после красного. Никакого смысла в таком дошираке.
Повертел в руках баночку тушенки. Сказал себе спасибо, что предусмотрел. Закинул склизкий, липкий кусок консервированного мяса на сковородку. Зашипела. Зашкворчала. Брызнула жиром. Взял хлебушек. Макнул и кааак откусил.
Доел и подумал, что чего-то не хватает. Взял пустую банку. В подъезде приделал ее к перилам, загнув крышку. Не знаю зачем. Курю же на балконе. Но все как-то устаканилось. Как-то все во внутрях успокоилось.
Ну какое из меня новое поколение? «Ла паста» плять.
Пора признать — иное ныне время:
Границы шире — нравственный оффсет*.
Мы — плоть от плоти, взрощенное семя.
Нам имя «легион», нам имя «сеть».
Мы — новая эпоха, файл-система:
Нам память заменил двоичный код.
Мы — поколенье гаджетов и мемов,
Но так же только снится нам покой.
Нас так же рвёт на части от снарядов,
Запущенных воинственной толпой.
Вдыхаем через горло пекло ада,
Срываясь то на крик, а то в запой.
Нас можно упрекнуть в фальшивых нотах,
Нестройном слоге, кривизне прямых.
В наш нано-век безусо-желторотых
Хотим сказать: «Спасибо, дальше мы».
*Оффсет (от англ. offset) — смещение
Мы хотим от жизни много,
А ведь надо только малость,
Чтобы дети шли дорогой,
Нашу радующей старость.
Вот я задумалась, а интересны ли книги из нашего детства нашим детям?
Ведь они поколение, рождённое в эпоху тотальной цифровизации.
Можешь услышать: -Мам, давай завязывай! Ну ты мне ещё пластинку поставь!
Последним детям девяностых исполнится 18 в 2017, пришло время становиться… взрослыми девяностых.
Тупость, глупость, пофигизм,
Поколением новым рулит…
- Колу, чипсы, интернет,
Больше мамы любят!
Новое поколение помимо новизны, приносит и забвение.
Проходя мимо Иркутского областного Художественного музея, где, к слову сказать, находятся и мои работы, была остановлена девушкой.
- Где художественный музей находится? - строго спросила меня девушка.
- Да вот он! - радостно ответила я и показала рукой на фасад.
- А вывеска где? - еще более строго спросила девушка, посмотрела осуждающе и решительно пошла в другую сторону.
Большие каменные буквы на фасаде не убеждают молодежь. Нет неона - нет культуры. Не прикольно. А не удивительно - наш город настолько замусорен рекламой, всеми этими банерами, неуклюжими вывесками, разномастными полувыгоревшими изображениями, что глаз расплывается как яйцо на тарелке и просто перестает что-либо воспринимать. А ведь в пестрой нелепице подрастают все новые и новые ребятишки, и для них этот борщ на фасадах - уже норма!
Учёные говорят, что каждые 20 лет вырастает новое поколение, которое не помнит войны. Им можно говорить что угодно, делать что угодно - они поверят, потому что не знают правды.
Мы поколенье вялых роз,
Мы развернули взгляд на запад,
Родителей не замечая слез
Мы заставляем чаще плакать
Нас одурманили вином,
Сетей бездонных интернета
Наш друг мобильный телефон,
А настоящих больше нету
Мы видим будущего «свет»
В котором мудрость нас покинет
И пареньки в шестнадцать лет
Женаты будут на мужчинах
Мы оглянемся на других
И не заметим кем мы стали
А взрослым будем говорить
«Не надо нас марать моралью!»
Сегодня спросила у дочки"от куда берется молоко?", а она мне ответила: «у тети». Я: «от куда тетя берет?». Она: «из бутылки» Смешно стало, ребенок вроде правду сказал, только я не такую правду хотела услышать.
Заарканенные сетью
Оцифрованные люди
Ловко врут, кричат и дружат
С помощью клавиатуры.
Им язык уже не нужен -
Пальцы бегают по кнопкам,
Променяли речь живую,
Променяли смех на скобки.
Променяли лес и небо,
Кровь заката, шум прибоя,
Шелест листьев предрассветный
На мерцание монитора.
Целый мир лежит в архивах,
Серверах и жёстких дисках.
Цифры набирают силу.
Смысл жизни будет в цифрах…
С каждым новым поколением
Провода все глубже в мясо,
И давно смирились с этим
Оцифрованные массы…
Раньше дети брали с родителей пример, а сейчас предпочитают брать деньгами.