Постучаться в небо, как будто в инстаграм,
Запостить жизнь яркую и ручную.
Под каждой фоткой лайки. Счастливый спам
Из обнимаю, нежно люблю, целую.
И Отче наш отскакивает от зубов.
Словами разбиты губы. А ты в реале
Сидишь и сверлишь взглядом свой потолок,
Пока любовь сходит с тебя слоями.
Контакт разорван, оплавились провода,
Как дважды два все ясно, куда уж проще
Ступать на все четыре, а то и «на…»
Но ты всё ищешь выход во тьме наощупь.
Репостнуть жизнь, жаль небо не инстраграм
Один лишь шанс дается тебе однажды.
Слетишь с катушек и не по плану план -
В одну и ту же реку не входят дважды.
Несовпадение интересов не показатель считать степень важности дел одного превыше другого.
Сегодня ты подаешь надежды, а завтра блюда в ресторане…
В сражении со своей природой,
нет перемирий, мира нет,
она мозги нам всем выносит,
пытаясь вылезти на свет.
А жизнь порой такую кинет гадость,
Таких тебе навешает «люлей»,
Что позабудешь собственную слабость
И подивишься выдержке своей.
На постоялых сумрачных дворах, где люди - прах и будущее - прах, где чай остывший отражает вечность, и Млечный Путь свою теряет млечность, рассеивая свет в белесый страх, на деревянных нарах, как в норе, спят слуги логарифмов, теорем, логических задач и уравнений, никто из них не прав, никто не гений, никто не чемпион в своей игре. Спят сброшенные с лунного моста, узнавшие: теория пуста, нет истинных путей в ментальных картах, у лучших схем всегда плохая карма: все шло по плану, дальше - пустота. Им снится хаос - выйти и суметь владеть цветами, звуками владеть, в гармонии безумия искать их, им снится то, что всех однажды схватит за горло песней - крепкой, словно смерть. Но просыпаясь в комнате пустой, они идут друг к другу на постой, и тянут лямку времени тугую, в уме с чужим бессмертием торгуясь, не в силах жизни получить простой.
Все настоящее происходит в деталях и мелочах - в уличных гитаристах и скрипачах, в книгах на Старом Арбате, в улыбке старого продавца - все это умножается без конца. Пробуй березовый сок и соленый мёд - калейдоскоп сердечный не устаёт, складывает картинки, цвета, слова, учит не отстраняться, а целовать. Сын мой становится сильным, как вольный стих, мальчик мой, Богом избранный за двоих, переросший своих отцов и чужих детей, умеющий подчинить себе каждый текст. Я держу его имя прицелом в любой войне. Дочерей даруют достойным, а сына - мне, наш кораблик ещё бумажный, но в нем - слова. Я хочу ему петь о важном, пока жива.
Настоящее происходит в деталях и мелочах. Ты несёшь мой мир, несёшь на своих плечах.
Дружба, ведь, сложная штука -
И радость бывает и мука…
Вот, кажется, встретил друга,
А он выходит из круга.
В беде, мало тех, кто рядом,
И многим к душе - парады,
Да лозунги пишут о счастье,
Не принимая в тебе, участья.
Когда же болен и скрючен,
Лишь самым, близким и нужен…
Слова станут, словно лекарства -
И ты, отдаешь за них царства.
Если с душой пожалеют,
Сердце от этого, млеет…
Предательства есть и измены,
Или никчемные сцены,
Но есть - настоящие други,
И верные очень подруги.
Мы бережем их безмерно -
Они для нас, так бесценны…
Дружба, ведь, сложная штука -
И радость бывает и мука.
автор Людмила Купаева
По тенистым аллеям больницы
Я ходила, блаженство, тая -
Надо мной пели разные птицы,
Ароматом дышала земля.
И цветы под ногами коврами,
Устилали к здоровью пути,
На скамеечке под кустами -
Я, опять написала стихи.
Очень долго болела, мучилась,
Но надежда в душе, всё ж жила -
И ждала я счастливого случая,
Что уйдет от меня беда.
Прихожу в себя, понемножечку,
Хоть пока и шаги тяжелы -
Я вдохнула радости, крошечку
И печали, теперь не страшны.
автор Людмила Купаева
У нас оптимист уже тот, кто считает, что всё не так уж и безнадёжно.
Тёмный город. Мелькают деревья
За окошком метро-поездов.
Ночь явилась к нам грустною тенью.
Мне не нужно ни мыслей, ни слов.
Я пойму тебя с полувздоха,
С полувзгляда из-под ресниц:
Так вдвоём нам совсем не плохо
В этом мире спокойных лиц.
Вдаль уходит прямая дорога,
По бокам - два ряда фонарей…
Ты ошибся - не так уж и долго
Нам стоять у закрытых дверей.
Жизнь хмельная затянет в омут,
И закружится голова…
… … Спящий город. И всем владеют
… … Ночь глухая, луна, тишина.
Бог не делит людей на «мёртвых»
И не делит людей на «живых»,
В его книгах, в томах потёртых,
Нет ни грешников, ни святых.
Нас, Господь, не фильтрует по классам,
Не дробит на элиту и «чмо»,
Ему, в общем-то, и не важно,
Верим мы иль не верим в него.
Он - хранитель душевного света,
Певчий птах на опушке средь тьмы,
Не торопит нас Бог с ответом
И его забываем мы…
Недавно передачу смотрела… медицинскую… Так там категорически против пирсинга на переносице и языке говорили… Мол, на здоровье сказаться может… Не сразу, потом. Ну мы-то, те, кто после сорока, теперь знаем, что такое «потом»…)))
Опасна не банальность рассуждений,
Поскольку рассуждения нужны, -
Опасна примитивность повторений
Не к месту слов затасканно чужих.
Любая мысль чего-нибудь да стоит,
И даже глупость может быть мудра,
Когда внезапно нам глаза откроет,
Где в жизни жизнь, а где в игре игра.
(Николай ЛЯТОШИНСКИЙ)