Скажи, любимый, разве так бывает?
С тобой мы вместе много много лет,
А у меня все так же сердце замирает,
Когда я вижу твой знакомый силуэт.
Всё так же по спине бегут мурашки,
Когда ты прикасаешься ко мне,
Всё так же губы ищут поцелуя,
Как только остаёмся мы наедине.
При мысли о тебе окутывает нежность
И ночью мне с тобою не до сна.
А на душе такая безмятежность…
Что это на меня нашло? Весна!
Заливаю мозг текилой -
Полюбила то дебила!
Что же, что же в нем нашла,
Моя глупая душа?
И ни рожи и ни кожи -
На мужчину не похож ОН!!!
Ходит, бродит он кругами…
Что же дальше будет с нами?
Я красива и умна,
Но увязла в нем сполна
Нарисую стрелочки-
Смелая я ФЕФОЧКА!!!
Думаешь, зверь - это шкура, клыки и когти?
/я улыбаюсь, подняв воротник пальто/.
Сила не в мышцах, не в перечне жертв, не в злости -
Это лишь вехи, хранители дат, число…
Атриум полон, так целься в меня желаньем
/путь этот краток - отрезок от, А до В/.
Так к водоёму спешат на рассвете лани,
Не понимая, как мало воды в вине.
Небо в Эльзасе сегодня под цвет подвязки,
Ты повторяешь: Эдем, эдельвейс, экстаз…
Зверь - это дверца /кто знает, не лгут ли сказки?
Время сомнений на стрелках твоих сейчас/.
Сила не в мышцах /бежать от меня не вздумай/,
Сила не в списке /кто был до меня - не в счёт/.
Я подниму воротник, твои трону губы…
Зверь - это взгляд, от которого тает лёд.
Мужское внимание душу нам греет! Но вот парадокс есть, на стыке веков. Чем БОЛЬШЕ ОТ ЖЕНЩИНЫ ХОЛОДОМ ВЕЕТ - тем ПЛАМЯ СИЛЬНЕЕ ВНУТРИ МУЖИКОВ!
Любовь, любовь!
Ты в тайне звука,
Ты в песне, в трели соловья,
В мерцанье звезд,
В улыбке друга…
Три слова - Я ЛЮБЛЮ ТЕБЯ!
Иногда кажется, что слово «любовь» просто придумали, назвали то, чего не бывает, чтобы обозначить словами какие-то гормональные всплески организма…
Иногда кажется, что никогда не сможешь полюбить как прежде, по-настоящему, до дрожи сердца и тела, особенно, если сердце обожжено до остова или разбито на мелкие части и собрать-склеить их просто невозможно…
Иногда с замиранием сердца наблюдаешь за влюбленными, которым никто кроме их самих не нужен, и становится немного завидно и тоскливо, печально. О славном прошлом, бесславном настоящем, тоскливом и безрадостном будущем…
И все-таки, в надежде, что она есть и обязательно будет, живешь дальше.
Прекрасно каждое мгновенье,
Когда твое прикосновенье
Разбудит поутру меня,
И взгляд твой нежностью маня
Сладчайшим обовьет туманом,
И я… воскресну утром рано,
Чтоб снова полюбить тебя…
Воздушные потоки несут лучи любви,
Ты нежными руками покрепче обними.
И чувства вдруг нахлынут, как волны на воде-
Светлее в мире станет вверху, внизу - везде!!!
Судьбы набросок. Вдруг на чистовик
Не захочу. Прокуренные зори
Эскизом черно-белым. Мир привык
Быть в коме. А ведь раньше было море…
Гравюра жизни. Коротко. В висок.
Не дожидаясь окончанья снега,
Почувствовать, что каждый тихий вздох -
Лишь дно. Хотя когда-то было небо…
Иконописью в палевых глазах…
Олифой по заброшенной святыне…
Услышать, как на разных языках
Лишь ветер!.. Но ведь это было имя…
Выкладывая смальтой звон ночей,
Мозаикой играя, словно властью,
Собрать семь смертных… На палитре дней
Так просто быть… И это вместо счастья…
Натурщицей войти. На полпути
Замедлить шаг и нехотя раздеться…
Увидеть, что в распахнутой груди
Лишь фрески. Там, где раньше было сердце…
История любви родителей со временем становится легендой для будущих поколений, чем бы она ни закончилась.
Если любишь - скажешь правду, обожжешь и тут же залечишь поцелуем.
Не девушки делают нас сильнее, а чувства к ним, и делают сильнее не только нас, но и их самих.
Я вымажусь в тебе: в твоих духах, твоих цветах, которые разбавлены серой радостью и желтым счастьем, и голубой мечтой приправленной…
Я прошу тебя - дай мне CHANCE. И внутри кипяток
Заливает мой мир через узкий сердечный шлюз.
Мне твоей бы горячей пряности сделать глоток,
Потому что, боюсь, этой нежностью захлебнусь.
Не до слов… Не до сна. На работу - хоть как-нибудь!..
/ Я пишу тебе стих, а выходит какой-то бред /
Постоянно в крови - тридцать семь и еще чуть-чуть,
Там, где ты расцветаешь сильней и сильней во мне.
Я не леди… ведь леди редко бывают пьяны.
И красивы. / «Зеркало, что ты мне скажешь еще?..» /
Я тебе говорила, мне все это «до спины»…
Кроме пальцев твоих, под которыми горячо.
Я допью этот чай и посуду не буду мыть -
Никакие друзья не застанут меня врасплох.
Как им всем объяснить, что такое отныне «мы»?
Я ведь мозгом спинным ощущаю твой каждый вздох.
Я спешу сюда день и ночь, в лабиринты сети,
Где играю с тобой в поэтический декаданс…
Удержать тебя как? Не сорваться с твоей цепи?
Долюбить… досмотреть… Я прошу тебя - дай мне CHANCE!
«Мохито» вкушается как слова поэмы и ласки женщины…
Fragoso Marysol
Маленький мохо… самый простой рецепт счастья на вечер. И хочется повторить имя твое, что держит меня, как цепь, рвется отчаянным всадником изнутри, медленно тает сахаром на губах, дальше - по горлу входит в меня опять… Просто коснись меня еще раз… вот так… чтобы я снова и снова могла шептать имя твое, морское на слух и вкус, вечным прибоем дрожащее у колен, чтобы меня скрутило спиралью в пульс… в сон… в колыбель… во вселенную… в вифлеем… чтобы сойти в тебя - ураганом в грудь и, нарушая границы твоей страны, шелковым сделать самый великий путь - вниз от ключицы до яростной глубины, стоном взорвать скалу до алмазных жил, штурмом и пальцами выстрадать твой олимп и оказаться смыслом и словом «жизнь» в самой неистово-искренней из молитв!..
Волосы, души, руки - двойным узлом, крепким, надежным и вымоченным в вине. Я остываю… потухшей морской звездой где-то на взморье бушующих простыней…
Маленький мохо… тающий малахит… нежный рецепт, убивающий наповал.
Просто коснись…
Ты видишь, мои стихи мятными листьями падают в твой бокал…