Разговоры ни о чем не всегда кончаются ничем
-- Зачем тебе прыжки?! Ты выполнил программу! Зачем???
-- Я хочу еще напрыгать. Я выполнил программу, но не собственную, ее я еще не выполнил. :)
-- Ты дурак! А если с тобой что-то случится? О чем ты думаешь?
-- Все будет хорошо. Я везучий, ничего не случится. :)
-- Бестолочь!!! не надо!!! Не надо больше прыгать! Ты сдохнешь на своих прыжках, дурак!!! Я не хочу тебя хоронить…
Женщины! Кто вы?! Порой, я вам завидую. Вы прекрасны априори, вы те, ради кого мы бросаем все, все, что нажито годами, сиюминутно, поддаваясь порывам непонятно чего. Даже когда вы расстаетесь с мужчинами, у вас остается самое прекрасное в этом мире - ДЕТИ! Они остаются с вами!!! И когда вам хочется, вам куда проще решить эту проблему, нежели нам. Ваш склад ума, ваш ритм сердца (даже это отличается (одна из причин, почему женщина-снайпер более предпочтительней, нежели мужчина)), все делает вас непохожими на нас, и вам как-то проще все переносится. А может, я ошибаюсь. Но не суть, завтра будем посмотреть…
разбиты в кровь костяшки кулаков
о стенку… хорошо она не влупит сдачи,
на морде не поставит синяков,
и за спиною, втихаря не посудачит…
искуссанные губы не болят,
глаза сухие, мысли абсолютно тре’звы,
нет, я совсем-совсем не психопат,
лишь только безответность малость треплет нервы…
Думая обо всём сразу, ты думаешь ни о чём.
Снимаю у товарища комнату. Хожу смурной, проблемы. Не самые серьезные, но для меня все-таки они на первом месте. Он не обращает внимания. Ложусь спать, настроения вообще никакого: развод с женой и ссора с девушкой, потенциальной женой. Она же вернула мне подаренную ей мною кошку, сфинкса. Кошка покрутилась рядом со мной, даже типа легла спать в ногах, но в тихаря куда-то сбежала. И тут он из другой комнаты говорит: «Слушай, а у тебя действительно дела не айс, от тебя даже кошка сбежала»
иваныч сладко потянулся
и спинку так вот изогнул
эротики вам здесь не будет
иваныч кот мой
обманул
:-)
Писать ни о чем - очень, товарищи, сложно. Очень. Но пробовать можно. Но сложно. Можно нагородить в одну кучу - кучу предметов, один другого разнообразней и вот… Вот лежат они в куче, все безобразно бессмысленно… вон топор пролетел… Вон из класса!.. и вот, смотришь - что-то шевелится, что-то ползет. Глядишь - дядя Вася опять не сдержал обещание. Или смотришь - да нет, это просто свирель, простая сквозная свирель. Боже ж мой, как отчетливо видно в ней сквозь… Сквозь свирель можно видеть ту сторону, что с той стороны… Чудеса.
И тоже… вот куда-то приходишь - и ясно ж, как день - ты куда-то пришел. Разве это бессмысленно? Нет). Иль, напротив - к тебе пришли люди - ты рраз, они тебе два, ты им три. Красотаа - все довольны, все очень прекрасно выходит.
Во всем виден смысл. Вот во всем абсолютно. Невозможно его не увидеть, даже если на первый взгляд его вовсе нет. Нет желания обычно искать то, что не лежит на видном месте. Но если его там действительно нет - то где-то же он ведь все-таки есть. Если даже и там его нет, значит он за пределами помещения, где лежит куча бессмысленно собранных в кучу предметов. Значит тут наблюдается разобщение содержания и смысла. То есть смысл, как бы пошел погулять. Но он все же есть. Возможно можно встретить его в магазине обуви, куда вы придете за чем-то. Или в трамвае, расталкивающего вечно всем довольных бабушек. Или на футбольном матче… в виде мяча…
Но то проблема тех, кто ищет. Проблема наша в «ни о чем». Чтоб написать его, что невозможно, нужно отключить сознание. Оно всегда что-то рождает. И как бы ни старался - оно по капле льется. Потом глядишь - ручей! … - Ты чей, ручей? - Ничей… Угу, глядишь… А если даже как-то там его и отключить - то как тогда писать? Забудешь как писать - и что напишешь? А? … И вот, такой вот анекдот - что, что б ты ни писал, а что-то да напишешь
Мой хороший, сердце помнит -
Помнить сердцу горячо! -
В тишине полночной тонут
Разговоры ни о чём…
Сколько вёсен за плечами!
Здесь, на краешке земли,
Губы встретились случайно,
А расстаться не смогли,
Руки - вечные скитальцы:
Где уснули, там и рай,
И касанье чутких пальцев -
как искусная игра…
Смотрит месяц желторотый
Из небесного гнезда,
Я не плачу - что ты, что ты…
Синеокая звезда
Освещает путь к рассвету,
Времени течёт река,
Я к тебе - сказать об этом,
Да дорога далека…
Тихий омут слов обманных,
Откровенных снов маяк -
Мой единственный, желанный,
Нежность прежняя моя…
Свет проклюнулся сквозь шторы,
Мудрый спрятался сверчок,
Не смолкают разговоры -
Разговоры ни о чём…
Вид делая, что не знакомы
Проходим мы друг друга мимо…
Пусть незаметно, мимоходом,
Но, всё-таки, бросаем взгляд…
И что-то, всё же, происходит -
В душе почти неуловимо,
Как позабытый колокольчик,
Осколки памяти звенят…
Так… - ни о чем… Ни об осени, ни о разлуке,
Вроде, не хочется… Кот мой наелся и спит.
Дождь за окном, как всегда, изнывает от скуки,
Вымокший клён, как стоял, так стоит и стоит…
Что это я, - да куда ж ему, дереву, деться?
Был бы собакой, давно бы сидел в конуре.
Воздух субботний, отчаянно пахнущий детством,
Ждёт терпеливо меня - в опустевшем дворе,
Будто должна я пойти и, вдохнув его жадно,
К жизни громадный почувствовать вдруг интерес.
Знаешь, дружочек, в моём королевстве неладно:
Море драконов - никто не спасает принцесс.
Спящих красавиц не будят влюблённые принцы -
Заняты, видимо. Впрочем, никто и не спит.
«Здесь и сейчас», удивительно правильный принцип,
Стал кораблём и случайно разбился о быт.
Вот бы поверить! Наивно! Во всё, что угодно!
В сказки, в слова, в то, что время когда-то придёт.
Праздник на улице сник от условий погодных…
- Я прогуляюсь, пожалуй! - мяукает кот.
Жаль, что мой встречный останется просто прохожим.
Чудо? Увы, не со мной, не сейчас и не здесь…
Кот сапоги аккуратно снимает в прихожей.
- Ну, и погодка!
- Замёрз?
- Очень хочется есть!
Что получится… Как случИтся…
Ни за что нельзя поручиться…
Невозможно предугадать…
Только времени колесница
Без задержек вперёд всё мчится…
И, вращаясь, колёсные спицы
Круг рисуют нам, как границы…
Окружают… ни дать, ни взять…
СтилО, гусиное перо
И вставочка с чернилами -
Давно всё в прошлое ушло,
Всё вышвырнуто прочь…
Но всё равно осталось то,
О чём писали так давно,
Всё та же грусть и та же ночь,
Всё те же очи милые…
Раз листочек… Два - листочек…
Словно в строчке пара точек,
Между ними веточка - тире…
Но порой жизнь сложит строчки
Из одних лишь многоточий…
Совершенно не понятно,
Что они кому пророчат,
Что они пообещают мне…
Давайте жить проще, без пафоса ложного.
Не будем искать в жизни смысла мы сложного.
И впустим в себя мы чуть-чуть пофигизма,
Глядишь и придём мы тогда к коммунизму.