C кем шутки плохи, с тем и все остальное так себе.
Приснился сон… услышала твой голос…
Такой манящий, искренний и чистый…
Затем гуляли ночью под луной…
И ветер теребил твой волос серебристый.
Держались за руки мы искренне с тобой
Периодично… так…ладони прижимая…
И нам казалось, что по улице пустой…
Мы медленно идём… луч оставляя…
Так хорошо нам стало… и тепло…
Вечерней темноты не замечали…
Как будто… всё в округе расцвело…
Любовь и нежность сладко ощущали…
Казались… все реальными шаги…
До дрожи были все прикосновения…
Мы медленно шагали в ночь любви…
Пусть и во сне… но всё же откровения.
Листы той книги, что называется судьба,
Мы пишем сами, день за днём не забывая,
Листы мараем или выдираем, что тогда?
Вроде как с чистого листа всё начинаем.
А может сразу, начать и с первого листа
Писать всё чисто, стараться без помарок.
Не списывать на жизнь ошибки и тогда,
Жизнь нам покажется не просто, а Подарок.
Ты предала, и ты ушла…
И ты никто в моей судьбе!
Но в сердце не держу я зла,
Лишь крест я ставлю на тебе…
Я вновь любовь искать готов,
Хоть поиск тот не так-то прост!
Да и количество крестов
Уже похоже на погост…
Казалось, мне привычно всё земное…
Казалось, всё я видел и всё знаю…
Но иногда случается такое,
Что я, в который раз, ох… еваю!
Всё кого-то ругаем, виним без конца:
Что, мол, и не живем мы, а маемся.
Только сами из лучших задумок творца
Черт те что натворить умудряемся…
Мы заблудились. Безнадежно. Мы Еще стоим. Но, кажется, нетвердо.
И твои губы, словно бы псалмы,
Пытаются сберечь задор и гордость.
Вот так всегда - вся жизнь идет вразлад,
Вся жизнь летит, втыкая в руки перья.
Любовь пришла, бежишь ей открывать.
А открываешь - только ночь за дверью.
Ты открываешь, смотришь в темноту,
Зовешь ее, хотя уже не веришь,
Стоишь один, обуглен и сутул,
Не понимая: ты ли? или ветер?
И все больнее - ночь там? или ты?
Последний окрик выше неба станет,
Коснется звезд свинцовых, налитых.
До самых звезд от сдавленной гортани.
Мы заблудились. Как здесь угадать,
Найти в стихах судьбы пробел, описку.
Нам будет трудно. Но ведь и тогда
Я буду рядом, буду очень близко.
Не смех, не смерть, а только поцелуй
Нас возрождает в жизнь из очертаний.
Открою дверь - пустить ночную мглу,
И мне любовь ладонь свою протянет.
Не судите, да не судимы будете. Ты же не судья международной категории.
Когда разум «трезвеет», сердце отпускает!
Простая фраза сказана «да нет» … скрывая открывает наш истинный ответ!
Все, что должно произойти - произойдёт
Все, что должно случиться - обязательно случится,
Не важно это буря за окном,
Или полет свободной вольной птицы.
Все происходит на яву, а не во сне…
Моря съедают сушу, словно пудинг…
А мы живём воюя не в войне,
И верим в мир, когда вдруг вспоминаем, что мы люди…
Пожелтели колосья пшеницы, высохли, …и кажется что уже всё… НО нет… подсолнухи распустились…))))
…Звонок на мобильный в 9 утра. «Алле! Это Пьятецкая?». Мычу сонно в ответ. «Ви шо, спите? Я так давно хотел с вами познакомиться!». - «В 9 утра?». - «Ой, ну это для вас утро, для меня уже середина дня. Мне 89 лет». - «Это прекрасно». - «Ви пошутили, я оценил ваш юмор. Ви вообще с юмором, я так давно хотел с вами познакомиться, ви такая разноплановая Пьятецкая… У меня была знакомая, тоже Пьятецкая… Мы познакомились в 53 году в Ташкенте…». - «Это не я». - «Ви опьять пошутили, я опьять оценил. Я далеко не дурак, а мой сын, он хороший мальчик, он уже доктор наук, живет в Монреале, так он када учился в школе, у них была Пьятецкая. Ви понимаете?». - «Это не я». - «Шо не я? Как ви знаете, шо то не ви? Ви ж даже не знаете, как зовут моего сына, а я не удивлюсь, если он када-нибудь таки получит эту чертову Нобелевскую премию, все, может, и удивятся, а я нет. Он живет в Монреале, он не женат… Интересный мужчина… Так как ви знаете, что это не ви учились с ним в одном классе?». - «Когда я училась в школе, у меня была другая фамилия». - «Шо это значит?». - «У меня была фамилия Шаталова». - «Эта фамилия мне ни о чем не говорит. А зачем ви поменяли фамилию на Шаповалова?». - «Я наоборот поменяла». - «Куда наоборот? Шо ви мне морочите голову, мне 89 лет, вам ничего не угрожает». - «Я вышла замуж и поменяла фамилию». - «За кого?». - «Вы его не знаете…». - «Как ви знаете, шо я его не знаю? Ви такая самоуверенная, я так и думал. Так ви, шо, замужем? И шо, он хороший человек?». - «Я не замужем, но он хороший человек». - «Шо это значит?». - «Простите, а как вас зовут?». - «Меня зовут Яков Давыдович, мне 89 лет, беспартийный. Так ви не замужем? Ви так сэксуально смеетесь, ви блондинка? Я щас уезжаю в санаторий, шоб он провалился, я там всегда чувствую себя таким старым, как будто сотворил небо и землю, а потом я вернусь, и приедет мой сын, у него в Монреале дом и две собаки. Ну можно это видержать? Записывайте телефон. Алле? Ви пишите? Шо ви смеетесь, ви одного хорошего человека уже упустили. Я читал ваш материал о Шалом-Алейхеме, я плакал». - «Я никогда не писала о Шалом-Алейхеме». - «Шо это значит?». - «Это значит, что вы меня с кем-то спутали». - «Я шо, идиот?». - «Нет, вы просто ошиблись». - «Я ошибся только один раз в жизни, но не будем об этом. Хотите анекдот?». - «Нет, пожалуйста». - «Хорошо, в другой раз, када ви виспитесь. Ви писали про Бабеля?». - «Нет, не писала». - «А шо, вам не нравится Бабель?». - «Нравится, но я не писала». - «Ну не писали, так и черт с ним, пишите телефон».- «Какой телефон?». - «Мой домашний, я живу на Русановке, у меня хорошая квартира, моя жена умерла, она любила часто повторять: „Тока через мой труп“ и таки договорилась… Скоро приедет Марик, это мой сын, я уже устал вам повторять». - «Ваш телефон автоматически сохранится в моем мобильном». - «Откуда ви знаете, шо я вам звоню з дома? Я вам звоню з поликлиники. Шо ви все знаете? Шо ви серэмя спорите? Я уже сочувствую тому хорошему человеку… Пишите телефон». - «Вы хотите, чтоб я вам позвонила?». - «Я шо, идиот? Я шо, не понимаю, шо никада не дождусь такого щастя? Но если ви запишите, мне будет спокойнее».
Люди не принимающие участия в чьей то жизни, так и норовят засунуть нос в её дела!