Любимый,
ты Чудовище и Маг,
способный разжигать меня дыханьем.
Подвздошно Музу вспарывать желаньем
до спазмов и до судорог в Словах.
Когда язык, презрев на время власть
рождаемых в веках привычных звуков,
немеет и вылизывает суку,
что музыке соитий отдалась.
…
Раскрывшись до мистических щедрот
бунтующего, влажного пульсара,
исходит, обезумев, соком… жаром,
и магмой, обжигающею рот.
В животном,
распалённом естестве
лакаешь лимфу слов не изречённых,
что рвутся из глубин горячим стоном
и вязким откровением на свет.
…
Но мечется так загнанно и зло
живое электричество под кожей,
что вызрело,
а вырваться не может
за призрачную грань обычных слов.
Пусть сладко… первобытно… вновь и вновь
на пике красоты в нас входят звери,
оскалясь, ощетинившись, ощерясь
немеющим стихам пускают кровь…
…
И чувства трансформируются в крик -
как импульс от набухшего бутона,
что бьётся
и сжимается синхронно,
без слов поняв твой страждущий язык.
Его звонок. через весь позвонок
как будто в самое сердце ток!
Обмякли ноги… и ты едва
в простые фразы лепишь слова.
Пылает кожа и кровь горит,
а Он о чем-то своём говорит…
Тебе бы ответить легко, смеясь…
Язык-предатель, с трудом шевелясь,
Не то! Совсем не то отвечает!!!
Рука (от трубки, наверное) тает
и мозг отсутствующе молчит…
Лишь только сердце в груди стучит
и пульс набатом в висках отзывается…
…
Похоже, Он чувствует. и улыбается…
Дом, работа, дом.
Опять работа.
Проорёт будильник ровно в семь.
Ты же по привычке ждёшь чего-то
и ещё не верится совсем,
что в унылых будней веренице
лёг под ноги
прах
твоей
мечты.
Смысла нет искать во встречных лицах
на мои похожие черты.
Наспех чашка утреннего кофе
как-то не особенно бодрит…
Как очередной визит к Голгофе,
это совещанье ровно в три.
Снова будут мозг пилить на части,
тыкать носом в кипу важных дел.
Ты, пытаясь вспомнить образ счастья,
с болью осознаешь: «Пролетел».
В горле - ком. И раздражает очень
слякоть этой ветреной весны…
…
Но спасает лишь, что каждой ночью
я в твои
прокрадываюсь
сны…
судьба моя пропила боль разлуки
и только в сумраке немом
я прикоснусь к плечу разлуки
налью вина… давай вдвоем
Любовь - уникальна: одна она способна заставить нас одновременно чувствовать себя счастливым и страдать.
Сама себе врешь, врешь так нелепо!
Ты говоришь, что не любишь не ждешь!
Он безразличен, не надо привета!
И не нужен никто тебе, так проживешь!
Гордость вперед и голову выше,
И правда не нужен, так счастлива ты,
Но только вечер становиться ближе,
В глазах твоих грусть и ломит виски…
Ты все забываешь, с убитой душою
Мчишься в подушку уткнуться лицом,
И слышется шепот, соправожденный слезою,
Сердце разбито тем подлецом!
Я не знаю, что такое любовь. Но я знаю, что такое преданность, забота, самоотверженность и желание понять.
Я смогу без тебя, я закрою открытые двери,
Я согрею озноб одеялом несбыточных мечт.
Я смогу без тебя, постараюсь, чтоб ты мне поверил,
Уходя, не вонзил в мою душу сомнения меч.
Я смогу без тебя и я это почти уже знаю.
И почти уже верю в реальность придуманных слов.
Я смогу без тебя, расстаемся, любовь убивая.
Изгнан будешь из жизни, из сердца и даже из снов.
Я смогу без тебя! Это точно! Я твердо решила!
Я смогу без тебя! Даже если все это обман.
Я смогу без тебя! Уходи! Забирай все, что было!
И последнее слово: «Прости!», ты скажи себе сам!
.
Есть женщина.
В глазах её - миры!
Она живёт по правилам игры,
придуманной когда-то прежде мной.
Она могла бы стать моей женой.
Единственной.
И не её вина
в том, что со мной сегодня не она…
Есть женщина.
Её слова - бичи!
И дух её, и тело горячи.
И пожелай она, легко могла бы зажечь во мне сияние свечи.
Могла бы.
Только рядом не она.
А та, что рядом тоже не жена,
хоть, в общем-то и женщина по сути.
Её гламурный мир сиюминутен.
Когда она лежит со мной в постели,
как шторм переживая пустяки,
вычерчивая путь к заветной цели
отточенным мизинчиком руки,
я точно знаю: мир материален!
В нём сотни необжитых мною спален
и женщин, что меня ещё хотят.
Вот вечно я в таких влюбляюсь дур,
разряженных, как куклы от кутюр,
повадками похожих на котят.
Хотя, признаться, женщины де-юре,
они де-факто, в общем-то не дуры
и дьяволом придуманы когда-то
не венчанным ни словом, ни крестом,
таким, как я, за ветреность в расплату…
Но не о том я нынче.
Не о том.
Есть Женщина.
В ней гибкость винограда.
За нежные стихи мои в награду,
которым посвящал я день и ночь,
она мне родила малютку дочь.
Той Женщине богатств моих не надо.
Ей и своих за жизнь не перечесть.
Ей нужен только я.
Такой как есть.
Не знаю, почему она не рядом?..
Если Вы еще не встретили Свою Любовь - будьте уверены, Она обязательно к Вам придет…
Если Вы потеряли Свою Любовь - верьте, у Вас еще будет шанс с Ней повстречаться…
Если Вы живете с Любовью - цените Её и бережно к Ней относитесь…
Серж Гудман
Любовь - это величайший комбинатор человеческих чувств, отношений, эмоций и энергий…
Серж Гудман
Когда два человека Любят друг друга - они способны услышать и почувствовать желания своей второй половины… они способны понять причины этих желаний… они созданы для взаимопонимания…
Серж Гудман
Я очень высоко ценю мнение влюбленных женщин, особенно влюбленных в меня.
Влюбиться никогда не поздно,
Хоть сединой покрылась голова,
Её одну я встретил и возможно,
И сразу понял, эта женщина моя.,
Мне она нужна, как птице крылья,
Как яркий свет луча в моём окне.
Уходят прочь сразу все сомненья,
Я не один, нас двое в тишине.
Проходит мимо, сердце вылетает,
Кажется стучит, что слышно даже ей,
Но вот ушла, природа замирает,
С Любовью мы становимся сильней.
Когда женщина в тебя влюбляется, ты становишься заложником ее желаний.