- Кого бы ты не любил, в конце концов, тебе придётся убирать за ним говно.
- Ты это о ком?
- Ну, там, собака, кот, попугай, рыбки, дети, наконец.
- Водка! За водкой не надо говно убирать!
- Это смотря сколько выпьешь.
Удивительная штука, любовь.
Болеешь одним человеком.
Выздоравливаешь другим.
Мы неувидимся с тобой, я точно знаю,
У колыбели продолженья чувств,
Сотрётся жерновами, угасая,
Последних, пьяных поцелуев вкус.
Тихонько плачешь ты в своёй квартире,
Грущу, глядя на осень за окном,
Печальные мелодии Орфей на лире,
Сыграет, наполняя звуком дом.
И послевкусье, горестным осадком,
Осядет, расцарапав острыми краями,
Воображенья пылкие желанья,
Рассвета поволоку задурманив.
Разлук проклятие- извечная стихия,
Ничтожны мы при встрече урагана,
Танцующего в вихре окаянно.
А после-непроглядный зев тумана,
А после- пересохшей земли комья,
Трепещут, ожидая сочной влаги,
Усаживая благороднейших на колья,
Дразня прогоркшей каплей с фляги.
Интуитивно отделяясь оболочка,
Летит, и раскрывает жаркие обьятья,
К потерянному отраженью снова,
Мечтая прикоснуться к нежной пряди.
Мы иногда встречаемся,
Со временем намного реже
И припадает снегом белоснежным,
Отсчёта точка.
Пелена,
Скрывает наши горизонты,
Черты, помеченные солнцем,
Они растаяли, страницы замарав.
Мы иногда встречаемся,
Проходим мимо,
Незамечая за проклятьем километров,
Знакомое лицо и знойный ветер,
Сближающий и уносящий за пределы,
Далёких королевств и смежных полюсов.
Мы видимся,
Мы здесь, мы были,
Асфальт хранит следы, и не остыли,
Сердец разорванных огни.
Мы иногда встречаемся,
Во снах и грёзах,
И в клочья превратились даже слёзы,
Забытых слов, и стих стал прозой.
Мы иногда встречаемся под нашею луной.
С тех пор прошли дни,
И историй багаж за плечами,
Стремительно тянет к земле.
А мы, как и прежде, гадаем,
С цветка лепестки обрываем,
И ни друзья, ни враги.
Мы просто чужие,
Близки были как-то,
Уж не припомнить когда,
Наверное в первом такте,
Не разгадали загадки,
За что наказала судьба.
С тех пор прошли дни,
Той травы нет в помине,
Топтали которую мы,
Стары дети прошлого бала,
Их слабость от жизни снедает,
Да просто чужие мы.
На другой стороне лета,
Заплетаем стразы огня,
В циферблата блуждая дебрях,
И незыблимо, несомненно,
Мы уверены в верности сна.
Нам не надо правильных мыслей,
Посторонних реальности слов,
Не меняем пришитое кредо,
Нитью к сердцу, в агонии бреда,
Непреклонно, твёрдо идём.
И подарков ненадо блестящих,
Нашим чувствам пучка хватит света,
Разряжённого воздуха рая,
На другой стороне лета.
Мы купаемся в сладкой истоме,
Оминая осколки и льдины,
Наших в бурю разбившихся суден,
Наших рифов на море любви.
Но закрыта судьба на засовы,
Не дописана и не допета,
Мы верны только друг другу,
На другой лишь стороне лета.
Не тужил, и жил себе
в сласть я,
Но свалилось невесть
откуда
Длинноногое это
счастье,
Кареглазое это
чудо.
И мой мир, всегда такой
прочный
Вдруг рассыпался
в одночасье-
Я хотел лишь одного -
ночью
Обнимать это моё
счастье.
Знал я - лучше избегать
встреч, но Так мне было без неё
худо,
Что летел по полосе
встречной
целовать это своё чудо.
Только Бог,
что в рай нам дал
пропуск,
почему-то мне ума
нЕ дал -
испугавшись, что сорвусь
в пропасть
Я однажды вдруг её предал.
И вернулся в свой мирок
тёплый,
Такой правильно-
безупречный…
Но по-прежнему -
лишь ночь
в стёкла -
Я лечу по полосе
встречной.
Как теперь я без тебя
буду
Если стал уже твоей
частью
Длинноногое моё
чудо,
Кареглазое моё
счастье…
.
Не пойму кто так любит меня, что всеми фибрами души, с полным усердием проверяет каждый мой коммент на наличие оскорбительных мотивов? Неуже- ли - это любоффф?) если нет ! То - это самый яркий пример проявления глупости, в конечной его стадии !!!
Обсуждали тут с Самсоновой, как усложнился секс после 40 лет. Вернее, Вика рассказывала, а я слушала и грустила.
В молодости же как? Страсть, гормоны, и «ой, только не в меня!!!»
А после сорока всё гораздо сложнее.
Во-первых, тебе «не шешнадцать, и не первый» ©, а значит, будешь кобениться месяц. Ну, чтоб не думал, что ты лёгкая добыча какая-то. Нет, цветов-подарков в принципе не надо, но всё равно надо. Если ты не мудак. Рестораны, фотобиеннале, выставки Ван Гога, разговоры о поэзии Серебряного века и об Акунине.
Ладно, не мудак, допустим. Хороший мужик, можно ехать в гости. И едешь. И с порога начинаешь палить всякие признаки женского проживания на данной территории. Даже если мужик думает, что его бывшая всё вывезла, включая даже магнитики с холодильника - он ошибается. По-любому в ванной будут валяться ватные диски, закатившиеся под стиральную машинку карандаши, а на кухне непременно найдётся кружка с надписью «Мой самец Вова!»
И ты такая: Ага, с бабой недавно расплевался. С одной стороны это хорошо, с другой - геморройный мужик. Баба щас посидит-посидит, пятницы дождётся, набухается, начнёт названивать и рыдать «Вова, я в говнооооо, забери меня отсюдааааааа!» - и Вова сорвётся же забирать, потому что чувства ещё не остыли и всё такое. Ну и кружка, опять же. А тебе скажут: Малыш, прости, я всё ещё её люблю.
так что нужно быть настороже.
Что ещё можно спалить на раз-два? Гору носков под креслом. Значит, привык, что это всё обычно выгребает баба, ругается и стирает. Несамостоятельный мужик. Сраный прям вот даже мужик-то. Ненадёжный. Всего Ван Гога с Акуниным прям перечеркнул разом.
Если повезёт - можно найти место, где у мужика лежат лекарства. Потому что лекарства есть у каждого мужика. И ладно, если это анальгин какой, или аспирин. А то, бывает, там такая аптечка, что аж зависаешь как Пентиум один: и от поноса, и от запора, и Виагра, и трихопол с нистатином, и мазь от лишаёв, и свечи от геморроя, и валидола ведро.
И всё с ним сразу понятно: желудок слабый, сердечко тоже, про остальное вообще страшно и думать уже. И не стоит, и больное всё. Плюс геморрой, и лишай под вопросом.
Вот как с таким отношения заводить? А замужи идти? А никак. Надо валить отсюда под любым предлогом. Кроме предлога: «Что-то у меня голова болит». Этот аптекарь тебя тут же накормит всеми своими валидолами-пирамидонами, которых у него воз и тележка. Так что врать нужно про убежавшее молоко и утюг.
Обратная ситуация и с бабой, к которой мужик в гости пришёл. На этом месте мы с Самсоном перечислили все позорные женские провалы, включая лифчик с тройным пушапом, висящий в ванной, крем от варикоза, таблетки от давления, термомаску от целлюлита, шампунь от облысения и парик на трёхлитровой банке. То есть вот закосить под молодую-здоровую-бесцеллюлитную и пышноволосую девочку не получилось однозначно.
И всего ведь не предусмотришь. Проколоться можно на чём угодно. Поэтому нормальные люди за 40 предпочитают свидания в гостиницах или на съёмных квартирах.
И вот как жить-то вообще? Как семьи создавать? Все ж уже умные такие, прошаренные, глаз намётанный. И никаких тебе загадок: ни в женщине, ни в мужчине.
Одно радует: Любовь всё-таки существует. И вот если это она и есть - то плевать тебе и на аптечку его, и на кружку, и на носки. А ему плевать на крем от варикоза и на поролон в твоём лифчике, которого там больше чем в диване.
Я не верю в любовь, которая случается в 18 лет, я верю в ту, которая случается после 40.
Думаю, объяснять почему - не надо.
Всем любви в этот четверг.
олег хотел прогнать оксану
но дом записан на неё
хотел уйти, но обнаружил
что он оформлен крепостным
© dingo muzz Honda
Первый - Я люблю лето!
Второй - А я люблю зиму!
Третий - Идиоты! Нужно любить деньги, тогда можно себе устроить ЛЮБОЕ время года!
- У тебя одна химия на уме… А как же мы? А как же любовь?
- Ну как ты можешь такое говорить! Это неправда! Просто мой окситоцин перестал транспортироваться в гипофиз, и не хочет депонироваться и сливаться с эритроцитами. Олигопептидное строение разрушено, а фенилэтиламин испарился. Окситоцинчику уютнее в гипоталамусе.
Нет в помине резных окон,
Застеклён уж давно балкон,
Вся любовь-просто перепих,
Купишь розу! Так скажут псих!
И не слышит рассвет:-Люблю!
Взгляд, не видит он, во жмелю.
Не ласкает заря любовь!
Не увидеть уж это вновь!
И Шекспир бы не написал…
Просто в трахе б не увидал,
Он Ромео с Джульетой страсть…
А, сказал бы… Ну вот напасть…
Дети, ягоды сей «Любоф»,
И не знают уж нежных слофф!
Удовольствие им давай!
Эй красивая! Не зевай!
Душа - в клочья!
Сердце - вдрызг!
А жизнь хохочет:
«Хотела любви?
Держись!!!»
Она любила его без памяти. Была бы у неё память, она бы его не любила.