вот как придумано в мире, что всё можно сделать кучей вариантов,
лишь вариант сделать всё это сразу в один момент не проходит…
Человечеству всегда не хватает времени - поэтому краткость давно стала проявлением вежливости.
Каждый получает по заслугам… Просто есть люди, присваивающие чужие заслуги.
Наконец - то пятница пришла!
Завтра уже будут выходные.
Вечерком на море… Ведь жара!..
Грех не окунуться нынче!
Море вечером - такая красота!
Тёплый бриз… Прохлада…
Солнце падает за горизонт,
Золотой монеткой - в воду…
Чайки крУжат низко над водой,
Ждут своей добычи рыбной!..
Волны плещутся, зовут с собой…
Манят вдаль, туда, где солнце ещё видно…
Вечер… Ветер посильней!..
Грустно… Набежала тень…
Волны стали выше и смелей,
С гребнями бегут теперь…
И вода вдруг стала
Очень уж прохладной…
Там вдали корабль мечты моей,
Уплывает в небо безвозвратно…
(Иринаморе)
08−28 05/07/13
…Ангелы живут на небесах.
А здесь мы все друг друга стоим.
Не надо ложить, надо положить. Желательно на всё.
Человек поднимает свой взор к небесам в разные моменты своей жизни…
Когда ему грустно и радостно, когда больно и когда чувствует себя счастливым…
А когда ему бывает стыдно - он опускает глаза…
Вот только все чаще, люди, совершая бесстыдные поступки - забывают опустить глаза…
Может, мы перестаем быть Людьми?
Не лезьте в чужую душу со своим мерилом, в конце концов она не ваша собственность…
И окажется, гулкая пустота собирает в копилку твои шаги. Наблюдая, как тот, кто в тебе устал, безнадежно старается быть другим. У которого в жизни все комильфо. /Никого не впуская в душевный скит/. Но в сердечной гармони его мехов прорываются ноты такой тоски, о которой неведомо никому.
Так покоя не может найти самум, пропуская сквозь вихри свои пески.
И окажется, время всегда спешит. Не жалея. Не думая ни о ком. И тот шрам, что любовью другой зашит, так и будет в тебе, как могильный холм. Ни речей, ни поминок и ни цветов. Просто горькая горечь, как горсть земли. Только если она для тебя - не то, почему же тот шрам иногда болит?
И окажется, прячется в слове «жизнь» беспощадно - жестокое «выживать». И легко обнажает свои ножи /изначально похожие на слова/, от которых так просто сойти с ума. Потому что попробуй их продыши. И местА, где все время цветет стигмат, называются полем твоей души. Ни луны, ни костра, ни огня свечи. Лишь полынь, да репейник, и темнота. Твой безропотный Бог так давно молчит, потому что сильнее, чем ты устал. А дороги длиннее любой длины. И труднее всех взятых тобой вершин.
Ты - единственный пленник своей войны.
Разреши отдохнуть себе.. Разреши.
Непокорившимся страх неведом.
Лес укрывает меня надёжно.
Кто ты, идущий за мной по следу?
В чаще крадущийся осторожно.
Где прерываются трели птичьи
Резко возникшею тишиною.
Волк никогда не бывает дичью…
Молча слежу за твоей спиною…
Что же ты выбрал себе мишенью,
Сколько мне жить за меня решая.
Манит броском беззащитность шеи,
Где карабин на плече мешает.
Я не спешу, ощущая время,
Что будет кровью под лапы литься.
Знаешь, как мать твоя чутко дремлет,
Вашему Богу устав молиться.
Но послушание не пропишешь…
Ветки деревьев под ветром гнутся.
В миг, когда шорох ты мой услышишь,
Зубы на вдохе твоём сомкнутся.
Мир разорвется… И мать заплачет
Раньше, чем вести прибудут в чёрном.
Запах мешает мне твой ребячий.
И ты, испуганный, как волчонок,
Лапами мощно прижат моими
К тёплой земле на примятых травах.
Мать под иконами шепчет имя…
Смерть ухмыляется хищно справа…
/Обе, как истины… Обе правы/
Там, где кончаются дня пределы,
Сполох заката лучами вышит…
Я расслабляю устало тело.
Скалюсь, готовый убить, но выжить.
Небо в глазах твоих так разлито
Что уместилась вся синь, наверно.
Мать твоя где-то спешит к калитке…
Тихо ругая плохие нервы…
Мы априори несовместимы,
Но нас на узкой тропинке двое.
И постигая необратимость,
Я оставляю в тебе живое
Сердце и душу. Ты смотришь стоя,
Как ухожу я своей дорогой.
Мать твоя крестится: «Слава Богу.
Вот же привиделось мне такое…»
Не стоят многого
Сердечки, лайки, строчки
Когда ты смотришь в монитор
Поверх головки дочки
…И ленту nostalgie-ремейка
Включает память тихо мне:
Больничный двор… жара… скамейка -
Мой силуэт вон в том окне …
Крадутся мимо даты, лица,
Оставив росчерк на холсте
Той жизни.
… А тебе не спится,
Быть может, так же как и мне …
Не пытайтесь положить меня к себе в карман. Я.- не разменная монета.
Многое остается за кадром…
Все знают, что жизнь циклична, но когда заканчивается твой личный цикл, как-то не по себе.