Курящий философ говорит некурящему коллеге:
- Сигарета похожа на жизнь - привыкаешь сразу, а отвыкнуть практически невозможно.
- Напротив, - отвечает тот, - это как раз жизнь похожа на сигарету: сначала огонь и дым, а потом пепел и урна.
Чтобы не стать объектом питания, главное - слиться со средой обитания!
чтобы в жизни побеждать
надо научиться проигрывать
продолжать верить в себя
и ждать ждать ждать
© сергей эр
Мы не можем просто жить. Нам надо обязательно эту жизнь декорировать страстями, поисками смысла и собственной роли. Эстеты, блин!
Жизнь сама по себе - ни благо, ни зло. Она - сосуд, наполнить который суждено каждому. Каким будет содержимое - краеугольный камень, который определяет личность.
Курносая
У тебя у курносой маршрут один
По Неглинной налево ресторан «„Берлин“»
У тебя у курносой сигарета во рту,
За стакан кальвадоса продаёшь красоту.
У тебя у курносой маршрут один
По Неглинной налево ресторан «„Берлин“»
И не можешь ты к звёздам даже в мыслях слетать
Привыкаешь ты звёзды на бутылках считать
У тебя у курносой маршрут один
По Неглинной налево ресторан «„Берлин“»
И не спит снова ночью поседевшая мать
Чтобы пьяную дочку у подъезда встречать
У тебя у курносой маршрут один
По Неглинной налево ресторан «„Берлин“»
У тебя у курносой сигарета во рту
За стакан кальвадоса продаёшь красоту.
…Мой таинственный Ангел, так легко приступающий черту Междумирья, и при этом умеющий сохранить такой трезвый и критичный взгляд на мир настоящий… Постоянно заставляющий меня гадать, сколько же миров и тайн скрывает за собой твоя ироничная улыбка… Знаешь. какую бы роль ты себе здесь не выбрал: Ангела ли Светлого - спасающего, или же Ангела Темного - карающего, или искушенного Жизнью Демиурга, режиссирующего весь этот спектакль… не важно. Для меня - Ты Ангел, и у меня всегда будет частичка света для тебя, в любой твоей ипостаси и выбранной роли. Когда она понадобится - найди на небе самую яркую звезду. в полночь я всегда смотрю на нее… Просто улыбнись мне. я почувствую…
_______________________________________
Раньше я думала, что мой ангел красивый мальчик
с нежным лицом, слегка подкопчённым зноем,
тонкий и звонкий, ну, а как же иначе?
Он же ангел. Но вышло совсем иное.
Ангел мой седой, со стальным и острым прищуром.
Он, не пользуясь крыльями, мокнет в глубоких лужах,
чтобы успеть ко мне тогда, когда очень нужно
глянуть в душу и пульс у меня нащупать.
Без него замираю, ни мёртвая ни живая.
Без него замерзаю, и не помогает лето.
Ангел, морщась, дует на чай горячий, при этом
абсолютно всё во мне читая и замечая.
Он чертовски красив (другими ангелы не бывают),
он умеет всё, что там положено чину.
В ипостаси земной он живёт, как земной мужчина,
ежедневно рисует он мир, и меня впускает
в свою нежность и страсть (ох, и влетит кому-то!),
превращает минуты в дни и годы в минуты.
И меня превращает. Как он меня превращает,
вы бы видели! - Я сверкаю, как солнце
в белых соболях январского снега…
Он со мной почти не тоскует по небу.
Ангел мой сейчас надо мной смеётся.
Говорит: «Я таким дураком с Сотворенья не был!" -
И ещё остаётся. Всегда за спиной остаётся.
Даже прощаясь…
Через год фэйсбук напомнит тебе о том, как за пятым перекрестком менялся тон, за кольцом теплели ладони, рождался смех, а за городом ты, наконец, исчезал для всех. У подножия гор обычно включали джаз, рассуждали о Доне Хуане, Иуде, Джа, пили кофе, целовались - горчит во рту. Знали, что увидим, чуяли за версту. Где-то на перевале молчали в густой туман и включали дальний, сходя в тишине с ума, находили песни, ставили на repeat и спасались тем, что музыка говорит. После видели берег, ночные его огни, и учились верить, что мы на земле одни, пили красное, ели острое, шли наверх, принимали любую из обнаженных вер. Через год мы все потеряем и станем всем, нас покажет нам великая нейросеть, нас догонят наши маршруты и адреса. Ради этого стоит из прошлого написать. Если ты потеряешься, я тебе помогу, брошу хлебные крошки в адресную строку, на полях оставлю заметки, в словах - следы.
Через год по ним мы выйдем из пустоты.
мгновение- вечность…
когда мы не рядом
и холод за ворот
и льдинкой слеза
…но все забывается
искоркой взгляда, -
мгновением счастья
в любимых глазах!
Года-года…куда летите?
В какой далекий, светлый край,
Скрывая тайнопись событий,
Где опыт прячет урожай.
Куда торопитесь, года?
Как поезд, скорость набирая
И пуст перрон, и никогда,
Я вас уже не повстречаю…
Куда уходите, зачем?
Нам оставляете морщины,
В замен желанных перемен,
Тень вечеров пустых и длинных.
Зачем безудержно стремитесь?
И рвете связей тонких круг?
Где милых лиц была обитель,
Друзей, знакомых и подруг.
Зачем стираете следы?
И радость искренних желаний?
Где грусть свои растит плоды
И горький привкус этих знаний.
Но больше я не оглянусь
И вы меня не торопите,
Вас провожая, улыбнусь,
И так… спрошу…куда летите?
Человек должен стремиться радоваться жизни, какой бы горькой она не была. Другой возможности присутствовать на этом пире жизни у него не будет.
и любовь и ненависть, в одночасье… сразу,
мы теряем голову, а затем и разум.
полное затмение, что подобно буре
всё без сожаления- будь оно, что будет!
Давно уже две жизни я живу.
Одной внутри себя… другой - наружно…
Какую я реальной назову.
Не знаю… мне порой… в обеих чуждо…
Как научиться «давить»,
«Вычеркивать», и «стирать»,
Забыть, искоренить,
Как облако легкой стать?
Как научиться не ждать,
Не надеяться, не сожалеть,
Отпустить, равнодушно отдать,
И свободною птицей лететь?
Как научиться закрыть,
Ту лазейку, что к сердцу ведет,
Не чувствовать и не быть,
Если так душу рвет.
Своей кармы не избежать,
В себе мне искать ответ,
А как научиться - не жить
Никто мне не даст совет.
Все мои несчастья - под моей черепной коробкой.