Несчастная любовь — это когда твоё счастье тебя своим не считает.
Живу, касаясь души струну,
убога, фальшивя явно,
во всех грехах себя виню,
считая жизни лет напрасной.
Так получилось, вышло так,
без умысла, без покояния,
горизонта коснулось небо всмять,
кому нужны твои страдания.
Все поперек и небо синие,
зло здравствует на земле,
глаза твои незаменимые,
и годы сгинувшие на челе.
Что наша жизнь?.. Лишь затяжной прыжок
Из колыбели в темную могилу.
И вечный мирозданья кувырок —
Рождать людишек на потеху миру.
Весна ли во спасенье нам дана,
Как вдохновенье, повод, чтоб влюбиться?
Где истина? Не хватит нам вина,
И смерть с косой за дверью уж томится.
мне хотелось не знать про нее ничего
предвкушать ее мысли заранее…
и хотя не встречал никогда
все равно
каждой ночи я ждал как свидания
…закрываю глаза и вдыхаю огонь-
ее пышные волосы светятся
ее спелые губы и запах степной —
как дыхание легкое вечности
…опускается тихо ко мне на постель
словно путник к живому источнику
…я вбираю ее прижимаясь сильней, и теряюсь «без имени отчества»
а она улыбается, трогает лоб
и рука ее теплая мягкая
… не хочу просыпаться…
сбежать наутек
раствориться вдвоем
с ней остаться бы
…наступает рассвет
она скоро уйдет
будет день тягомотный и скученный
каждый раз тороплю ее новый приход
изорвать рад
тьмой солнце
… до лучика…
только голоса нежная виолончель
только волосы рыжие строчками
она тихо садится ко мне на постель
словно путник к живому источнику…
Я пью до дна бокал вина…
Пусть будет нынче ночь темна,
Чтоб за себя и за тебя —
Пофантазировать могла.
В окне сияют две звезды,
Быть может, это две судьбы,
Иль наши пылкие мечты,
Смешают нам и явь и сны.
Я знаю, ты сейчас не спишь,
А в темноте, как я сидишь,
И думы те же чередой —
О нас с тобой… о нас с тобой…
автор Людмила Купаева
Считай, стою я на пороге —
Мне остается сделать шаг…
Все зряшные мои тревоги
Возьмет с собою время — маг.
Тебя любила очень жарко,
И задыхалась от горячих чувств,
Взаимности ждала я яркой,
А оказалось, ты совсем был пуст.
Нелепым стало ожиданье,
И перекличка, прав кто и не прав…
Я, подавив в себе желанья,
Взойду на эшафот расправ.
Где всё оплачивает сердце —
И радость мою и ошибок путь,
Там закрывают плотно дверцу,
Чтоб не сумела вспять я повернуть.
Окликни! Вот еще не поздно —
Сказать все те, заветные слова…
И можно будет осторожно
Вдвоем попробовать набрать тепла.
Людмила Купаева
На утренней заре проснешься вдруг,
От ласковых моих объятий…
А это просто одеялом ватным,
Ты очень плотно был укрыт, мой друг.
И торопясь, куда то по аллее —
Почудится, что я шагаю рядом,
И сердце перестанет биться разом,
Поверить в чудеса эти, не смея.
А вечером, усталость убирая,
Мой образ твою душу оживит,
То дождь моим стихом заговорит,
Воспоминания навеяв рая.
Ночами долгими лежишь без сна,
От всех дневных забот, работ, вздыхая…
Лица, коснется теплая рука,
Все горести от сердца отметая.
Ты спишь, под нежный шепот мой —
И снится тебе счастье и отрада…
Сберечь тебя от бед и грусти рада,
Склонившись над твоею головой.
автор Людмила Купаева
Есть в жизни смысл у дружбы и любви.
Без этих чувств не выжить, не согреться.
Они, как на дороге фонари,
Нам освещают путь от сердца к сердцу.
Мы создаём опору для друзей,
И сами в них нуждаемся, скучаем,
И делим радость, горе и успех,
В болезни и в богатстве принимаем.
Любовь нам дарит крылья за спиной,
Уверенность, энергию и нежность.
Хоть кажется, что нет её порой,
Она всегда скрывается в надежде.
Но есть ещё иная в жизни связь,
И сложно здесь придумать чувству слово.
Но если бы она оборвалась,
Ушла бы в темноту моя дорога.
Я этот свет испуганно храню,
Им согреваюсь и любуюсь тихо.
Он освещает душу — я горю
Стихами, прозой, шёпотом и криком.
Я им дышу. Хоть не дотронусь, нет.
Но он коснулся каждого мгновения.
Его спокойный и надежный свет
Пробился в каждое стихотворение.
Ему — другая жизнь. А мне — своя.
Пути, бывает, встретятся, и снова
Он в даль свою, другой дорогой я.
Он — в музыку. Я — в кисти, в краски, в слово…
Но… в глубине души его шаги
Одни из самых искренних, наверное.
На сердце навсегда его следы.
Я называю это Вдохновением.
И благодарна, что могу дышать
И слушать, бесконечно наполняясь
Его теплом. Как это называть?
Не так уж важно. Лишь бы продолжалось.
Как люди бегают забавно от любви.
Себя оправдываем, страхи закрепляем.
Выдумываем сотни «если бы»
И счастье тихо мимо пропускаем.
Боимся возраста и разности семей,
Религии, болезни или власти.
Боимся ближе быть и быть родней,
Давать и брать, нырять и погружаться.
Нам кажется свободней быть одним.
Но это разновидность несвободы.
Как все мы бегаем забавно от любви…
Вот только всё равно её находим.
Иди на свет своей Любви!
И будь что будет!
Это жизнь!
Любовь — это колючая нежность по сердцу.
Она, конечно, разрушила мне жизнь, но она и сама долго была моей жизнью.
Жаль, что любовь мудрей, лишь с опытом утраты…
Окно в расшторенный мир…
Я запомнила эти последние дни моей личной эпохи. Вписала эпилогом романа, разорванного на главы и эпизоды. Предзакатное испанское марево цвета червлёной охры, брызг выдержанного десятилетиями терпкого вина и тягучий дымок от курильницы вольного ветра над кудрями стройных пальм.
Манго, маракуйя, апельсин и пачули, корица, жасмин, нероли: ах насколько душистым был вечер, и ночь…
Было время, когда мы друг друга не предавали. Люди были чисты, светлы, благородны. Пусть такое останется в памяти навечно. Пусть впишется созвездиями родинок на белоснежный лоскут груди. Пусть вензелем прошьет радужку глаз и освятит взгляд на этот земной простор, господарев чертог…
Пусть будут благовонный туман и свечи, перелив старой песни, бегущие рябью струны. И тебя я запомню навсегда всей своей любовью, пока не случилось огня, перемен, лишений, многолетних осад, смертельных болезней, а петля времени не ожгла мне шею. И пока та личная война не укрыла мир полем маков, где цвет бутонов был ал, так был ал, что хотелось плакать…
Время. Вечно текущее. Вечно поглощающее. Вечное. Поднимались империи, царства же шли на убыль, караваны терялись в пустыне, кричали трубы, плыли конкистадоры, разбивались корабли, тонуло золото, я бежала из города в город, дыша на ладан, и смотрела, как вызревают в песках закаты, как меняются повелители на шатких тронах.
Только одно возвращало меня к нулевой точке — любовь! Она сильнее всего. Она чище всего. Она сама вечность, облеченная плотью.
Я ведь так люблю!
Колдовская страна… Омут красоты и буйства чувств. Золотая рыбка на золотом песке. Последние три желания. Медный отблеск лунной курильницы, дым света лунной взвеси и дурманящий жасмин, нероли, летящая по бездонной сини сказка, глуховатая дробь украшения из коралла на тонкой руке, спадающее к мраморной белизне подоконника, и мысли о снеге и тебе, и пускай бы ничто с того вечера не менялось.
Пусть бы время замерло на одно бесконечное мгновение, потом подняло бы меня и отдало твоим рукам до скончания века…
(из неотправленного письма)
А если задуматься: Где ж это мой апрель?
И сердце колотится: «Любишь? — Молчи. Молчи!»
Твоё «не болей», как имбирь, на губах горчит.
Пытаюсь казаться легче и веселей.
Но это усилие тает в твоих ушах,
И чувства доходят до вечно любимых глаз.
Смотри, я молчу. О тебе. Да вот хоть сейчас.
Молчу о тебе, неспокойная ты душа.
Ну, кто из нас хочет острее идти на свет?
Тебе или мне этот свет по весне нужней?
Сегодня мы оба станем на год нежней.
Любовь накрывает апрельской волной нас всех.