Мужчины не думают о сексе только тогда, когда им занимаются.
Сегодня читаю объявление в газете:
«В торговый центр требуются специалисты в отдел по решению внештатных ситуаций (предотвращение краж, оказание первой помощи, объяснения с неадекватными клиентами, общие юридические знания, знание основ противопожарной безопасности…)
Требования: Мужчины - служба в армии, наличие водительских прав, собеседование.
Женщины - опыт не обязателен.
вот что значит пьяному море по колено.
Сидят дома две семейные пары в возрасте, мужья уже дошли до кондиции когда начинают мериться письками в прямом смысле этого слова. спорили спорили, дело дошло до того, что один из них вываливает свое хозяйство на стол и предлагает другому проделать тоже самое. он вроде как уже приготовился это сделать, как его жена берет в руки нож и угрожающе говорит:
-только попробуй, точно меньше станет!)))))))
На этом спор и закончился.
Все-таки не понимаю: почему, если мужчина считает, что он марсианин или торт Наполеон, то его лечат в психушке, а если мужчина считает, что он женщина, то его права пытаются защищать? ©
Мужчины - каждый в отдельности и все вкупе, устроены так, что часто доходят до могилы, оставаясь в блаженном неведении всей глубины коварства, присущей другой половине рода человеческого.
-Ты уходишь?-
спрашивала она со слезами на глазах…
-Да,… Я полюбил
другую! Ты мне
надоела, надоели
крики детей!
- Но ведь это твои
дети ! Они ещё совсем
крошки! Как ты можешь?
-Всё, отстань! Ты стала некрасивая! -Ну
я ещё не оправи-
лась, после рождения
младшего сынишки!
- Это пройдёт!
-Я сказал, я ухожу!!!-
закричал он и с силой
оттолкнул.
Она упала, больно
ударившись головой
о стену. Всхлипнула,
но не заплакала, 2-х
летний сынишка,
проснулся и наблюдал эту
«картину»
- Хорошо, уходи, но запомни!, мы никогда
не обратимся к тебе!
Мы проживём! Ушёл -
обратной дороги тебе
нет !- спокойно
сказала она. Потом,
прошла в комнату и взяла на руки
младенца, месяцев 5-
ти и они стояли в втроем, смотря в след, уходящему мужу
и отцу…
- Да, алло? Да иду я иду! -нервно кричал в трубку, молодой
мужчи-на, лет 30.
Прошло 5 лет…
«Боже, как она меня
достала"-думал он, -
пойду посижу в парке,
домой совсем не хочется… Он сел на скамейку и увидел
играющих мальчишек.
Интересно, а как
сейчас выглядят мои
дети … Совсем
большие уже,
наверное… Как же она … Не звонила ни разу… Дурак был… -и
тут он увидел
знакомый силуэт, - О боже, это она! Как
подойти!-
занервничал он, видя,
как мальчишки бегут
к ней ! Он осмелился:
-Привет! -сказал он.
- Здравствуй… -
недоумённо ответила
она.
-Я так рад вас видеть!
Это же мои дети? Как
же их зовут…
- Не важно, теперь
это не имеет
значения …
-Я хотел сказать…
- Ты уже всё сказал,
тогда…
И вдруг, мальчишки с криком
«папа», бросились в их сторону, мужчина
разволновался не верив своему счастью,
но малыши
пробежали мимо них
и упали в объятья
другого мужчины,
который шёл к ним.
Они подошли,
мужчина поцеловал
её и поздоровался с ним !
-Дорогая, а кто это?
-А это просто
прохожий, спрашивал,
где ближайший
магазин ! Недавно
приехал! Пойдёмте
домой, я пирожков
напекла!
-Дядя, а магазин за углом! -крикнул
мальчишка лет семи!
- Спасибо…-ответил он и молча, со слезами на глазах,
смотрел, как уходят
они… Они… такие
родные и такие
чужие…
И все-таки ОНА ТОГО СТОИТ… Кто любил - тот поймет и никогда не забудет, даже если отпустит… А если предложат вернуть время вспять и повторить ВСЕ снова с первого взгляда… и пройти заново мучительный путь… обязательно согласится, потому, что ОНА ТОГО СТОИТ!!!
За великую Y-хромосому!За нас, мужики!
Она сняла примерзшую синтетическую перчатку. Худыми побелевшими пальцами сжала два раза руку в кулачек. Я заметил едва запекшуюся кровь у заусенца и нацарапанный синий крестик, памятку.
Закурила. На морозе сигарета как скотч прилипала к ее губам. Под красной помадой оставались едва заметные трещинки, ранки. Улыбнулась. Так наиграно, так жалко.
Каблучки взвизгнули, сбивчивый ритм рваной скрипки, в каждом шаге, в каждом шорохе распахнутого пальто. Поцеловала меня в губы, оставив солоноватый, металлический привкус.
Тот же смех, те же глаза, но такие не настоящие, не ее, пустые. Говорила. Много, спутано. Мне хотелось бежать, прочь. Забыть ее худые, острые плечики, чужую вымученную улыбку, этот день и ее.
Она попросила пойти туда, где теплее. Я привел ее к себе. Налил нам по рюмке коньяка. Она продолжала дрожать, сидя в шерстяном свитере так, словно по ее телу носился высоковольтный разряд. Я укрыл ее ноги одеялом, ей было все ровно. Холод был внутри, там где пустота в сердце. Спросил зачем ей крестик на руке. Ответила, что бы не забыть уснуть. Остаток вечера она механически разрывала заусенцы и курила. Прощаясь, снова поцеловала меня солеными губами и добавила: он просто ушел и забрал мой воздух, надо лечь спать, во сне дышать не нужно.
Через три дня мне позвонили. Я ждал. На похоронах увидел ее. В земле она отчего-то показалась мне, такой как была раньше, настоящей. Не было ни печали не слез. Я вспомнил тот день, крестик на замерших руках, что бы не забыть уснуть. Проснуться она не захотела, да и не хватило бы воздуха.
МУЖЧИНЫ НИКОГДА НЕ ВОЗВРАЩАЮТСЯ…
Мужчины никогда не возвращаются… Сколько бы мы не мечтали о том, чтобы это произошло. Мужчины уходят к другим женщинам и любят их порой гораздо больше чем нас, уже наученные нами, ставшие более зрелыми и опытными.
Мужчины и не вспоминают о нас особо. У них нет этой самой «памяти», которая не дает нам спать по ночам. Они не перебирают эпизоды из этого длинного или короткого фильма наших взаимоотношений. Мужчины уходят к кому-то. И та другая заменяет им весь наш мир, без которого, казалось бы они не смогут жить. Могут. И при этом остаются очень довольными и удовлетворенными. Сейчас речь не идет о том, как надолго они счастливы будут с этой другой. Время идет и меняет все, подобно реке, течение которой неумолимо несет воды к какой-то цели, к каким то глубоким водам морей и океанов, чтобы раствориться в них и быть ими поглощенными…
Мужчины никогда не возвращаются. Потому что для них рефлексия - это смерть. Они не могут задумываться о своих чувствах, об истине. Они должны выжить в этом мире, они должны подпитываться новыми энергиями. Мы, брошенные, остаемся для них прочитанными книгами… Да можно иногда перелистать зачитанные до дыр любимые страницы, но не более того. Новые книги и новые женщины окружают повсюду наших таких единственных, таких дорогих, таких любимых. Мы беззаветно любим их и алкашей и безумцев и предателей и идиотов. Мы их жалеем и любим и думаем, что только мы можем сделать их счастливыми, и только мы знаем как им лучше жить и что им делать. Но это наша иллюзия, с которой мы живем годами и которую лелеем даже после того, как нас бросили. После того, как нам уже конкретно на деле показали: дорогая, ты для меня ничего не значишь на данный момент. Спасибо, конечно, за все что хочешь, но ты мне не нужна. Мне хорошо без тебя. И ты давай, не страдай, все будет хорошо!
Мужчины уходят и закрывают за собой дверь навсегда. А мы их продолжаем ждать. Мы закапываемся в еще большую иллюзию, которая уже сопряжена с болью и страданием. И мы так хотим выбраться из нее и погружаемся в нее еще больше надеясь, что они к нам вернутся. Это замкнутый круг. И из него можно выбраться только одним способом.
Посмотреть правде глаза и сжечь свою иллюзию в огне (огонь выбирайте сами - огнь любви, огонь гнева или страдания). Вы разные люди. У вас нет больше ничего общего, даже если между вами общие дети и квартиры. Он такой же Вася Петров, как и все остальные проходящие мимо Васи. ОН НЕ ЛЮБИТ ВАС. Он может тешить свое самолюбие, видя ваши страдания, и даже общаться с вами иногда, но он НЕ ВАШ МУЖЧИНА. Он предал вас! Предал ваши чувства, предал ваше прошлое, предал ваши мечты о счастье. Так ЗАБУДЬТЕ ЕГО!
Как забудешь? Если мысли сами лезут в голову, если любое упоминание о нем вызывает волны и покой тут же превращается в какое-то буйство эмоций. Очень просто.
Поймите простую вещь: Мужчины никогда не возвращаются! Не ждите его и не обманывайте себя и не питайте свое Эго пустыми надеждами. Он спит в объятьях другой, она кормит его своей стряпней, она его пилит, и она им владеет. Вас больше нет в его жизни. Книга лежит на полке среди других потрепанных книг.
Одна надежда, что ее возьмется почитать какой-то другой Читатель. Но это уже другая история…
…Мужчины - странные существа…
У них горячие нежные руки, холодные сердца и сладкие губы.
Они умеют любить и ненавидеть одновременно,
причем, одинаково сильно. Умеют говорить красивые слова,
думая о пошлом, говорить смешно о грустном, грязно о светлом, интересно о скучном. Они умеют ждать, но в своем ожидании
страшно нетерпеливы. Могут скучать… сильно скучать… и при этом - не говорить ни слова… не звонить. Умеют прощать… даже если виноваты сами. Могут не плакать, даже когда очень больно. Иногда они все же плачут, но не признаются в этом. Они страдают безмолвно, но их молчание кричит об этом. Они хотят понимать, но не могут принять.
Они постоянно ждут, но не всегда дожидаются.
Они хотят слышать. но не умеют слушать.
Хотят найти, но не умеют искать.
Хотят иметь, но не умеют хранить.
Хотят сказать, но предпочитают промолчать.
Они умеют судить… при чем их приговор чаще всего бывает хуже смерти…
И пока день будет сменяться ночью, а солнце превращаться в луну и их холодные сердца будут биться, мы будем искать их, ждать, при этом скучать, находить и принимать, любить и беречь.
Мы будем их понимать и прощать, судить и миловать, за них мы будем слушать и плакать, потому что только ради них загораются наши сердца, глаза и улыбки…
Взросление - это когда вопрос «И что в ней такого особенного?» начинает приходить в голову до секса, а не после.
По статистике, женщины не хотят утром, а мужчины вечером. Но все прекрасно понимают, что как бы не хотелось…, а посуду мыть надо!!!
прежде чем назвать себя мужчиной-сделай, достойный этого звания, поступок…
Совет мужьям на Масляной
неделе, не забывайте, принимая
водку, что ваши жены, о блинах
радея, в руках все время
держат сковородку!