***
Я Вас любил, чего же боле?
Теперь сижу на валидоле…
Я в глубину стихотворения
Ныряю, словно водолаз.
Ищу в нём чудные мгновения,
А нахожу лишь груды фраз.
* * *
Чем меньше женщину мы любим,
Тем больше нравится хоккей.
* * *
Поэтом можешь ты не быть,
Но Музу ты иметь обязан.
Я ем пельмени не спеша.
В них много специй, сои, сала.
Пусть мяса в них ничтожно мало,
Зато в них русская душа!
- А красивой, милок, женщину делает не ботокс, - образовывала Яга Ивана-Царевича, поправляя постоянно сползающие шерстяные рейтузы. - А хорошо натянутый чулок. И, как говорила одна французская вертихвостка, не важно, сколько на нем дыр.
Поэтому перестань морду кривить, а лучше помоги одной милой, доброй женщине стать Богиней - подержи резинку у пояса, а я на ней зубом узелок завяжу.
- Какая красивая женщина! - сурьмила брови сажей Яга. - Какая статная! Ум острый, характер сильный, язык длинный. Транспорт свой. Скотина покладистая. Изба справная. Женись - не хочу!..
И вот раз «не хочу», придется тебя сожрать, царевич! Не гуманно, конечно, но самооценка дороже!
- Какая я тебе баба, сопляк! - огрызнулась на Жихарку Яга, подтягивая морщины прищепкой. - Бабы на рынке семечками торгуют! А я - нежное существо… сказочное…почти абстрактное.
- Зато душа у меня - кладезь, - успокоила себя Баба-Яга, выбрасывая осколок зеркала в помойное ведро.
- Эй ты, чучело лесное! Не споймавши бела лебедя да кушае…- хотел было крикнуть Иван-царевич, но вмиг почувствовал во рту кляп, а на руках и ногах - оковы.
- Да, кто же тебя есть-то собрался, дурень! - захихикала Яга, расправляя на полатях войлочное одеяло. - У меня пища сугубо диетическая - трава белена, мухоморы… Ты мне для другого, милок, нужен…
И уже ударяя по щекам сползшего в обморок Ивана, добавила:
- Радикулит у меня разыгрался, сынок… мне б массажик!
- А можно еще раз эту историю послушать, - всхлипнула Баба-Яга, подливая Кощею водки. - С того момента, как ты, опасаясь взлома жесткого диска, свою тысячелетнюю биографию на эту специфическую флэш-карту упаковал и в утку засунул.
- Спасибо, сынки, не побрезговали, уважили старуху, - выпроваживала поутру Яга Царевича с Серым Волком. - Но оставить вас у себя я не могу - традиция не позволяет. В третий раз я только по любви…
- Прекрасно понимаю Вас, юноша, - интеллигентничала Яга, гладя по голове упавшего при виде ее в обморок Ивана-Царевича. - Умом-то понимаю, что не девочка уже, сто первый десяток пошел, а до сих пор все так же сногсшибательно, прям скажем, неприлично красива!
- А лес-то, сопляк, поавторитетнее тебя будет, - проскрипела Избушка-на-Курьих Ножках, поворачиваясь к Жихарке задом.
- Ну, надо же! - содрогнулась Яга, услышав из уст Кощея его житейскую историю. - Такой интеллигентный с виду мужчина, а в яйце - игла!
- А вот я не ревнивая, милок, - выслушав историю Ивана о его случайной измене царевне, сказала Яга. - Я - импульсивная. Допустим, голову тебе я не откушу. А вот кое-что другое, жизненно важное - запросто. Не с чем будет по девкам-то ходить!
- Господи! И до нашего леса старина Фрейд добрался! - взвыла Баба Яга, ломая метлу о колено.
- Вот тебе, бабушка, и… антрекот, - задумчиво произнесла Яга, заприметив в окошке пробирающегося через частокол Ивана-Царевича.
- Когда женщина красива, добродетельна и умна, - полировала Яга ногтем единственный зуб. - Она непременно несчастна и одинока… Дурам-то что? Подолы подоткнут, мужики и кидаются. А мне-то хочется о высоких материях поговорить! О живописи, например.
Вот, намедни, например, какая-то образованная сволочь дегтем забор вымазала…
- Ой, не могу! Повтори-ка еще раз, бестолочь, зачем ты ко мне, чудищу лесному пожаловал? Пе-ре-но-че-вать?! - закатывалась от смеха Яга, разглядывая Жихарку. - Вот она, ваша средняя школа! Что у тебя по «литре», сынок? ЕГЭ?.. А, это что за цифра? Неужто, там, наверху, и учебник арифметики переписали?
- А это жизнь наша, бабская, нас такому гуманизму учит, - вздохнула Яга, показывая Ивану-царевичу частокол из человеческих голов. - В душе-то, милок, мы все - цветы…
- Красавицам страдать - не привыкать, - вздыхала Баба Яга, натягивая бумазейные панталоны и ватник.- Взять, хотя бы, меня. Метла - мозолит, в ступе укачивает, сверху -голуби, снизу - фанаты…
А надень я, скажем, шелковое белье?! И все! Ахтунг! Массовая эвакуация!
Тончайшее кружево легких касаний…
Дыхание плоти…
И тишина…
Луна освещает два тела в объятиях…
Два ангела…
Четыре крыла…
Так начиналась игра…
Понять судьбу…
…ведь это невозможно…
К гадалкам лучше не ходить…
Сердце, порой такое непонятное…
Судьбу пытается вершить…
Шепнет в ночи…
Кричи…
И ты кричишь…
Кричишь…
И ждешь ответа…
А он ведь где-то…
Он где-то…
Где в любовь играя…
Люди идут к вершинам рая…
И вот…
Вот он ответ…
Ты любишь…
Значит есть сюжет…
Он манит многих…
Но лишь двоим…
Союз любви, крушим и не крушим…
Бывает он раним…
Еще гоним…
Еще он страстен…
Нежен…
Ласков…
Он дерзок…
Он прекрасен…
Так вот к гадалкам не ходи…
Твори судьбу ты сам…
Круши…
Бей…
Кричи…
Но твори…
Минуты не теряя…
Живи…
Секундами из рая…
Продаю прошлое…
Дорого…
На столбе висело последнее наклеенное ею объявление…
Она сидела на ступеньках…
Она ждала…
Она спешила…
Надо продать прошлое…
Срочно…
Продать дорого…
Все любят чужое прошлое…
Чужое…
Не свое…
Любят копаться в паутинах людских душ…
Людских…
Не своих…
Продаю прошлое…
Дорого…
Ей нужно от него избавиться…
Она хочет быть легкой…
Прошлое…
Груз…
Груз тяжелый…
Он тянет назад…
А ей…
Ей… вперед…
Продаю…
Наконец-то звонок…
Голос…
-Покупаю…
Покупаю все Ваше прошлое…
Покупаю дорого…
Оно мне необходимо…
Необходимо срочно…
Человек без прошлого - ничто…
А у меня его нет…
Я его продал…
Продал, ради новой жизни…
Я покупаю…
Заверните…
Пришлите…
Нет, я сам приеду…
Сколько лет вашему прошлому.
-Жизнь…
-Вы продаете всю жизнь.
-Да.
-Вы умираете.
-Кажется да…
-Вы влюбились.
-Кажется да…
-Тогда понятно…
Ваша жизнь не нужна…
-Почему.
-Она голодна…
-Голодна.
-Да, голодна…
Она хочет будущего…
Такая не нужна…
Простите, мне не мало лет…
Я знаю…
Ради любви, прошлое не продают…
Если человек не понимает твое прошлое…
Он не даст тебе твое будущее…
Прощайте…
Телефон звенел снова и снова…
Все хотят чужое прошлое…
Она срывала со столбов свои объявления…
Она хотела свое будущее…
Будущее с ним…
И со своим прошлым…
Она лежала около него…
Он гладил ее волосы…
Ему хорошо с ней…
Ей хорошо с ними…
Хорошо с ним…
Хорошо с прошлым…
Она шла по вокзалу…
Столб…
Объявление…
«Продаю прошлое… дорого…»
Звонок…
Голос…
Это не ее объявление…
Оттенки грусти…
Оттенки страсти…
Оттенки губ…
И голоса…
Все так прекрасно…
Многообразно…
…и…
…вдруг слеза…
Слеза по краю…
…той самой грусти…
…что так прекрасна…
Но не всегда…
Слеза стекает…
Глаза пустые…
В них много страсти…
Той, что была…
И вдруг прошла…
Нет не исчезла…
А притаилась…
В душе оттенков…
Оттенков сна…
Сон встрепенулся…
И вдруг очнулся…
Страсть разожглась…
Оттенки грусти…
Оттенки страсти…
Оттенки губ…
Палитра снов…
Ведь я живая…
Я рисую…
Пальцы в красках…
Душа в огне…
Ну почему нет автора стихов?
Неужто это трудно прояснить?
Или особая тут страсть
писать цитируя стихи?
А автор он не человек?
Его права уж не важны?
Я понимаю - интернет
Но есть и люди во плоти!
Оказывается…
Слезы горячие…
Когда они стекают по лицу…
За ними остается влажный след…
И потом он становится холодным…
Холодной горечью стекая по лицу…
Слезы горячие…
А от горечи веет холодом…
Пронзительным холодом…
Безумных надежд…
И неутолимых ожиданий…
Я поняла почему есть люди…
…которым нравится дождь…
Он охлаждает их слезы…
За дождем…
…слез не видно…
Дышу тобой…
И снова замираю…
По каплям ночи…
Себя я собираю…
Коснусь рукой…
Твоих опасных струн…
Я пальцами играю твои аккорды…
И слушаю, как от музыки любви…
Разум наш, взрываясь погибает…
Он вдребезги взрываясь, сносит все…
Все правильные мысли…
Обрывки фраз…
Обрывки прежней жизни…
Признаться…
Я первый раз…
Такую музыку играю…
Играю…
…и от чувств…
От чувств я погибаю…
И не страшна мне смерть такая…
Где разум больше не играет…
Играют струны лишь души…
Аккордами по телу лишь касаясь…
Дышу тобой…
А может задыхаюсь…
И эта смерть…
Она ведь так сладка…
Дышу тобой…
И снова замираю…
Я дышу…
05/11/2013
Короткий вдох…
Короткий выдох…
Сердце рвется из груди…
Мои желания…
Твои касания…
Мой стон…
Мой крик…
Такие мы создания…
Не пребывать в сознании…
Когда наши желания…
Взывают о любви…
05/11/2013
Возможно все, что не возможно…
Возможно все, что пожелаешь ты…
Возможно утро на рассвете…
Возможен крик птиц вдали…
Возможны легкие касания.
Возможны тайные желания…
Минуты радости возможны…
Возможна грусть… потом придет…
Возможны нежные мечтания…
Возможен ты…
Возможна я…
Любовь возможна…
Страсть возможна…
В фантазиях возможно все…