У каждого история своя…
У каждого по-разному болит.
Проблемы больше всех не у тебя,
А у того кто вслух не говорит,
Насколько разрывается душа…
Как быстро отвернулся лучший друг…
Делиться горем все вокруг спешат,
А в радости не очень-то зовут…
Но вот когда случается беда,
Звонят с проблемой старые друзья…
Давно им дела нету до меня,
Но вдруг помочь опять сумею я…
А я уже немного подросла
И научилась тех людей ценить,
В ком совесть не фрагментами была,
Кто может и без выгоды дружить…
Семья, родное близкое плечо -
Они мои друзья и мой оплот.
А ваша дружба алчная почём?
Пустой карман, как сильный отворот…
Не стоит за спиною осуждать,
Всех тех, кто псевдо дружбу раскусил.
С годами всё сложнее доверять,
Но рядом тот, кто дружит и дружил…
Как здорово в кругу семьи родной,
Пить чай, смотреть, как дождь в окно стучит…
У каждого есть повод личный свой
Забыть о том, кто им не дорожит…
Copyright: Ирина Самарина-Лабиринт, 2016
Кем ты пытаешься здесь прослыть - острый, больной, сквозной? Мальчики прыгают со скалы в полуденный звонкий зной. Мальчики прыгают - каждый мнит: крылья, порыв, полет. Смола и каменный аммонит, листок и янтарный лёд. Мальчики прыгают - сколько лет мне наблюдать их бег? Крылья, лежащие на земле, я отдала тебе. Небо открыла - восток, окно, ветер течёт рекой. Земля, уходящая из-под ног, запомнит меня такой.
Они умирают в моей груди, бьются, идут ко дну. Мальчики прыгают. Ни один крыльями не взмахнул.
не понимаю, почему ставят в один ряд с именитыми актерами-именитых алкоголиков…
Люди, в своём большинстве, не постигают суть вещей и живут лишь материальным. А потом не могут понять, откуда у них столько проблем и как с ними справиться.
Люди кругом злые. Если кому-то что-то не по душе, тут же стараются это уничтожить. Будь то книги, люди или просто чьи-то слова. Коль это не вписывается в их мировозрение, значит это неправильно! И тут же топчут, рвут, жалуются… Они не могут понять что кто-то, кроме них, имеет право на свое мнение, имеет право свободно высказываться. И, как стайка шакалов, нападают на свою жертву.
Ты меня позабыла совсем.
Я прочел это в местной газете,
Где-то в восемь утра, на рассвете,
Только так и не понял, зачем.
Ты меня позабыла совсем.
Мне сказал это мальчик соседский;
Сердце вырвало голосом детским,
И его не излечишь ничем.
Ты меня позабыла совсем.
Так написано было в парадной.
Стены веяли дикой прохладой
И предчувствием злых перемен.
Я в квартире. Измучен и нем.
Мне ни жизни, ни смерти не надо.
Стены веяли дикой прохладой…
Ты меня позабыла совсем.
Электронные письма под электронную сигарету…
Мне кажется, я знаю, чего тебе не хватало в эту субботу.
Грусть брутто в наших координатно далёких нетто
И мегабайты фото -
Это не лечит, но объединяет и делает даже ближе
(Максимум, выжатый из сухого остатка в пустыне Гоби).
Я тебя чувствую лучше, чем слышу и вижу.
Ты - моя любимая мания. И самая жуткая из всех существующих фобий -
Боязнь потерять тебя. Впрочем, не будем об этом.
Будем жить. Будем ждать хорошие новости, которые нынче редки,
Изучать повадки солнечных зайцев зябким весенним летом,
И выпускать полетать ненадолго сердце из душной клетки.
Зная, что уже начат обратный отсчёт:
Порезан на дольки, и зубы календаря впиваются в сочную мякоть.
Ты ведь тоже заметила, что в разлуке так странно время течёт? -
То медленно, то ещё медленнее, то просто бросает якорь.
И там - на дне безупречно холодной реки,
Посреди всеобъемлющих безмолвия и безрыбия,
Я пишу никем, кроме тебя, не читаемые стихи
И качаю с торрента свежее пиратское видео,
А ты просто ждёшь меня, и непросто не думаешь о плохом,
С удивлением замечая, что почти добилась успеха.
Мы предвкушаем с тобой друг друга, как трубы - Иерихон.
Дай только мне приехать.
Спешите любить, ведь жизнь коротка,
На смену рассветам приходят закаты.
Пусть время любви, как полёт мотылька,
Рисует на сердце счастливые даты;
Наполнятся негой и радостью дни,
Минуты ненастья исчезнут навеки,
Желаю добра, настоящей любви
С любимым, родным, дорогим человеком!
Не бойся сделать шаг судьбе навстречу:
Беги вперед сквозь бури и дожди,
И даже если будет сильный ветер,
Упрямо к счастью своему иди.
Хватайся смело за соломинку надежды
И веру, словно талисман, в душе храни;
Не делай выводы о будущем поспешно,
Что в жизни Бог дает тебе, цени.
Одиночество - остывший в чашке чай,
Тишина, что обнимает плечи.
Одиночество - когда внутри печаль
Задувает из надежды свечи.
Одиночество - холодная постель,
Праздники без смеха и улыбок.
Одиночество - болезнь, тоска, метель,
Множество допущенных ошибок.
Одиночество - из прошлого любовь,
Что погибла или позабыта.
Одиночество - беззвучие шагов
И душа, что навсегда закрыта.
Нам не нужно ничего из того, что мы можем дать друг другу… У каждого из нас этого и так полно.
у тебя зима
у него любовь
у него - июль
хулиганистый ветер попутчик ему и брат
этот ласковый мальчик придумал мечту твою
он тебя получил, став нужнее других стократ
изменив твою суть, он прошёл по тебе как плеть
он застрял в тебе, походя, крайним своим ребром
он тебя приручил, он тебя приучил болеть
отливаясь в глазах его чувственным серебром
сколько слов он придумал в горячке рассветных ласк
ты брала их горстями, вплетая в подстрочник строф
ты жила без оглядки, как будто в последний час
для друзей и родных инстаграм твой сигналил офф
а теперь у окна ты листаешь ночной хардкор
для тебя даже нежность объятий чужих - тюрьма
этот ласковый мальчик ушёл из тебя, как вор
у него любовь
у него июль
у тебя - зима
пусть кому-то он кажется снобом сухим,
для тебя уже тысячи прожитых лун
этот ангел, читающий ночью стихи,
притягательно нежен.
томительно юн.
ты хотела бы жадно, забыв обо всём,
пить слова из его иссыхающих уст.
только он ни тебя, ни себя не спасёт.
не держи его, слышишь?
он болен.
он пуст.
он не понят никем.
он никем не прощён.
от него до тебя сотни лет по прямой.
сколько слёз тебе выплакать в письмах ещё?
он чужой.
он - чужой!
не зови его: «мой».
сколько искренних чувств разменять на стихи
ты сумеешь
пока не споткнёшься о ложь?
слов не надо!
молчи!
бессердечно сухих
для него не найдёшь,
а другие не трожь!
ночь ростками восхода уходит в рассвет.
тот, кого ты зовёшь, засыпая, мon ange,
ни рукой, ни душою с тобой не в родстве.
он всего лишь одна из господних пропаж.
и когда он ослепнет, собьётся с пути,
не ходи в его сны зажигать маяки -
оторви его с кровью.
прости.
отпусти
в одинокое поле последней строки.
когда бабы дерутся, то мужикам там делать нечего…
Я люблю людей больше, чем принципы.
Но людей без принципов я люблю больше всего на свете.