Крылья
Дайте мне крылья
Дайте мне воли,
Хочу я стать птицей,
Летать над землёю
Не думать о бедах,
О завести лютой
Солдатов могилы
Слезой окроплю я Дайте мне крылья
Летать над полями
Кружить с голубями
Над куполами
От города дальше
И от заводов.
Где воздух хрустальный
И простор для полётов
Если Вы чувствуете, что у Вас за плечами огромный черный тяжелый мешок с проблемами, несчастьями, горем и тд… И он неимоверно давит на Вас, не дает дышать, идти вперед и ЖИТЬ… Присмотритесь внимательней. На самом деле - это чехол на Ваших крыльях. Сбросьте
Даже, если вы Ангел, все равно найдется кто-то, кому мешает шелест Ваших крыльев!
Мне недавно обрезали крылья… теперь приходится учиться летать на метле.))
Крылья - свобода, только когда они раскрыты в полете. Сложенные за спиной - они тяжесть…
Это не тяжесть проблем сгибает спину, а мощь крыльев, которые пора расправить… и стать по-настоящему свободным!
Почему люди не летают как птицы? - Да потому, что забыли что у них есть крылья!
Почему люди не летают как прицы? - Да потому, что забыли что у них есть крылья!
Если б люди имели крылья и были одеты лишь в чёрные перья, только у немногих хватило бы ума стать воронами.
… И вот, когда он поднялся с земли и увидел, что крылья его сломаны, он понял - больше ему не летать.
Крылья лежали в стороне.
Они были как чужие.
Но если болело, значит, свои?
Небо тоже казалось чужим.
Оно висело над ним - высокое и равнодушное.
Но если он его видел и чувствовал - значит, оно было еще с ним?
Крылья были как чужие.
Чужим казалось небо.
И уходила все дальше и дальшше та, которая отняла у него небо и крылья.
Она ушла и исчезла,
словно ее никогда не было.
Но в воздухе плавали слова,
пустые, как мыльные пузыри.
Сквозь них просвечивало солнце.
Он ткнул пальцем в один из них -
пузырь лопнул со звоном,
и в воздухе образовалась круглая дырка,
через которую можно было посмотреть на свое будущее.
Будущее было ужасным -
Там ничего не было.
(Как можно нарисовать пустоту? -
спрашивал он, когда был еще совсем маленьким.
Взрослые пожимали плечами.
«Пустота - это когда ничего нет, -
говорили они. - Вот, как эта белая стена,
видишь, она совсем пустая».
Да? -удивлялся он, - но она же белая!
Значит, пустота - это что-то белое?
Взрослые смеялись: Конечно, нет!
Значит, возражал он, пустота - это когда темно?
Но я же вижу ээто темное, значит, пустоту можно увидеть.
И, значит, нарисовать?
Взрослые сердились -
такой бестолковый мальчик!)
Теперь он знал - что такое пустота.
Он даже смог бы нарисовать ее.
Он нарисовал бы мыльные пузыри, сквозь которые просвечивает солнце.
Или лучше так:
выдул бы через соломинку
огромный радужный пузырь и ткнул потом в него пальцем.
Палец сразу же стал бы мокрым,
а в том месте, где только что был шар,
образовалась бы дырка в будущее.
Можно нарисовать
и пузырь, и солнце, и даже палец.
Жаль, что нельзя так же просто нарисовать будущее.
Прошлое вот можно:
стоит человек и у него вырастают крылья.
Потом они его поднимют и он начинает летать.
Люди показывают пальцем - какой чудак!
Он еще не знает, как легко падать с такой высоты.
И как больно ударяться о землю.
Они знают, потому и не летают.
И они, наверное, правы.
Когда все говорят одно и тоже, правда на их стороне.
И настоящее можно нарисовать.
Ну, хотя бы так:
человек пишет о том, как он летал.
Или о том, как ему хотелось летать.
Или о том, как он увидел, что у него ломаются крылья.
И даже о том, как он их чинит.
Пока человек обо всем этом пишет,
он надеется дожить до ьудущего,
хотя и не знает еще, что такое - будущее.
Мыльных пузырей много, но стоит ли их все разрушать?
Хватит и одной дырки, чтоб увидеть через нее что-то.
Пусть летят себе, ведь сквозь них просвечивает
солнце, которое одно на всех.
«Летят утки» Пародия на Андрея Вознесенского
По небу летят утки.
Летит уголком стая.
Мне хочется к ним жутко.
Они же на Юг, знаю.
Они зимовать будут
В каком-нибудь там Чаде,
А я тут бумаг груду
Лопачу, жратвы ради.
Их будут кормить дети,
Им будут махать руки,
Им солнце всегда светит.
Я к уткам хочу, суки!
Я к уткам хочу, гады!
Чтоб стала мечта - былью!
Свободы хочу ради!
И чтоб за спиной - крылья!
И чтоб вместо ног - лапки!
И чтобы как все крякать!
И чтоб - не нужны бабки!
И чтоб - нипочем слякоть!
И чтобы моя Нюся
(Она, как и я, утка)
Ушла б от меня к гусю,
А я бы страдал жутко.
И чтоб я летел, плача,
В красивейший день, летом,
И тут бы в меня, значит,
Предательски, влёт, дуплетом.
Мой трупик несет Бобик,
Хозяин его хвалит,
Утятница - мой гробик,
Стакан до краев налит.
В живот насуют яблок
И салом натрут шкурку.
А после - сожрут, падлы,
А после споют «Мурку»
А после еще песню
Про то, как «летят утки»…
Я так не хочу. Честно.
Мне даже чуть-чуть жутко.
Я лучше куплю водку,
Я лучше попью сутки.
Я знаю теперь чётко:
Не надо мне быть уткой!!!
Птица не чувствует, когда ей подрезают крылья, но летать больше не может.
Жить, не мечтая, что лететь без крыльев…
Лететь без крыльев прямо к скалам вниз!
При этом очень трудно не разбиться…
Мечтай! И за свою мечту борись!