Жизнь каждой женщины,
Способна превратиться в мУку
Любовь спалит ее, до самого конца
Тогда рискует превратиться в сУку,
Уж если полюбила подлеца…
Ежедневно десятки парней пытаются покорить её сердце, а она равнодушно воспринимает все признания…
Ничего нового она не слышит… все эти комплименты так однообразны… какие-то чужие. Она порой даже слышать их не хочет!
С ужасом понимает, что вот ещё один влюбленный в неё… на что-то надеющийся. А смысл? Всё безответно… Да ей и не нужно всё это.
Она лишь хочет быть с ним, слышать только его голос, чувствовать его запах
Когда дьявол правит, приходится ехать.
Иногда проще ничего не говорить… просто помолчать и молчание скажет всё за тебя…
Очень жаль, что судьба посылает такие встречи. Казалось бы, ты, пережившая большие и маленькие личные трагедии, шаг за шагом научившись жить заново, дышать, мечтать, строить планы, да просто жить… Научившись видеть истинное положение вещей, уходить во время, не строить иллюзии и не врать хотя бы самой себе… И тут, раз! Вот это встреча! Просто так, неожиданно, на улице ты встречаешь человека, который сразу занимает очень много места в твоём сердце. Такого человека, который с первой минуты почему-то кажется очень родным и давно знакомым. Нет, конечно, ты не спешишь открывать ему сердце, душу и вверять в его мужественные руки свое будущее. Конечно, ты присматриваешься, ты ведь знаешь так много. Но семя посеяно, хочешь ты или нет, но с каждым днем сопротивление все меньше, а желание отдаться течению чувств, все сильнее. Потом, по закону жанра, оказывается, что все не так радужно и замечательно. Встречи становятся реже, реже и реже. Ты берешь себя в руки, призываешь остатки разума к логике и объективному взгляду на все происходящее. Через месяц у тебя практически получается не думать о нем. Ну как не думать… Просто привыкаешь жить с ним в сердце, но это уже не мешает жить полноценной жизнью. И, естественно, когда курс реабилитации успешно пройден, он появляется снова. Вся твоя сила воли, сжавшись в маленький незаметный комочек, прячется в самом темном и пыльном углу подсознания, ни за что не желая показывать оттуда даже кончик носа. И, конечно же, ты отвечаешь на звонки, соглашаешься на встречу и даже не говоришь все те слова, что так тщательно готовила все это время. Через некоторое количество раз, ты понимаешь, что ничего, собственно, не изменится. И даже не от его желания или нежелания это зависит. Встречи не будут чаще, время, отведенное вам, не станет дольше, больно тоже меньше не станет… А потом происходит что-то, что дает тебе все основания думать, что больше даже этого не будет. Очень долго ты привыкаешь к этой мысли, убеждаешь себя, что ждать чего-то нет смысла, учишься не вздрагивать от телефонного звонка, одергиваешь себя, чтобы не вглядываться в лица прохожих. Клянешься всеми страшными клятвами, что больше никогда не ответишь на телефонный звонок, если вдруг… И тут совершенно случайно, действительно абсолютно неожиданно, вы встречаетесь. Что бы вы ни говорили друг другу, как бы ни пытались держать лицо, но его руки при этом держат тебя, боясь отпустить, вы пытаетесь надышаться друг другом, запомнить каждую черточку, которую и так помните наизусть. Ты понимаешь, что для него эти случайные десять минут значат не меньше чем для тебя, и не хуже него понимаешь, что все равно ничего не измениться. А раз так, то и смысла нет. У него свои обстоятельства, и для тебя эти обстоятельства имеют принципиальную ценность. У него свои способы отвлечься от мыслей о тебе, а ты, как всегда, через время, будешь жить практически полноценной жизнью и радоваться, что он где-то есть и с ним все хорошо… до новой неожиданной встречи.
Одиночество - это когда тебя окружают прекрасные люди, но у все есть кто - то ближе, чем ты…
Когда вас прижали к стенке, помните: теперь вам есть от чего оттолкнуться!
Крик души!!!
Почему так случается, что из жизни уходят молодые люди… почему смерть забирает их у родных, близких, друзей, оставляя пустоту, бесконечную грусть и безысходность…
В моем доме живет бабулька, которая уже давно просит смерти и очень ждет ее, потому что каждое утро ей больно просыпаться. А смерть не идет, хотя могла бы стать для бабули избавлением от мук.
Но в тоже время вчера умер красивый молодой парень, который очень хотел жить, боролся за жизнь всеми силами, но смерть была сильнее. Почему так несправедливо получается? Неужели наша жизнь настолько хрупкая, что может прерваться в любой момент, а от нас самих уже ничего не зависит…
Портрет мужчины (Картина в Лувре работы неизвестного)
Его глаза - подземные озёра,
Покинутые царские чертоги.
Отмечен знаком высшего позора,
Он никогда не говорит о Боге.
Его уста - пурпуровая рана
От лезвия, пропитанного ядом.
Печальные, сомкнувшиеся рано,
Они зовут к непознанным усладам.
И руки - бледный мрамор полнолуний,
В них ужасы неснятого проклятья,
Они ласкали девушек-колдуний
И ведали кровавые распятья.
Ему в веках достался странный жребий -
Служить мечтой убийцы и поэта,
Быть может, как родился он - на небе
Кровавая растаяла комета.
В его душе столетние обиды,
В его душе печали без названья.
На все сады Мадонны и Киприды
Не променяет он воспоминанья.
Он злобен, но не злобой святотатца,
И нежен цвет его атласной кожи.
Он может улыбаться и смеяться,
Но плакать… плакать больше он не может.
Как больно нас терзает неизбежность,
Сердце горькой правдой теребя,
Но разбивается она о нежность,
Знаешь ты… и знаю это я…
И как томительно всегда в разлуке,
Страшно… холодно от пустоты,
Как жадно тянутся друг к другу руки,
Знаю я… и знаешь это ты…
Стихи как сердцем пишутся ночами,
Душу в клочья мелкие дробя,
Как мысли расплавляются мечтами,
Знаешь ты… и знаю это я…
Каким волшебным поцелуй бывает,
Прямо из-под ног плывёт земля,
От тёплых губ сердечко сразу тает,
Знаешь ты… и знаю это я…
В Любви так больно… и безумно сладко,
Непостижимы все её черты,
И сколько в ней сюрпризов и загадок,
Не знаю я… не знаешь это ты…
…Это не сложно когда ты незаметен… Это легко… Нет проблем с узнаванием и окриком в толпе. Неприятных воспоминаний о тех днях, которые не вернуть. Нет… Это не сложно… В этом, что-то есть, своеобразное, успокаивающее… Затрагивающее что-то глубоко внутри… Да. Определенно… Это не сложно когда ты один… Шум не раздражает, внимание не бесит… И все же… Тысячи раз входишь в эти двери, и лишь в тысяча первый понимаешь, что тебя здесь никто не ждет… Ты забыт. Это не сложно, это легко. Ты сидишь совершенно одинок, со своими талантами и недостатками, такой гордый и далекий от этого мира… И видишь, что больше не творец. Слова не лежаться строки, мысли не имеют порядка… Но ты один. И это не сложно. Ты расцарапываешь руки в кровь, безрезультатно руша стены отчуждения. В надежде, что кто-то услышит, заметит, утешит… Но ты горд. Ты один… И это не сложно. Не сложно копить в себе океаны твоих же мыслей, никому не высказанных… Море слез, никому не выплаканных… Бури чувств никому не посвященных. А одиночество прерогатива сильных- и ты ведь сильный??? Или… Да определенно. Ты ведь не смотришь на дисплей телефона, когда он долго молчит… Не проверяешь в онлайн ли контакты твоих «друзей»… Да и собственно в интернете ты не появляешься… Тебе это ненужно, для тебя это не сложно. И люди, которых ты любишь, так и не узнают об этом… Ведь легче молчать, чем страшиться отказа, смеха или потери… Да… Все это не сложно… Это не выносимо.
Из надписей на могильных камнях-«Чуда не случилось, МЫ так и не нашлись».
Я не знаю, что будет с нами дальше.
Но я так тебя люблю, что даже если разведемся, позволь мне быть твоей любовницей?
Что для вас две недели? Десять будних, четыре выходных… Полмесяца. Глазом моргнуть не успели - следующие полмесяца пошли… А когда две недели ребёнок, совсем крошечный, беззащитный, только появившийся на этот свет, лежит один, без матери, там, в кювезе в реанимации, и живет наполовину сам, а наполовину за него это делают аппараты, капельницы и доктора? Чего стоят эти четырнадцать дней его матери?
Мужские слёзы - либо полная безысходность, либо абсолютная слабость.