Как только я перестал любить людей, я перестал их ненавидеть за то, что они слишком не совершенны.
Ходишь ты по переулочкам
С умным видом, ой-ля-ля!
Не такая ты и дурочка,
Когда нет с тобой меня!
Подтяни свои джинсы и затени ремень.
Не упускай свою цель, целься прямо в мишень.
Мир-это Вы.
Бывает, ты устал, бывает, тебе больно, и жизнь валится из рук, и свет нового дня не радует, и душа начинает отсвечивать безысходностью, и в улыбке появляется печальная горечь. Иногда бывает плохо. А вокруг тебя близкие люди, которым просто не все равно, а в глаза твои смотрит твой человек и молча ждет ответа…
Кто-то в такие моменты начинает искать поддержки, утешения, рассказывая истории своих жизней первым встречным, жадно хватая открытым ртом теплые слова, расплескивая свою боль на белые полотна их душ. И становится легче, конечно, легче… а если кто-то в мире закурит, сожмет побледневшие виски и устало посмотрит в окно, задыхаясь в круговороте чужих страданий. так это мелочи, не стоит об этом думать, не стоит.
Иные, гордые, строят стены, запирая свою боль в себе. Чтобы не коснулась она своим черным крылом дорогих тебе людей. Красивый поступок. Настолько же красивый, насколько и глупый. Просто потому что близкие твои являются близкими еще и потому, что прекрасно чувствуют: что-то не так. И молчание твое, пустые отговорки «все хорошо, да-да» из рыцарского жеста будут превращаться в эгоизм. Они - чувствуют. И не зная причин, волнуясь за тебя, они начнут предполагать. По привычке выбирая из возможных зол большее. Неужели люди, просто за то, что любят тебя, заслуживают молчания, умножающего тревогу их душ? Пряча крылья своей боли, ты легкой рукой даришь им собственных, порой более страшных птиц. Есть мудрая присказка: «и в горе, и в радости». Только она лечит одиночество. Только она из ты и я создает хрупкое мы.
Сила и гордость в другом. Не в том, чтобы умыть грустью лицо мира, и не в том, чтобы научиться строить стены. Они в том, чтобы преодолеть любую боль. Преодолеть самому и протянуть руку им, людям твоим. И посмотреть им в глаза, прямо и открыто, и сказать: «все хорошо». Сказать это честно и самому поверить в это. Поэтому стоя на любом краю, заглядывая в любую бездну, позволяя любой бездне заглянуть в тебя. Помни о тех, кто смотрит тебе вслед. И найди в себе силы не казаться, а быть счастливым, расправив плечи и улыбаясь любым ветрам.
Однако такова уж особенность звёздного
неба: у всякого, кто
глядит на него, сладко
щемит сердце.
Возможно, мы и в самом
деле родом откуда-то
оттуда?
Он не солгал нам, дух печально-строгий,
Принявший имя утренней звезды,
Когда сказал: «Не бойтесь вышней мзды,
Вкусите плод, и будете, как боги».
Для юношей открылись все дороги,
Для старцев - все запретные труды,
Для девушек - янтарные плоды
И белые, как снег, единороги.
Но почему мы клонимся без сил,
Нам кажется, что кто-то нас забыл,
Нам ясен ужас древнего соблазна,
Когда случайно чья-нибудь рука
Две жердочки, две травки, два древка
Соединит на миг крестообразно?
В отношениях с некоторыми людьми, чувствую себя зонтом: Когда им хреново - они вспоминают про тебя, и, пользуются… А когда хорошо - задвигают тебя, за ненадобностью…
У мужчин и у женщин есть одна слабость на двоих - тяга друг к другу…
Мы не хуже и не лучше друг друга.
Мы просто разные.
Так заложено природой: ночь не существует без дня, звезды без неба, мир без человека.
Мужчина без женщины и женщина без мужчины - всего лишь пол…, полчеловека.
Ценя покой в душе и нервах, я прибываю в людях средних ! И хоть последний я из первых, зато я первый из последних !
Бумажные люди не курят-иначе сгорят,
не терпят дождя: под дождем они сразу размокнут,
в бульварных газетах читают они все подряд,
а в холод имеют привычку заклеивать окна.
Бумажные люди обернуты в десять слоев,
ничто не нарушат, поэтому штрафов не платят,
тихонько шурша, постранично листают житьё
и, чтоб не помяться, всегда избегают объятий.
Бумажные люди боятся стихов как огня,
твердят:"Мы-то знаем, в чернила вы кровь подольете!"
Бумажные люди за что-то не любят меня.
А каждый из них превратиться бы мог в самолетик.
Иногда она ненавидит себя за то, что у нее есть два сердца… иначе не объяснить откуда у нее столько любви!
Нарисую мечту.
Ты когда-нибудь, рисовал на стекле? - Я думаю, что да!
Хоть раз в жизни каждый из нас выводил что-то на запотевшем стекле…
Что мы рисовали? - Разное…
Но, как правило, мы рисуем, то о чем, может даже и неосознанно, думаем в этот момент
Это может быть солнышко - у кого-то оно с лицом, а у кого-то просто с лучами…
Рожицу, смешную или грустную…
А сколько раз мы рисовали сердце на стекле? Сколько было этих сердец, медленно стекающих каплями… Плачущее сердце…
А птиц? …Или «О Н? Л»? Или просто имя, …или букву?
Мы искренни, когда рисуем… Мы, рисуем правду…
Кто-то подышит на стекло, чтобы опять нарисовать,… чтобы спасти исчезающий рисунок, исчезающую мечту…
А кто-то сотрет, проведя рукой, испугавшись своей искренности!
И все равно, сколько будет существовать мир, столько мы будем мечтать и рисовать мечту… Пока живы… Пока чувствуем… Мы рисуем свою мечту…
Или чью-то чужую…
Copyright: Ирина Александр, 2013
Свидетельство о публикации 113 012 811 925
Быть независимым большая роскошь, все мы так или иначе зависим от кого-то или от чего-то.