Есть то, что страшнее боли и чувства сжигает в прах -
Видеть родные руки на чьих-то чужих плечах.
Идеальный мужчина, когда ты его спрашиваешь о бывших, должен отвечать «Нет никаких бывших, все умерли, не переживай», чтоб порадовать свою женщину.)))
Вот и свершилось: отступили холода!
Целует солнце человечество в макушку…
Как атрибут весны - всегдашние старушки
Гнездятся в лавочках убогого двора.
Галдят сороками про Крым и эМ Вэ эФ.
И про «концы, что сводят с жизнью еле-еле.
(И пусть скоромного они давно не ели,
Зато, уверены, что справедлив Пэ эФ!)
Торгует вербою безногий инвалид.
Столетний дед товар дрянной на землю тУлит.
«Со дна» плевав на сей смешной житейский улей,
Под теплотрассой бомж, пригревшись, сладко спит.
Орёт беспечно ночью пьяная шпана,
Мат прерывая подгулявшим поцелуем.
А в кухнях свет - там «политически толкуют»
О том, что «вслух сказать теперича нельзя»…
Болезнью высушен, желтушный мещанин
Вдыхает жадно у дороги пыль и копоть,
Скорбя по счастью, глупо сброшенному в пропасть,
И множеству нарушенных им всуе схим…
Щебечут птицы, просто, чисто - без причин!
(Начала нет и нет конца, пернатых, спору.) -
Им наплевать, что под разваленным забором
Лежит, раздавленный отчизной, гражданин…
Если пропустишь момент, ничего не поделаешь - придет другой)
Судьба нас сводит только с нужными людьми, с которыми можно либо быть счастливым, либо получить урок на всю жизнь.
Люди наступают на одни и те же грабли до тех пор, пока они до конца неусвоят урок, заданный им жизнью.
Интеллектуалы - конкуренты хозяевам жизни… до тех пор, пока им не продадутся.
Быть может, смерть - это рожденье
Для эмбрионов наших душ?
И к новым подвигам, свершеньям
Пора готовиться нам уж…
Это уже не творчество, это секс -
сперва я поэзию,
после она меня.
Срез словомыслия,
вирус,
психогенез.
Я бы слез с нее,
но к чему теперь эта возня.
У поэзии потная грудь и злое лицо,
она стонет с матом,
она меня бьет по щеке.
Я влюбился бы, но вижу в ней только берцо-
вую кость,
на бедре мою смегму
и злость в рывке.
Это секс на тахте вселенной,
это парадокс:
мир внутри меня обретает форму и плоть,
оставаясь духом, призраком.
Он есть пес
у ноги любовницы,
горько кривящей рот.
Я б ушел,
на прощание сплюнув на простынь век,
бросив ей на худой живот все свои стихи,
я б ушел,
я б нашел жену для иных утех,
но когда я с ней, мне не нужно уже других.
Нет, не закончилась война,
зря полируют медь и позолоту.
и мы с тобою лучше, старина,
на праздник водки выпьем за пехоту.
мы вспомним тех, кто в жизни испытал
тоску и боль, позор и страхи бУден,
кто эту землю к сердцу прижимал,
но оказался ей не очень нужен.
над ними в клочья рвались купола,
и смерть встречала памятью до срока,
но, безымянность быстро заросла
густой травой и нечестью болота.
давно не верим в номинал рубля,
гордимся славой чести наших близких,
нам не заменит блеск парадного вранья
живой цветок на скромных обелисках.
Много ещё в жизни надо успеть сделать из того, что лучше было бы не делать, но это выяснится позже.
Благодарен, если способен ценить то, что есть.
где-то
у телевизора
многодетная семья
ужинает гречневой кашей с картофельными котлетами
и с восхищением кивает головами
в знак согласия с новыми инициативами главного
по борьбе с бедностью…
где-то
у телевизора
средней руки чиновник
выколупывает из межзубья остатки стейка с кровью
и с восхищением кивает головой
в знак согласия с новыми инициативами главного
по борьбе с коррупцией…
где-то
в часпиковых пробках томятся тысячи машин
управляемых мужчинами и женщинами
ненавидящими свои работы
но жутко боящимися их потерять…
где-то
пузатые отцы-импотенты
учат своих прыщавых сыновей
что злоупотребление онанизмом
приводит к росту волос на ладонях…
где-то
матери-алкоголички в заблеванных халатиках
учат своих заплаканных дочерей
что девочка просто обязана
быть опрятной и ухоженной…
где-то
многомудрые учителя
учат своих непутёвых учеников
что требования социума необходимо выполнять
чтобы стать его полноценной неотъемлемой частью
учат
хотя в глубине души считают
что пусть уж лучше тебя ненавидят таким какой ты есть
чем любят таким каким ты не являешься…
где-то
седой старик
смотрит на свои творения
пытаясь понять
почему эти самые творения
вспоминают о нём только в беде, а не в радости
и почему представляют его
именно в образе седого старика…
мир
так и не сумевший стать миром
которым должен был стать…
люди
так ими и не ставшие…
я пытающийся убедить себя в том
что хотя бы пытался
и из последних сил
пытающий сделать вид
что сам себе верю…
Мужчины! Я скажу вам прямо (Чтоб разъяснить один момент) - Не обзывайте «СУКОЙ» даму… - Для многих это - комплимент…)))
Никогда не думала, что буду разочаровываться в людях, которых считала самыми близкими. Но жизнь доказывает мне в очередной раз: верить можно только самой себе…