Эта история была рассказана мне одним моим знакомым, которому рассказал еще один знакомый
Как я уже сказал, первоисточником вроде бы является мама, которая работает в неотложке. Вот ее рассказ.
К ним в отделение привозят молодого парня, у которого обе руки в районе предплечья сломаны. Ему естественно наложили гипс на обе эти руки, но причиной переломов заинтересовались. Оказывается, этого раздолбая после второго курса строительного института отправили на стройку на практику. Строили дом. И вот на этом объекте с четвертого этажа свисал силовой кабель (не под напряжением, а просто так висел себе - строители сбросили). А доставал он как раз почти до земли. И вот этот бездельник в конце рабочего дня решил покачать этот кабель (ну, там змейку пустить вертикально или еще что-то). В это время мимо проходил прораб и увидел все это. Он подумал, что парня бьет током и решил отбить его от кабеля, но так как ничего более подходящего рядом он не нашел, то схватил лом. Вот, что значит не соблюдать технику безопасности.
Он шел по улице и тихо плакал.
Облезлый, одноухий, и с больною лапой. Повисший
хвост, несчастные глаза, А в них
жемчужинкой дрожит слеза.
Его никто вокруг не замечал, А если и заметил, то ворчал, А мог еще и палкой замахнуться.
Он убегал, когда мог
увернуться. Он с грустью
думал: Я такой урод. Ну кто
такого жить к себе возьмет".
Так шел он, шел по краешку
дороги. И вдруг перед собой
увидел ноги. Огромные такие
две ноги, Обутые в большие
сапоги. В смертельном страхе
он закрыл глаза, А человек
нагнулся и сказал: «Красавец-
то, какой! А ухо! Взгляд!
Пойдешь со мной? Я буду очень
рад. Принцессу и дворец не обещаю, А молочком с сосиской угощаю». Нагнулся,
протянул к нему ладошку. Он первый раз держал в ладошках
кошку. Взглянул на небо, думал,
дождь закапал. А это кот в руках от счастья плакал…
подошла к банкомату
получить детское пособие, но он мне отказал-у него нету
таких мелких купюр
Самая страшная история, это жизнь
У нас на улицах часто ходит один и тот же бомж. Его внешний вид вполне обычный, на бомжа он не смахивает. Единственное его отличие от других людей, это то, что у него нет жилья.
Зовут его Василий Владимирович. Люди часто говорят с ним, советы спрашивают. Василий уже старый был, много повидал он за жизнь, и много историй рассказывал. Их я сейчас и расскажу.
1."Детство у меня было трудным. Матери помогал всегда, отец выпивал часто, и бил нас. Поэтому я ходил весь в синяках. Как-то раз отец как всегда выпил, а у него ружье висело, заряженное.
Так он мать ударил так, что сознание потеряла она, а меня избил, и к маме посадил. Я не мог ничего сделать, я шевелиться не мог. Повсюду была кровь. Я знал, что сейчас он может выстрелить. Я закрыл глаза, и начал молить бога.
Отец был очень пьян, и не понимал, что он делал. Он наставил оружие на нас, и приготовился стрелять. На мое удивление, мы с мамой все еще были живы. Оружие просто напросто не выстрелило. Отец, не понимая что делает, наставил ружье на себя (наверное хотел проверить, выстрелит или нет) а оружие как на зло выстрелило. Отец получил пулю в живот, спасти его не удалось.
Это была первая история, связанная с мистикой в моей жизни"
2. У нас по улице всегда собака бегала. Звали ее Матрена, людей она любила. Всегда прибегала ко мне, играла, я подкармливал ее частенько. Мама не разрешала ее в дом приводить, так как денег у нас мало было, да и к тому же собаке требовался уход, внимание, а мама всегда лежала в кровати, болела, ходить не могла.
Вот однажды еду я вечером домой, на велосипеде. Ездил аж в село другое. Далеко, на велосипеде где-то часа два езды. И вот отъехал я немного, а вижу, за мной Матрена бежит. Точь в точь Матренка. Я удивился. Ну как может такая маленькая собачка оказаться так далеко, ведь хозяина у нее не было. Да и к тому же никогда она не ходила так далеко, уж больно ленивая была. Я с велосипеда слез, и принялся Матрену гладить. Она вдруг залаяла, и побежала. Я за ней пошел. Она забежала за домик, и притихла. Мне почему-то страшно стало. Я вспомнил, что велосипед то оставил, а вдруг украдут? Я решил вернуться обратно, но Матрена не отпускала, вцепилась в брюки мои, и держала. Вдруг я выстрел услышал, и крики. Я немного выглянул. А там компания подростков пьяных шла, и девушка с ними. Так вот они в девушку эту и выстрелили. Оставив ее одну, на обочине умирать, они просто убежали. Когда след от них простыл я побежал к девушке.
Она была еще жива, До больницы было не так уж долго идти. Я взял ее на руки, и наплевав на велосипед понес в больницу. Ее спасли. Мы познакомились, а спустя пару лет поженились.
Позже, я узнал, что в тот день Матрена умерла. Сейчас я думаю, была ли это Матрена, или все-таки другая, похожая на нее собака…
3. Самая страшная история, это жизнь. Сын у меня был, так вот из квартиры выгнал меня.
С тех пор я и живу на улице. А сын, и не вспоминает меня. Недавно вот услышал, что болен он. Пришел проведать, а он мне и говорит
Вижу я что-то, что остальные не видят. Голоса слышу. Это уже невыносимо стало. Обратился к экстрасенсам за помощью, так они сказали, что это с небес на меня обрушилось, за грехи мои
За то, что выгнал я тебя. Сказали, что бы обратно я впустил тебя, иначе не оставят меня в покое…
Несмотря не на что, в квартиру я так и не вернулся. А сын умер через несколько дней. Сердце остановилось. Я знаю, что виноват в этом, и не могу себя простить. Но я не смог простить предательство родного сына. И я знал, что он просил меня вернуться не из-за любви, а ради собственного блага…
Василий недавно умер. Я очень сожалею об этом, ведь он был очень искреннем, честным. Но все люди рано или поздно уходят…
Крик
Это случилось со мной, несколько месяцев назад. Наши соседи сверху - замечательная семейная пара, Наталья и Виктор, у них двое детей. Сыночек Антошка, и доченька Люба. Антону только годик, а Любочке уже 5 лет. Девочка милая, смышленая, всегда много смеется. Вообще она очень активный ребенок. Переехали они в эту квартиру недавно, но все соседи уже успели их полюбить.
Как-то раз они все уехали на дачу. Я лично видела, как они все погрузили в машину и завернули за угол. Квартира опустела. В этот день я дома была одна, поэтому сидела и смотрела телевизор допоздна. Внезапно, я услышала ужасный, нечеловеческий крик из квартиры сверху. Я насторожилась. Ведь в квартире никого не было, и быть не могло. Если бы Наталья с мужем вернулась, я бы услышала, а до этого все было тихо. У нас вообще очень хорошая слышимость. Тут немного посидев, я уже было подумала, что это мне показалось, нот тут крик повторился. Я уже перепугалась. На часах было около двенадцати. Я вышла из квартиры, поднялась к двери соседей и начала вслушиваться. Когда крик опять повторился, я не колеблясь вызвала полицию. Пока дожидалось, из своих квартир выползло еще пару человек.
Оказалось, не одна я слышала вопли. Когда приехала полиция, нам никто не открывал. Всего страж порядка было двое, но как только они услышали вопли, то сразу вызвали бригаду и начали ломать дверь. Она долго не поддавалась, будто она была закрыта не только снаружи, но и изнутри. А из квартиры все еще слышались крики. Наконец, дверь открыли. Нам всем, кто стоял на лестничной клетке, предстала ужасная картина: маленькая девочка, вся в крови и синяках, лежит, свернувшись в клубочек в коридоре и только русые косы, которые были меньше всего заляпаны в крови, дали нам понять, что это Люба. Как только приехала «скорая», девочку сразу увезли в больницу. Тут примчались Наталья и Виктор с сыном. Глаза у них были круглые, Наталья вся в слезах, оба напуганы. Они были в панике, ведь их маленькая дочка поехала с ними, но по словам родителей, когда они прибыли на дачу, Люба забежала в дом и исчезла. Ее долго искали, кричали, и тут звонок: мол, приезжайте, ваша дочь дома. Звонок был сделан с неизвестного номера, голос был мужской, не знакомый. Конечно, они перепугались и выехали обратно.
На даче жила бабушка, и если это розыгрыш, то можно было не беспокоиться, что если дочка вернется, никого дома не будет. Тут им объяснили, как обстоят дела, что их дочь еле живая в больнице. Прошло немного времени, Люба шла на поправку, но молчала. Мать целыми днями сидела у кровати дочери в больнице. Самое странное, что в квартире не было обнаружено никаких следов посторонних. Всю эту историю окружает какой-то ужас, неизвестность. Сейчас все нормализовалось, Наталья с Виктором переехали. Я их больше не видела, знаю только, что врачи не уверены, сможет ли Люба когда-нибудь еще заговорить.
Реальная история из жизни…
Работаю оператором в Теle2. звонят разные люди, у всех свои проблемы. у кого «гудок» не работает, у кого деньги списали, кто-то просто звонит и молчит… в среднем за день мне дозванивается около 300 абонентов, это около 7500 человек за месяц… но был один единственный звонок, который я, наверное, никогда не забуду… был уже поздний вечер, у меня хорошее настроение, конец смены) позвонил мужчина, лет 50. -«Компания Теле2, бла-бла-бла…» -«девушка, здравствуйте. посмотрите, когда с номера … последний раз звонки совершали.» проверяю пасп. данные, вижу, сим уже не пользуются несколько месяцев. решила предупредить, что если абон. не пользуется сим в течении 180 дней, то она будет блокирована. он перебил меня -да, да я знаю. это номер моей жены… молчание -вы меня слышите? -да, простите… это номер моей жены. дело в том, что она умерла 4 месяца назад… на похоронах я положил телефон рядом с ней. и каждый вечер в 9 часов звоню ей, слушаю эту дурацкую мелодию из кф бриллиантовая рука, которая, почему-то, ей так нравилась… а сегодня я услышал, что телефон абонента выключен… наверное, батарея села… я хотел попросить вас, чтоб вы сим не блокировали… не хочу позвонить и услышать в трубке другую мелодию или чужой голос, хочу, чтобы этот телефон всегда был рядом с ней… он заплакал, у меня мурашки по всему телу пробежали. я должна объяснить, что нужно, чтобы с этой сим хотя бы раз позвонили или смс отправили, но как бы это бредово звучало. не знаю, что сказать, понимаю, что ничем, черт возьми, ему помочь не могу. начала успокаивать его -я понимаю… мне очень жаль… -девушка, вы не подумайте, что у меня с головой не все в порядке, просто я ее очень сильно люблю… бросил трубку… у меня слезы наворачивались, я была в ступоре… на линии очередь человек 30, а я сижу и плачу… только задуматься, насколько сильной бывает любовь, что даже осознавая, что уже ничего не вернуть, ничего не исправить, ты звонишь на номер уже в сотый раз и все надеешься… надеешься, что на том конце вновь услышишь любимый и до боли родной голос…
Лежу я как-то на больничке, а по соседству со мной парень лежит, койки через тумбочку. В палате помимо нас одни старперы, вот мы и разболтались с ним по душам, о том, о сем. А у него шрам на носу, неаккуратный такой. Я спрашиваю - откуда да почему. Да это, говорит, жена моя изобразила. Она у меня из-за размера груди сильно нервничает. Очень сильно. Я говорю - она же приходила к тебе в палату, нормальная у нее грудь! Вата там, она с ватой ходит, отвечает. И рассказал.
«Поскольку груди у жены практически нет, всякие разговоры, телепрограммы с грудастыми тетками и просто косые взгляды на улице категорически запрещены. Уговоры и клятвы о том, что ее грудь ему очень нравится, заканчиваются обычно истериками и битьем посуды. И вот как-то прихожу я домой поздно, с дружеской попойки, жена уже спит. Голенькая вся такая, лежит сопит себе. Я плюхаюсь рядышком ничком, начинаю гладить. Она замурлыкала, а я да и скажи - как же я люблю твою грудь! Оказалось, спала она на животе…
И началось…
Жена в ярости хватает с тумбочки будильник - и мне по роже. Вопли, крики, давай вещи собирать…
А я чую - носу больно, мочи нет. К зеркалу, а там - стрелка минутная в носу торчит! Попробовал вытащить - не могу! Я к жене, говорю, ты хоть стрелку-то вытащи перед уходом, зараза психованая.
Нифига, хлопнула дверью и оставила погибать, как дятла.
Попробовал еще, а стрелка она же как гарпун, застряла и ни в какую. Я давай в скорую звонить, говорю - у меня в носу стрелка от будильника застряла, помогите, доктор!
Скорая давай ржать, че, говорят, мужик, сам не в силах выдернуть?
У нас полный город инфарктников, а ты со своей стрелой, Амур б!!! Ну, повесил я трубку, взял бутылку водки и к соседу.
Прикинь, два часа ночи, открывает сосед дверь - там я, красивый такой, в одной руке бутылка водяры, в другой - два стакана, а в носу стрела. Сосед в икоту, что, спрашивает, время пить херши? И кулаком рот зажимает, гад!"
Это мы щаз ржом себе спокойно, а в палате ночью все спят, он мне все это шопотом рассказывает, возмущаеца, заново все переживает…
Я лежу, в подушку зубами вцепился и ржу, больных-то будить нельзя.
ЖЕНЩИНА ЗА РУЛЁМ…
Рассказывает очевидец: Сижу жду, пока отремонтируют колесо. Подъезжает к шиномонтажу инфинити со спущенным колесом, из него выходит вся из себя гламурная кисо.
Так мол и так, вот колесо, треба починить. Парни как положено снимают колесо ремонтируют и походу дела один спрашивает: чем колеса накачать?
Кисо: - А что есть?
В этот момент в парне видимо проснулся Петросян, и он говорит: - Ну воздух с разным вкусом: персик, клубника.
Весь шиномонтаж начинает хихикать, каждый занимается своим делом, но уши уже обращены к девахе.
Кисо: - А сколько стоит?
Парень: 800 руб. все колеса. v Все присутствующие уже еле сдерживаются чтобы не заржать в голос.
Кисо: ну хорошо, мне - с клубникой.
Шиномонтаж умирает, всех рвёт, народ пытается сдержаться, не получается… Колеса накачены «клубникой». Кисо, без тени улыбки отсчитывает деньги уезжает.
Все плачут.
Дальше опять очевидец: и надо было же так попасть, что через пару дней я на том же монтаже. Подъезжает этот же инфинити, из него выходит солидный мужик, и спрашивает:
- Два дня назад Вы колесо делали на этой машине?
Пацаны вжались в щели.
- Кто колесо делал на этой машине два дня назад?
Ну всё щас накажут, но сознаваться надо. Выходит хозяин и скромненько так, виновато:
- Ну… да… мои ребята делали…
Мужик: Так это Вы моей жене колеса клубникой накачали?
Хозяин: Ну… это… ммм…
Мужик: Держи тысячу рублей!
Хозяин: а…
Мужик: Три дня не сплю - ржу, всем пацанам рассказал, все просто валяются.
Шиномонтаж опять в слезах.
Какая всё-таки у нашей страны длиннющая и мучительная история!
Зашёл в исторический музей. Экскурсовод так мучительно долго водила по залам, и так невнятно что-то бубнила себе под нос, что впечатление создавалось такое, как будто эту бедную экскурсоводшу сама история подвергла долгим и мучительным пыткам.
Была у мужика одна проблема.50 см, ни одна женщина не соглашалась с ним ложиться в постель, и пошел он к гадалке. Та ему говорит,-Иди ночью на озеро, возьми лягушку, поцелуй её и спроси «любишь меня"на что она тебе должна ответить «нет».Приходит мужик на озеро… целует лягушку и спрашивает любишь меня. она говорить,-нет, у мужика минус 10 см стало. он обрадывалсь, целует её раз, два, третий раз, и спрашивает,-любишь меня, а она,-вот не понятливый. кому говорю, нет, нет и нет…
Работал наблюдателем на выборах, наблюдал презабавную картину.
Примерно в 9 утра приходит мужчина голосовать, с паспортом, все в порядке. Проголосовал и проголосовал, забыли. Но! Через два часа приходит его жена. Получает бюллетень, расписывается, и спрашивает, можно ли по доверенности проголосовать за мужа. Поясняем, что нельзя, тем паче что он уже проголосовал. У женщины мгновенно округляются глаза, голос уходит в опасный шопот:
- Как проголосовал?!
- Он уже три дня как в командировке в Сибири должен быть!
Не знаю, как мужик отмазываться будет, но подобная гражданская ответственность восхитила всю комиссию.
Ездили в деревню к родственникам. Там у кошки маленькие котята. Моя Алёнка (4 года), естественно, решила взять над ними шефство, нянчила их, таскала везде с собой.
Вечером забегает в дом и обеспокоено кричит с порога:
-Папочка, там один котёнок всё личико в молочко себе испачкал! Он теперь грязный будет ходить?
Муж, лениво:
-Да нет, его мама вылижет.
Алёнка поворачивается ко мне:
-Мам, вылижешь?!
НУЖНО БЫТЬ ДОБРЕЕ…
Вчера зашел на почту. Очередь, как в Мавзолей. Заходит девушка с ребенком на руках. Посмотрела на количество народа, вздохнула и встала в хвост очереди. Большинство людей - мужики, сделали вид, что её не заметили. Стоим. Работает одно окно - по полчаса каждого человека обслуживает. Ребенку в комбинезоне жарко - начал хныкать. Девушка его успокаивает. Я - - второй в очереди, говорю:
- Девушка, идите, я вас пропускаю!
Очередь только этого и ждала… напали на меня, на девушку, раздавалось со всех сторон: «Понарожали, денег понахапали (наверное, имея в виду мтеринский капитал), молодая - постоит
- Спасибо, - говорит мне, - я постою. Мне похоронные деньги за мужа получить надо. Убили его в Дагестане…
Такой тишины я не слышал давно. Встала кассир - огромная краснолицая тётка, вышла в холл, взяла у девушки квитанцию, и сама ей деньги вынесла.
Русские варвары врывались в кишлаки, аулы, стойбища, оставляя после себя города, библиотеки, университеты и театры.
Эту статью прочитал несколько месяцев назад. Кто автор, я не знаю.
Все это время она не выходит у меня из головы. Пожалуйста, прочтите.
В переходе возле станции метро сидит женщина неопределенного возраста.
Ей можно дать с ходу и тридцать, и двадцать три, и сорок два. Волосы у женщины спутаны и грязны, голова опущена в скорби.
Перед женщиной на заплеванном полу перехода лежит кулек. В кулек сердобольные
граждане бросают деньги. И не бросали бы, да на руках женщина держит
весомый «аргумент» в пользу того, что ей деньги просто необходимы. На руках у женщины спит ребенок лет двух. Он в грязной шапочке, бывшей
когда-то белой, в спортивном костюмчике. Переход - место достаточно
оживленное. И течет нескончаемым потоком людская толпа, и звенит мелочь в кульке, и шуршат купюры.
Я ходил мимо женщины около месяца. Я догадывался, кому уходят деньги, жертвуемые многочисленными прохожими. Уж сколько говорено, сколько написано, но народ наш такой - жалостливый.
Жалостливый, до слез. Готов народ наш отдать последнюю рубашку свою,
последние копейки из кармана вытряхнуть. Подал такому «несчастному» - и чувствуешь, что у тебя все еще не так плохо. Помог, вроде бы как.
Хорошее дело сделал…
Я ходил мимо попрошайки месяц. Не подавал, так как не хотел,
чтобы на мои деньги какой-нибудь негодяй
купил себе кирпича одну штуку, да вставил в стену нового дома-дворца
своего. Пускай будет дыра у него в стене, у негодяя этого. Не будет
кирпича от меня. Но, судя по тому, как попрошайке подавали, хозяин ее имел уже несколько домов-дворцов.
Ну и попрошайке что-то перепадает, конечно. Бутылка водки на вечер, да шаурма. Хозяева таких
«точек» попрошайничества имеют немало, но отличаются жадностью. И жестокостью. На том и держится их супердоходный бизнес. На деньгах да на страхе. Никто из опускающих монетку в кулечек не знает, что «встать» на место возле Владимирского собора невозможно, а хождение по вагонам
метро с уныло-тягучим «простите, что я до вас обращаюся» стоит от 20
долларов в день. Или - знает? В таком случае - знает, но подает?
Никто из добряков, жертвующих «мадонне с младенцем», не задумывается над
еще одним вопросом. Над одним несоответствием, буквально бросающимся в глаза. Спустя месяц хождения мимо попрошайки меня вдруг как током
ударило, и я, остановившись в многолюдном переходе, уставился на малыша,
одетого в неизменно-грязный спортивный костюмчик. Я понял, что именно
казалось мне «неправильным», если можно назвать «правильным» уже само
нахождение ребенка в грязном подземном переходе с утра до вечера.
Ребенок спал. Ни всхлипа, ни вскрика. Спал, уткнувшись личиком в колено
той, кто представлялась его мамой. Попрошайка подняла на меня глаза.
Наши взгляды встретились. Бьюсь об заклад, она поняла то, что понял я…
У кого из вас, уважаемые читатели, есть дети? Вспомните, как часто они
спали в возрасте 1−2-3-х лет? Час, два, максимум три (не подряд)
дневного сна, и снова - движение. За весь месяц каждодневного моего
хождения по переходу я НИ РАЗУ не видел ребенка бодрствующим! Я смотрел
на маленького человечка, уткнувшегося в колено «мамы», и страшное мое
подозрение постепенно формировалось в твердую уверенность.
- Почему он спит все время? - спросил я, уставившись на ребенка.
Попрошайка сделала вид, что не расслышала. Она опустила глаза и закуталась в воротник потертой куртки. Я повторил вопрос. Женщина вновь
подняла глаза. Она посмотрела куда-то за мою спину. Во взгляде ее явственно читалось усталое раздражение вперемешку с полнейшей
отрешенностью. Я впервые видел подобный взгляд. Взгляд существа с другой
планеты.
- Пошел на… - произнесла она одними губами.
- Почему он спит?! - я почти кричал…
Сзади кто-то положил руку мне на плечо. Я оглянулся. Мужчина с типичным
лицом рабочего с близлежащего завода неодобрительно хмурил седые брови:
- Ты чего к ней пристал? Видишь - и так жизнь у нее… Эх… На вот, дочка, - мужик вытряхнул из своей огромной пятерни монетки.
Попрошайка перекрестилась, изобразив на лице смирение и вселенскую
скорбь. Мужик убрал ручищу с моего плеча, побрел к выходу из перехода.
Дома он расскажет, как защитил угнетенную, несчастную, обездоленную
женщину от негодяя в дорогой дубленке.
Милиционер, подошедший ко мне в переходе на следующий день, выразился почти так же, как и его
«подопечная» попрошайка. И на свой вопрос я получил исчерпывающее:
- Пошел в…
А ребенок спал…
Я позвонил знакомому. Это веселый и смешливый человек с глазами-маслинами. Он с горем пополам окончил три класса, и читает с трудом. Полное отсутствие образования не мешает ему передвигаться по улицам города на очень дорогих иномарках и жить в домике с бесчисленным
количеством окон, башенок и балкончиков. Знакомый был весьма удивлен
моей уверенностью в том, что весь без исключения подобный бизнес
контролируют представители его национальности.
Я узнал, что в Киеве попрошаек «держат» и молдаване, и украинцы. Причем, первые
специализируются, в основном, на «инвалидах войны». Мы часто видим их на переходах и светофорах, снующими буквально под колесами машин. Мнимые
афганцы «работают» также и в метрополитене.
Всевозможными
«больными», хромыми и «приехавшими делать операцию» заведуют с равным
успехом как украинцы, так и цыгане. Бизнес этот, несмотря на кажущуюся
стихийность, четко организован. Курируется попрошайничество
организованными преступными группировками, и деньги, брошенные
полунищими прохожими в кулечек «обездоленного инвалида», уходят
«наверх». Причем, настолько «наверх», что, узнай об этом сердобольный
прохожий, он потерял бы сознание от удивления. Детей берут в «аренду» у семей алкоголиков, или попросту воруют. Но это все, что говорится,
цветочки.
Мне нужно было получить ответ на вопрос - почему спит
ребенок? И я его получил. Причем, мой знакомый цыган произнес фразу,
повергнувшую меня в шок, вполне обыденно, спокойным голосом. Как о погоде сказал:
- Или под героином, или под водкой…
Я остолбенел. «Кто под героином? Кто - под водкой?!»
- Ребенок. Чтобы не кричал, не мешал. Ей с ним целый день сидеть, представляешь, как он надоесть может?
Для того чтобы ребенок спал весь день, его накачивают водкой. Или -
наркотиками. Разумеется, что детский организм не способен справляться с таким шоком. И дети часто умирают. Самое страшное - иногда умирают днем,
среди «рабочего дня». И мнимая мать должна досидеть с мертвым ребенком
на руках до вечера. Таковы правила. И идут мимо прохожие, и бросают
мелочь в кулек, и считают, что поступают благородно. Помогают
«матери-одиночке»…
… На следующий день я стоял в переходе возле
станции метро Л. Милиционера, ответившего мне вчера ругательством, не было видно. Я запасся журналистским удостоверением, и был готов к серьезному разговору. Но разговора не получилось. А получилось
следующее…
У женщины на руках лежал ДРУГОЙ ребенок. Мои вопросы
попрошайка попросту игнорировала с отрешенным лицом. Меня интересовали
документы на ребенка, и, самое главное - где вчерашний малыш?
Попрошайка вопросы игнорировала, зато их не игнорировали торговки,
стоявшие рядом. От женщины, торгующей трусиками, я узнал, что мне
следует, мягко говоря, удалиться из перехода. К возгласам торговки
подключились ее негодующие соседки по ремеслу. Следом за ними - прохожие
преклонных лет. В общем, я был с позором выдворен из перехода.
Оставалось одно - звонить 02 или искать милицейский патруль. Но милиция
нашла меня сама. Сержант, любитель посылать в…, подошел ко мне и спросил
документы. Я документы предоставил, и высказал свое мнение по поводу
нахождения женщины с ребенком в переходе. Сержант со мною согласился, и…
отправился звонить кому-то. Я стоял перед переходом, с полным ощущением
того, что пытаюсь бороться с ветряными мельницами. Спустя несколько
минут в переходе не было уже ни торговок, ни попрошайки со спящим
ребенком…
Когда вы видите в метро ли, на улице ли женщин с детьми,
просящих милостыню, задумайтесь, прежде чем ваша рука полезет за деньгами. Подумайте о том, что не будь вашего и сотен тысяч подаяний, и бизнес этот умер бы. Умер бы бизнес, а не дети, накачанные водкой или
наркотиками. Не смотрите на спящего ребенка с умилением. Смотрите с ужасом. Ибо вы, прочитавшие эту статью, знаете теперь - почему спит
ребенок.
Если вы нажмете «Класс», ваши друзья тоже ее прочтут.
И, когда в очередной раз откроют
кошелек, чтобы кинуть монетку нищему, вспомнят, что эта
благотворительность может стоить очередной детской жизни.