Лежит человек на дороге.
В пыли… Одинокий… В годах.
А мимо проносятся ноги
Трех сотен, погибших в делах.
Лежащий был добрым и смелым,
И дедушкой стал в декабре.
А нынче становится телом,
В чужом неприветном дворе.
Бомжом обзывали, негожим
И пьяным клеймили не раз.
А он только думал: За что же…"
И ждал когда душу отдаст.
А нелюди шли равнодушно,
Взирая на все свысока,
И только хромая старушка
Решилась поднять старика.
Она подошла и тихонько
Шепнула: «Милоок, ты живой?»
И робко упала иконка,
Взирая на небо с тоской.
Неловко, держась друг за друга,
Плетутся домой старики.
Но знают: нет хуже недуга,
«Синдрома неданной руки».
О други, какими мы стали?!
На душах зияют нули.
Нам добрые сказки читали,
А сделать людьми не смогли.
Дай Бог, чтоб, упавши однажды,
В тот миг, когда время предаст,
Дождаться СТАРУШКУ смог каждый,
Которая руку подаст!
Дружба не болезнь - она не проходит, просто люди начинают меньше общаться.
Каждый врач должен помнить, если болезнь не начать лечить вовремя, она может пройти сама.
&
- Моя болезнь - это жизнь, и я не хочу от нее лечиться!
Мы болеем телом, когда не можем простить душой.
Он мне писал:
-Я заболел тобою.
Покашлял пару дней, потом прошло.
Но если хоть чуть-чуть ты рецидивишь мною,
То приходи… я буду ждать.
Твоя никто.
Она сидела, бессильно опустив руки. Уже нет ни слез, ни вопросов. Еще вчера были сомнения и надежда. Сегодня их нет, и все стало предельно ясным: рак. Страх. Бессилие. Безнадежность. Она не спрашивала Того, Кто наверху, - за что? Она знала. Сидела, смотрела в одну точку - бесконечно, неподвижно. Думала. Потом взгляд упал на часы. Сколько их ей осталось? Скоро вернется муж. Вечером будут звонить дети. Их жизнь перевернется тоже. И в них тоже поселятся страх и боль. Ну уж нет! Пусть это будет… позже. Она это отодвинет, насколько сможет, насколько хватит сил. Она будет бороться! Так, что мы сегодня приготовим на ужин?..
Так тяжело
Смотреть в глаза
Цвета осеннего неба.
Я видел смерть, взглянув в окно.
Не дрогнул, как ты и хотела.
Ты рассказала мне о снах.
Я тут же полюбил рассвет.
Ты утаила лишь себя.
Но я не отпущу твой страх
Так нужно, не тебе, наверно.
Ты с грустью смотришь в этот мир.
Подернут дымкой ясный взор.
Я выпью залпом твою боль
Сожму в руках весь небосвод
Разрушу пантеон богов
Но только ты не погибай!
Единственная заразная болезнь для которой даже не нужен воздушно капельный путь - ЛУДОМАНИЯ.
Скучать, болеть. и слушать ветра свист -
то за окном февраль играет соло.
А мне бы память - словно чистый лист,
и песни февраля не слушать снова.
А мне бы избавление от снов,
где ты так рядом, близко и навечно.
А если нет - то пару нежных слов,
и хоть намёк с надеждою на встречу.
Я время бы смогла остановить
всего лишь на минутку… обещаю…
Болезнь мою ты мог бы излечить
из рук своих горячей кружкой чая).
Судьба тебе жизнь - а ты ворчишь: тяжелая. Она тебе семью - а ты недовольна, что не идеальная. Она тебе работу - а ты стонешь: начальник тупой. Она тебе дом - а тебе недостаточно просторный… И вот у судьбы кончается терпение, и она начинает примитивно злиться: болезнь! Зуб там заболел или понос (я не говорю о худшем). Всё! Неудовлетворенность как рукой сняло - лишь бы выздороветь! И я говорю себе: не зли судьбу, чтобы ей не захотелось тебе отомстить.
Болезнь - вторжение хаоса (в то, что существует лишь благодаря гармонии).
Смертельные болезни пластырем не лечат.
Кто знает сколько нам осталось
Что будет дальше, встретим ли мы старость
Он мог на все эти вопросы дать себе ответ
Жить меньше года, ему всего то 20 лет
Он мог ответить на все эти вопросы
Но он пытался все забыть, вливая алкоголь без тоста
Диагноз СПИД, и прочь с лица улыбка
В его душе играет скрипка
И душу рвет своим смычком
И этот звук все время в нем
* * *
Не спал всю ночь он представлял свои похорона
Он представлял как плачет мать, друзья, она
Он не надеялся себя спасти
Он просто ждал… Хотел уйти
И эти дни, все те недели
В одно мгновенье пролетели
Его уж нет и лишь цветы
На той могиле от семьи