Я в заветный флакон для духов опущу
Каплю мая — пьянящий черемухи цвет,
Нежность ландышей — если чуть-чуть загрущу -
И сирень всю в цвету, и над речкой рассвет.
И две капли июня в флаконе моем.
Это солнца лучи, облака в синеве,
Это радуга после дождя над холмом,
Свешескошенный луг, соловьи на заре.
Ну и пышность пионов еще прихвачу,
Спелых ягод клубники — все в мой аромат.
Ароматом зимой я себя излечу,
Пусть на краски и запахи будет богат.
А июля? Ну что же, добавим слегка
Жар земли и садов поспевающих дух,
Плеск волны, белый танец в ночи мотылька,
И костер у воды, что еще не потух…
Ну и щедрого августа самую малость:
Горечь выжженных трав, терпкий привкус полыни,
Звездопада немного добавить осталось
И теперь это лето со мною отныне.
И когда в ноябре злые ветры завоют
Или зимняя стужа унынье навеет,
Я флакон с настроеньями лета открою
От тоски и хандры излечусь поскорее.
Скомкаю белой странички рубашку крахмальную.
Ссыпятся буковки колкими чёрными крошками.
Их соберу в благодарную лодку ладошки я,
Кину воробушкам, пусть подерутся, нахальные.
Серых небес натяжная провисла конструкция,
Пахнет дождём, а пока развлекается ветер,
Я наблюдаю за танцем летящих пакетов.
Что-то аукнется в сердце, стихами откликнется.
Утром, быть может, всё завтра, конечно, наладится.
Чертят последний свой путь светлячками окурки.
Да муравьями снуют человечьи фигурки,
Ночь напускает чернила морской каракатицей.
К черту метафоры, к дьяволу иносказания.
Льют рифмоплеты стихов пожелтевшую жижицу,
Мутным анализом стих недоделанный пишется.
Я же всё нервами, нервами… вот наказание.
Август, предатель, остывшим любовником ластится.
Он всё решил, он уходит с последними грозами.
В пестрый цветочек меня облепившее платьице
Пусть ему снится, заразе, седыми морозами.
Есть настроение: свечи цветы и шампанское,
Сахарной пудрой признанья на нежных губах,
Встречи, мечты, разговоры и дальние странствия…
Есть как сейчас: тёплый ветер на мягких крылах…
В общем, к чему развела откровения эти:
Вены по капле теряют горячее лето…
Лето не начинается датой по календарю,
Не подчиняется лето даже прогнозам погоды,
Лето вливается и заполняет всю меня (всю, всю, всю!),
Как бы шутя, оккупируя даже глухие пустоты.
.
Лето не ждёт, когда миг превратится в стих,
Лето берет своё солнцем моих веснушек,
Морем холодным глаз, жаром объятий твоих,
Шорохом легкого платья об вечер душный.
.
Щурится лето красным закатом, читая нас,
Тёплым дыханьем ложится на тесноту рассветов,
Кружевом неба венчает, поверив нам, не суетясь,
Шёпотом ветра разносит: «Ты — мое лето!»
Воздуха столько: дыши не хочу —
Хватит кузнечику, хватит грачу,
Лютику, тополю, божьей коровке.
Ветер погладил меня по головке.
— Дышишь, мол, милая?
Дышишь? Дыши.
Летние запахи так хороши.
Пожалуйста, друг мой, чувствуй.
Я к тебе пишу из лета. Как пугающе — радостно это слово. Всего лишь четыре буковки — л е т о. Хочется повторять это слово снова и снова.
Чу!
Чуешь, как пахнет тополем? Сумасшедший его пух, верно, совсем сделался проказником! Пышным облаком запутался он в волосах. Яркими желтыми солнышками пестреют головки одуванчиков, переглядываясь с настоящим большим солнцем. А настоящее — это какое? То, что в тебе?
Облака пушистые, лазоревые, лёгкие. Тёплым ветром гонимые в высоком небе. Но они так рядом — протянуть руку и ухватить кусочек. Дотянуться до…
До!
Дорога домой — наше л е т о. Вот, что значит это слово из четырёх буковок. Тропинками горячими, прогретыми солнцем, кустами вдоль дороги, полными дикой смородины и крыжовника, цепляющимся за ветки васильковым платьем, да сверкающими после ночного дождя лужицами лежит наша дорога домой.
А ты чувствуй, мой друг. Каждый вдох — лето. Спелое, тёплое и большое.
Чу! Чувствуешь его рядом? До! До счастья теперь лишь вдох.
Ведь лето — ЧУ — ДО.
Уехать бы туда, где нет мобильников,
Где в райской тишине живет душа,
Где нету интернета с холодильником,
Наедине с природой жизнь ТАК хороша!
Собрать бы рюкзаки — да в лес с палатками,
Где песни под гитару по ночам,
Где на костре шкварчит шашлык с курчатками
И эхо дразнит нас по вечерам.
Собраться бы с друзьями — да на лодочке,
И с удочкой рвануть на осетра,
И не стесняясь выпить крепкой водочки,
Эх! Можно все — ведь жизь так коротка.
Эх, лето! Ты как бабочка — игривое,
Порхаешь беззаботно тут и там,
Но скоро осень постучится в спину мне:
«Готова ль ты, подруга, к сапогам?»
И снова станет пасмурно и холодно,
И дождик забежит ко мне на чай,
Усыпав малахитом капель голову,
Он подмигнет мне: «Крошка, не скучай!»
И снова вечерами я тоскливыми,
Пишу стихи о море и песке,
И снова будут рифмы- шАрфы длинные,
Греть душу мыслями о лете и костре!!!
Каждое новое лето — это билетик в детство.
В лёгкие, словно мотыльки, дни, наполненные солнцем и беспричинной радостью.
Лето — это шанс почувствовать себя свободной птицей, пробегая по утру, мокрому от освежающей росы. Набрать горсть ягод прямо в ладошку, измазаться красным соком и долго смеяться.
Три месяца для того, чтобы вернуться в свои 5 лет, приехать к бабушке, слушать длинные истории под вечерний чай со смородиной и мятой, под стрекот сверчков смотреть на луну и вдыхать живительную прохладу ночи…
Стать самой себе добрым другом, придумывать ежедневные приключения и из всего делать сказку.
И быть, словно бабочка-лимонница, легкой, светлой, солнечной. Носить цветочные платья и соломенные шляпы.
Пусть по венам течёт лимонад, жизнерадостность и гармония. А глаза искрятся счастьем.
«ЛЕТО. ЛЕТО. ЕЩЁ ЛЕТО…»
Лето. Веранда выходит в сад. Мне три года. Я сижу на горшке. Из сада пахнет астрами и яблоками, из кухни — пирогом с ревенем. Бабушка поёт что-то на польском вместе с Марылей Родович. Рыжая Боба, заливаясь лаем, гоняет по двору соседского кота. Горшок прирос к попе, и если встать, то на ней останется круглый розовый след. Горшок пустой — мне не до того. Я наблюдаю, как муравьи стройной ниточкой тянутся через порог, вдоль стенки, и скрываются под комодом. Я могу наблюдать бесконечно. У меня бездна времени. Я счастлива!..
Лето. В сквере куча детишек. Те, кому от трёх до пяти, стоят в очереди на единственные качели. На качелях я. Мне пять лет. Сандалики взлетают всё выше и выше. Можно запрокинуть голову и смотреть, как качается солнце. А можно смотреть вниз, как появляется и исчезает тень. А можно встать на ноги и качаться стоя, замирая от страха. Но недолго. Пока мама не увидит. Тогда меня снимают с качелей, и я бегу на горку. Или в песочницу. Или просто бегу себе и бегу. Потому что нет особой разницы, куда бежать. Везде хорошо. Я счастлива!..
Лето. Я с мамой в универмаге. По руке течёт мороженное. Мы стоим в очереди за школьной формой. Мне семь лет. За нами стоит другая мама с сыном. Мы строим друг другу глазки, показываем языки и смеёмся. Потом я кружусь и кружусь в новом коричневом платье. Юбка раскрывается «колокольчиком», а мне хочется, чтобы «солнцем». Но и так хорошо. За окном гудит проспект. У входа два автомата с газировкой. До вечера уйма времени. Я счастлива!..
Лето. Я лежу в воде у берега. Каждая следующая волна слизывает меня с гальки и тащит в море. Мне девять лет, и я отлично плаваю по-собачьи. Можно зайти поглубже, лечь на спину, раскинуть руки и смотреть в небо. Воздух пахнет солью, пахлавой и арбузом… Спина загорела, живот белый. Мама гонит из воды. Губы посинели, но холод не ощущается. Я почти научилась нырять! (Ну ещё немножко, ну пять минуток) … Я бреду по пляжу, собирая ракушки и красивые камушки. Мне совсем не скучно. У меня куча занятий. У меня своё личное море, личное небо, личное лето! Я делюсь со всеми. Мне не жалко — у меня много. Я счастлива!..
Лето. Лето. Ещё лето…
Сижу у компа. Мне много лет. Я читаю ленту. Все пишут о несчастной любви, о смерти, о проблемах, о нехватке времени и денег.
На другой стороне улицы девочка лет пяти выкладывает что-то из травинок прямо на лавочке. Мне видно её из окна. Она беседует сама с собой, даже грозит иногда пальчиком (уж не знаю, кому). Она давно там. Похоже, ей совсем не скучно. У неё бездна времени. Хочется верить, что она счастлива!..
Лето переплавило все буквы, превратив стихи в стаканы с квасом. Им совсем не хочется делиться. Хочется пить залпом и до дна. Лето укорачивает брюки и в пейзаж вливает ярких красок, и улыбки клеит всем на лица. Лето как волшебная страна, где летают бабочки повсюду, где летят мальчишки на тарзанке, гномики в оранжевых жилетах мётлами сметают конфетти. Под любым кустом таится чудо. Все принцессы покидают замки, чтоб напиться вдоволь кваса-лета. Чтоб его на зиму запасти.
Сел в ладонь десантник-одуванчик, сел комар на голую лодыжку, сел старик на лавку в летнем парке, сел смартфон — и как-то наплевать. Лето — это вафельный стаканчик, речка, надувной матрас подмышкой, и стихи расплавились, как жарко.
Летом нет потребности писать.
Лето играет в прятки. Лето неуловимо.
Лёгкие туфли скинув, бегает босиком.
То приобнимет нежно, то пронесётся мимо
Улочками столицы, ярким махнув платком.
То поцелуем тёплым утром разбудит рано,
В комнатах рассыпая солнечные лучи.
Лето меняет облик: платья и сарафаны,
Бусы из сочных ягод, сумочки и очки.
Лето спешит на море в модном парео пёстром,
Сладкие пьёт коктейли или янтарный квас.
Мы так похожи с летом, словно родные сёстры.
Вечная тайна мира в синих глазах у нас…
Ежевики острые шипы,
А на пальце капелька заката.
Тех волос соломенных снопы
Над волной речного переката.
Август прочь. Печалилась душа,
Будто что-то важное теряла.
Лодочка кружилась, не спеша,
Возле златолунного причала
Проводив свою порУ веслом,
Распугав на отмели рыбёшки,
Стрекозой, с поломанным крылом,
Умирало лето на ладошке.
Падали на звёзды облака,
Берега туманом обнимая.
И кружилась за бортОм рука,
В Млечный Путь кувшинки заплетая.
Убегало лето - не поймать.
Торопилась осень - не дождаться.
Жизнь дала нам время догонять,
Провожать сто раз, сто раз встречаться.
Боль разлуки, радость новых встреч.
Время в паутине расстояний.
Миллион касаний рук и плеч,
Миллион прощаний и свиданий.
Догорали свечи - меркнул свет.
Вечное движение желаний.
У любой размолвки есть секрет,
Нету тайны только у свиданий.
Улетали птицы - в добрый путь.
Падала листва, сплетая ноги.
Ни весну, ни юность не вернуть,
Нет обратной к ним уже дороги.
Как бы не дышал в рассвет закат,
Никогда им вместе не собраться.
Может быть, поможет листопад
Навсегда с минувшим попрощаться?
Ветер бил поклоны битый час.
Гнулись кроны - с ветром не поспоришь.
Есть одна лишь истина для нас:
Стоя, не узнать, чего ты стОишь.
Лето уходит незаметно. Немного недолюбившим, под мелодию затяжного дождя. Уходит, когда никто не видит: темными августовскими ночами, заметая следы россыпью падающих звезд. Уходит, оставляя после себя флер воспоминаний о долгих, как поцелуй, закатах и стремительных рассветах. Уходит, попрощавшись легким ветром в твоих волосах, нежным отблеском вечернего неба, шелестом волн у причала, глазами незнакомца в толпе.
Лето уходит…
Лето во всей своей красе и тепле. Женщины меняют наряды, как мужчины когда-то перчатки. Подружка в магазине выбирала новый наряд, размерчик небольшой, 46. Говорит, все платья почти маломерки, чувствовала себя коровой… Похохотали. Понаблюдала окружение.Оказывается, находят некоторые даже 60−64 размер, в лосинах, в блузах с открытыми плечами, грудями… в таких джинсах, что штаны скрипят под тяжестью. А им, женщинам, всё ни по чём: идут красавицами, главное, что себе нравятся, какая тут эстетика может быть. Такого слова их красота не знает.
Лето - это три зарплаты.
Лето - снова ничего…