Мне уютно в бревенчатом доме
И легко средь старинных вещей.
Пусть по нынешним меркам он скромен,
Но родимое - сердцу милей!
И когда под ущербной луною
Выхожу за прохладой во двор,
То мне чудится, звёзды порою,
Меж собою ведут разговор.
Млечный Путь открывает ворота,
Зазывая белёсой рукой.
Но небес ледяные высоты
Не прельщают меня красотой.
И быть может я там побываю,
Иль мгновенно уйду в никуда.
На Земле я люблю и страдаю,
Но бегут, как на скачках, года.
Пусть же пишут о звёздах поэты,
И пусть мыслит седой астроном.
Для меня нет дороже планеты,
Где стоит над рекою мой дом!
Мглой укутан лес могучий,
Отпылал закат кровавый.
За селом туман ползучий
Укрывает дрёмой травы.
Виснет месяц над рекою,
Серебрится тусклым светом.
А простор пьянит покоем,
И душистым, спелым летом.
Поброжу по буйным росам
Связь почувствую с Вселенной.
В этот мир пришёл я бОсым,
Пусть с душой, но с телом бренным.
Говорят, мы просто гости,
Но бесследно не исчезнем.
Как зароют на погосте,
Тут же в небе и воскреснем.
По себе других не мерю!
А вопрос - то интересный.
Я и верю, и не верю,
В то, что в дом войду небесный.
Ветерок ночной прохладен
Средь равнин лесного края.
А в пруду, на чёрной глади,
Звёзды ясные играют.
Надышался нынче вволю,
Как же мир земной прекрасен!
Хорошо пройтись по полю,
Прямиком к родной террасе!
Позабыт, позаброшен мой край,
На погосте угрюмен покой.
Эй, дружище, давай наливай!
Да споём про судьбину с тобой!
Про нелёгкую жизнь мужика,
Про убогость глухих деревень.
Будет в песне и боль и тоска,
И поникнет от грусти сирень.
Мы помянем старинных друзей,
Что вставали ни свет, ни заря.
Что родились средь этих полей
И прожили на свете не зря.
А на воле гуляет весна,
Только жизнь всё становится злей.
Мы нальём вам в стаканы вина,
Пусть на небе вам будет теплей.
Разрастается новый погост,
Не вмещает умерших земля.
И всё круче и круче откос,
На котором Россия моя!
Отшумели золотые косы,
У берёзок струны порвались…
Вспоминаю с грустью в эту осень,
Что так рано оборвалась жизнь…
Ты дарил безудержно и смело
Русскому народу на земле,
Вкладывая смысл всегда умело -
Тайный знак в своём простом стихе.
А глаза, как небо голубое! -
Ясные… и добрый, умный взгляд!
Село Константиново родное -
В жизнь зовут Москва и Петроград!
Русь крестьянская в стихах витает,
Все завистники полны хвалы,
С восхищеньем - все рукоплескают,
Лицемеры завистью полны!
По Европе ты бродил - по свету,
Галопом промчался по земле.
Эх, Серёжа! Жаль, что тебя нету…
В жизни также всё! - Как больно мне!
Осень золотая отшумела!
Ты в депрессии… зима пришла -
Плакала Земля, мели метели…
Где же, твоя, русская душа…
Птица взлетела, её подхватил поток.
Птичья сказка, стала однажды былью.
Часто бывает, для взлёта - нужен толчок.
Ветер наполнил сильные, птичьи крылья.
Птица летела сквозь холод, сквозь мглу облаков.
Счастьем горело мятежное птичье сердце.
Внизу проносились нарывы людских городов,
В которых живые додумались запереться.
Солнце роняло сверху свой мёртвый свет,
Запад сменил декорации, стал - востоком.
Там хорошо - где клетки для птицы нет.
Птица летела, подхваченная потоком.
Мне с тобой так ласково, так нежно,
Словно в разнотравье, в летний день.
Синева небес стоит безбрежно.
Одинокий дуб бросает тень.
Мир прекрасен, светел, бесконечен…
Облака, как добрый сон, легки.
Бабочки садятся нам на плечи.
Все вчера и завтра далеки…
Хоть всё, конечно может статься,
И ничего не предсказать,
Но не хочу с тобой прощаться,
Хочу смеяться и взлетать,
Парить Душой над облаками,
От безвоздушья отдохнуть
И, обозначив путь стихами,
Спокойно поутру уснуть.
Нет, чувства не фальшивы - это ложь!
Они лишь быстрокрылы, как погода,
Как по воде изменчивая дрожь…
Лабильны, впрочем, как и вся природа.
И боль проходит, как это не жаль…
Хоть мы, подчас, натягиваем стремя,
Как в омут, погружаемся в печаль…
Но жизнь берёт своё, лишь дай ей время.
Однажды ты проснёшься на заре,
И вроде бы чего-то не хватает…
А это боль, как стайка сизарей,
Взмахнёт легко крылами, и растает.
И будет навещать лишь иногда,
Сквозь новые бегущие года.
Боль! Как ей дать определение?!
Боль - страх. Боль - совесть. Боль - прозрение.
Боль - расставание. Боль - встреча.
Боль - горя близкого предтеча…
Пусть все уходят, мне не жаль!
Но сокровенная печаль,
За теми, кто уже не с нами,
Кто к нам порой приходит снами,
Что Душу всё ещё саднит,
Болит как прежде. Пусть болит!
Хоть я давно отголосила,
Но отпустить её не в силах.
Говорим не о том, оставляя себе для боли
Ту надрывную суть, от которой внутри темно,
От которой тоска, как наутро после застолья,
Оседает илом в душе на самое дно…
От ненужных речей пустота туманом клубится.
Сквозь густую завесу словес ни зги, ни души.
Незнакомыми стали родные когда-то лица…
Может быть, помолчим - и услышим свой пульс в тиши -
Часовой механизм, бессловесья тайную силу,
Что умеет - одна - создавать и рушить миры…
И простимся. Пока. Было всё приятно и мило.
Отступили от края. До времени. До поры…
Мои стихи.
Жизнь моя разбита на куплеты,
Мыслей ход и крик моей души.
Как для тела, иногда раздета,
Ждёт расплаты, для себя в тиши.
Я теперь бумажный человечек,
В фразах, буквах вся моя душа.
Состоит с рифмованных словечек,
Прочитай, подумай сам решай.
Может быть немножечко занудный,
Главное - на стороне добра.
Так же как и вера - безрассудный,
Слово - пуля, злу из серебра.
Душу оголять совсем не просто,
Каждый может плюнуть и сказать.
- Для меня ты маленького роста,
Пишешь никому не дать, не взять.
Для меня же главная задача,
Чувства, чтоб словами передать.
Становлюсь душой своей богаче,
Мне тепло приятней отдавать.
Перед вами, я как на ладони,
Знаю, что мне нечего скрывать.
Может смысл слов моих не понят,
Значит не хотели понимать.
Критика, как время - нету строже,
Выгоды здесь нет, я лишь даю.
Сам решай, что для тебя дороже,
Так я вижу мир и жизнь свою!
Copyright: Александр Сауков, 2017
Свидетельство о публикации 117 101 008 955
Я понял в этой жизни всё,
Её, вкушая круговерть:
Нам стоит жить ради того,
ЗА ЧТО ГОТОВЫ УМЕРЕТЬ…
Мамочка, мамочка, мамочка, мама!
Вновь на постели пустой я сижу.
Папа не ест там на кухне упрямо.
Глажу подушку твою и дрожу.
Там ещё супа немного осталось.
Твой суп последний с лапшой и слезой.
Нет тебя здесь. Есть твоя, мам, усталость.
- Ешь, пап, не хнычь, вышло так - суп с бедой.
Ты там спроси, предложи, мама сделку:
десять моих лет за год жизни твой.
Год будет классный, шальной - не подделка.
Мы облетим, оббежим шар земной!
Я всё устрою, возьму я кредиты.
Ты отдохнёшь, как же буду я рад!
Если на бартер иссякли лимиты,
пусть забирают меня. Свозит брат.
Поторопись, ведь во вторник - поминки.
Надо успеть. Пусть нажмут там стоп-кран.
Жизнь перед Смертью - ничтожность песчинки;
Смерть перед Жизнью - песчаный бархан…
Столик в гостиной упал и разбился.
Вдребезги ваза, в осколках - цветы…
Перекрестился, как смог помолился;
Мам, это ты? Ну скажи, это ты?
Может быть ты для чего приходила?
Я не сержусь, можешь всё здесь разбить.
Тягостно, пусто, отвратно, постыло…
Мам, отпросись там немножко пожить…
Стрелки часов - без сомнения ножницы.
Жизнь нашу режут кусок за куском…
Я бы сказал даже круче - безбожницы;
ночь, ведь питается утром и днём.
Цифры часов - это точно взрывчатка,
в ней часовой механизм правит всем.
Воспринимает нормально сетчатка -
вот, ещё сутки ушли без проблем…
По часовой, хоть идут они стрелке,
только всё это - обратный отсчёт.
Даже, кто должен упасть в перестрелке,
больше отмерянного не живёт.
Тикают, тикают так скрупулёзно;
напоминают нам - день ещё прочь.
Чтоб летним днём, или утром морозным,
определить вычитанием слёзным -
где нас застанет последняя ночь.
И механизм этот в бомбе родимой,
(каждому свой), но взорвётся, дай срок!
А Часовщик - наблюдатель, незримый,
наши останки возьмёт, как оброк…
Стань монстром, как все, губи всё живое,
сотри этот мир из скорби и боли,
здесь стаи и кланы грызутся веками,
природу не ценят, любовью играют,
здесь делится всё на своё и чужое,
добро, верность, совесть давно уж не в моде,
легко за собою сжигают мосты,
не станешь таким же - пощады не жди…