Чтобы попасть на прием к врачу нужно: в -36 градусов, в 5 утра занять очередь за талоном у поликлиники, и опачки в 7−30 талон твой, где-то на 14−45. Удобно так, главное уже ни чего не болит, отмёрзло всё на фиг!
Да, влюбилась я, но не влюбляла,
И тот парень не знает о том,
Что любви до безумия мало,
Даже если разбавить вином.
Такое впечатление, что мы тут, как радисты-шифровальщики…получил…прочитал…удалил.Не дай бог оставил ночью на стене запись, появляется Гитлер. и крышка твоей стене!!)))
Все забывается. Или даже не забывается, а перемешивается, путается или меняется. Только все равно ни чего разобрать не возможно. Сплошная боль вперемешку со страхом, отчаяньем и непонятно откуда взявшимся чувством вины. А еще брызги реальности, заключенные в куске обоев, когда разглядываешь как густые капли крови, смешанные со слезами, медленно въедаются в оранжевый цветок на стене пока боль волнами накрывает тебя с головой, не давая разобрать откуда она берется, какую часть своего тела сейчас нужно защищать… И в этот момент чувствуешь себя обнаженной, грязной и некрасивой…
Костяшки пальцев бессильно белеют, а на ладонях остаются глубокие следы собственных ногтей и холод… холод от кончиков пальцев до самого донышка сердца…
И на зубах скрепит как песок кровь и отчаянная попытка сдержать стон и крик. Эти секунды мутируют в уродливые часы, часы сумасшествия…
За мгновение меняет цвет кожа, кажется, что слышишь как лопаются капилляры, именно слышишь, а не чувствуешь, видишь себя как со стороны, как будто все это происходит не с тобой, это не твое тело корчится в бесплодной попытке защититься…
А когда в центре пульсирующего тумана видишь когда-то любимый образ казавшегося близким человека, когда понимаешь, что он ждет только одного - увидеть как слезы брызнут от обидных слов, в этот момент хочется, чтобы все кончилось прямо сейчас, сейчас, как угодно, только бы все кончилось…
А когда он выходит из комнаты кажется, что ты падаешь вниз, и так реально ощущаешь этот полет, что снова теряешься во времени… Потом начинаешь чувствовать тело, точнее начинаешь понимать как тебе больно и оцениваешь где больнее. Слезы высыхают, оставляя на щеках соленые розовые разводы.
А в голове крутится одна и та же мысль - как же эти руки могут делать так больно, ведь они бывают такими нежными…
Грамотно записана больная фантазия - становится красивой сказкой…