Это хорошо, когда твоя жизнь, как песня, а ещё лучше, когда каждый твой день, как новый куплет.
«Для меня всегда была важна музыка, потому что, это, то единственное, неповторимое, прекрасное и приятное, что может запечатлеть человек в этом мире!»
На детской программе «Голос» Григорий Лепс спел супер мега хит «Булка хлеба на столе». Все остались довольны, но не очень… к закуске чего-то не хватает…)))
Мелодия, что нами пишет жизнь,
С пиано нежным, с яростными форте,
Способна нас собой заворожить,
И унести в неведомое что-то…
И мы живём в той музыке. внутри,
Звуча, струясь и нотами играя
В мелодии, что нами пишет жизнь.
Но выйдет как, мы наперёд не знаем.
Никто для нас не пишет партитур,
Бемоли не расставит и диезы,
Мы просто нотки… части тех фигур,
Что составляют нашей жизни пьесу.
Жизнь лишь запишет то, как мы звучим,
Мы сами задаём темп и тональность.
Но всё озвучить так, как мы хотим,
Боимся, озираясь на банальность.
Но есть одна такая в жизни вещь,
В которой все мы, как один, таланты -
Пусть раз всего, но прозвучим, как песнь
Души, звенящим от любви бельканто…
Я чувствую её везде,
Ту музыку: в садах, в звезде.
В небесном зареве, восходе,
Во всей красе, во всей природе…
И в этой сырости дождей,
Во взглядах разных мне людей,
В веселье, в смехе детворы,
Там, где трещат в ночи костры…
В цветах чудесных и в воде,
Да! Эта музыка везде…
И в пенье благодатном птиц,
В глазах, в слезах, в морщинках лиц…
В морозе, в празднике, в уюте,
В словах, что было, есть и будет.
В объятьях с той, что рядом с нами,
Букет всё той же нежной маме…
Я слышу музыку кругом,
В любви обвенчанной добром,
В улыбке первой малыша,
Где счастье чувствует Душа…
Чужая боль, трагедия и вспышки,
Где радость от подарков для малышки.
Я слышу музыку в цветущей вишни,
И эта музыка - всей нашей жизни.
Калинаускайте Мария.
Copyright: Мария-Дарья Калинаускайте, 2016
У каждого из нас звучит свой камертон, по которому мы настраиваем наши души на чистую и светлую мелодию жизни.
© Ирина Zалетаева
Что жизнь? Музыкальная пьеса,
Соната ли, фуга иль месса,
Сюита, ноктюрн или скерцо?
Тут ритмы диктуются сердцем.
Пиликает, тренькает, шпарит,
Бренчит иль бывает в ударе.
Играется без остановки.
Меняются лишь оркестровки.
Ребячество наше прелестно,
Хрустально, как отзвук челесты.
Потом мы становимся старше,
Ведут нас военные марши.
Пьяняще стучат барабаны,
Зовущие в странные страны.
Но вот увенчали нас лавры,
Грохочут тарелки, литавры
А как зажигательны скрипки
От нежной зазывной улыбки.
Кончается общее тутти.
Не будьте столь строги, не будьте.
Мелодию, дивное диво,
Дудим мы порою фальшиво.
Проносится музыка скоро
Под взмахи судьбы дирижера.
Слабеют со временем уши,
Напевы доносятся глуше.
Оркестры играют все тише.
Жаль, реквием я не услышу.
Эльдар Рязанов