Ясными мы называем те мысли, которые мутны в той же степени, как и наши собственные.
Мы чаще бываем весёлыми, чем счастливыми…
Все цветы распускаются, только откроешь глаза,
И постель твоя залита солнцем ликующим враз,
Мне одно лишь неясно, хочу я спросить, и нельзя:
С кем проводишь часы, отведённые Богом для нас?
Много тихих и бурных встречал я в пути своём вод,
Был всегда у руля и звезду доставал, как алмаз.
Мне во всём повезло, кроме может быть, лишь одного:
С кем проводишь ты дни, отведённые Богом для нас?
Мы не встретились, мы разминулись, играя с судьбой,
Навигатора нет в лабиринте петляющих трасс.
Где б я ни был, пишу в никуда, человек дорогой:
С кем проводишь ты жизнь, отведённую Богом для нас?
Как страшно хоронить живых,
забвенью память предавая.
И даты молча отмечая,
просить прощения у них.
Я не убила. Не украла.
О счастье, как и все молила.
Не потому ль, что так любила
себе кумира создавала?
Но яко самого себя,
мне не дано ещё раз, снова.
Мы отрекаемся… любя,
в душе лелея Божье слово.
Рост в обществе либеральных ценностей пропорционален уменьшению в нем ценностей традиционно человеческих.
Город замер. Непроглядный туман.
Только щурят мутный глаз фонари.
Жирной точкой завершился роман.
Может, ты не спишь, как я, до зари?
Впрочем, что теперь об этом гадать,
Мы сказали всё друг другу с тобой:
Вместе нам уже не быть никогда,
Ни под солнцем, ни под этой луной.
Мы в любовь играли долго, всерьёз,
Чтоб понять, что нам игра ни к чему.
Отчего ж тогда по коже мороз?
Может, что-то потерял? Не пойму…
Дождливым предосенним вечером
под пенье рваных проводов…
Ей, с одиночеством повенчанной,
писать хотелось про любовь.
Свеча коптила ароматная,
упорно в дверь ломился шквал…
В душе, под звуки непонятные,
рождались нежные слова.
Сжимали ручку пальцы хрупкие,
ласкали локоны тетрадь,
ложились тихо буквы крупные
на разлинованную гладь.
Ему…
всё искреннее, чистое
дарилось ею навсегда,
дышали строчки бархатистые,
сентиментальность чувств впитав.
От торопливости волнующей
был край листа слегка измят…
Реально…
в жизни существующей…
был между ними только взгляд.
Ты знаешь? Я всегда любила свечи…
Миг в безвременье погружён -
Так вспоминается, так думается легче,
Когда от мира напрочь отрешён.
Свеча горит. Играют тени на стене
Спектакль из нашей жизни прошлой.
Ты вспоминаешь, знаю, обо мне.
И тихо повторяешь: жребий брошен.
И душный свет становится мне мал.
И кажется, что оживают стены,
Отблёскивая холодом зеркал,
Где ты стоишь среди огромной сцены.
Мне страшно шелохнуться. Я молчу.
Боюсь шагнуть в иллюзию видений.
Твои глаза увидеть я хочу,
Но всюду только тени, тени, тени…
Ты ушёл в зеркала,
В их кривые пространства.
Я тебя позвала…
Только эхом остался
Голос мой. В тишине
Запылившихся комнат,
Где не всё и не все…
И меня здесь не вспомнят.
Я ушла за тобой
В мир иллюзий зеркальных
Той холодной весной…
В тел круженье астральных.
В бесконечность дорог
И суд’еб перекрестий,
В ненаписанность строк,
В молчаливость созвездий.
Вот вдыхаю…
Хриплю… Задыхаюсь!
Пусть в агонии тело,
Но терпит душа!
Слишком часто грешу.
Слишком искренне каюсь.
А живу, как и все,
Никуда не спеша.
Рай, увы, изобилует святостью глупой.
Рваться в ад из преддверия ада смешно.
Я завис в неизвестности…
Боже, как глухо
Бьется сердце!
Но сдаться без боя грешно.
Вновь вдыхаю!
Хриплю… Удивляюсь,
Что способен хоть что-то ещё ощущать!
Задыхаюсь, но с ритмами сердца справляюсь.
Жить сомненьями - значит бесцельно страдать.
Вдох сквозь зубы…
Сквозь боль прорываюсь.
Всё размеренней пульс.
Всё уверенней взгляд.
Я не мучаюсь… Глупости!
Я наслаждаюсь!
Тем, что нет мне отныне дороги назад.
-Никогда не ложись спать в гневе - остановись и сначала составь план мести.
Слово - только оболочка,
Плёнка, звук пустой, но в нём
Бьётся розовая точка,
Странным светится огнём,
Бьётся жилка, вьётся живчик,
А тебе и дела нет,
Что в сорочке твой счастливчик
Появляется на свет.
Власть от века есть у слова,
И уж если ты поэт,
И когда пути другого
У тебя на свете нет,
Не описывай заране
Ни сражений, ни любви,
Опасайся предсказаний,
Смерти лучше не зови!
Слово только оболочка,
Плёнка жребиев людских,
На тебя любая строчка
Точит нож в стихах своих…
Несчастными, к сожалению, делаем мы себя сами, хотя есть те, кто ищет всегда крайнего)))))
Не стоит тратить себя на мгновенья, мы можем больше))))
Международный сигнал о помощи - SOS - спасите наши души. А как это, будет звучать в «американском стиле», если они в случае опасности спасают свои задницы… SOASS?