Умей благодарить эту жизнь за каждый её рассвет, за каждый подарок её, даже если кажется он милой безделицей. За, пусть и такое короткое, но удивительно яркое лето! За то, что ты просто здоров и у тебя есть две ноги, чтобы ходить по этой прекрасной планете, две руки, чтобы обнять каждого хорошего человека, повстречавшегося у тебя на пути, и два глаза, чтобы видеть всю красоту этого мира! За то, что у тебя есть сердце- живое, тёплое, горячее, которое способно любить и оставаться любящим, не смотря на все тяготы, которые подбрасывает иногда судьба! Умей быть благодарным за каждую мелочь, будь то, чашечка ароматного кофе, вкусная еда или яркий лучик солнышка, дерзко проглянувший сквозь набежавшие тучи. Став взрослым, прочитав множество умных книг, набравшись опыта и мудрости, не спеши истреблять в себе внутреннего ребёнка, способного радоваться тёплому летнему дождю и с восторгом смотрящему на радугу. Говори «спасибо» за всё, что с тобой происходит хорошего, пусть и не такого важного, на первый взгляд, и жизнь обязательно подарит тебе много всего самого замечательного, возможно даже такого, о чем ты не смел даже мечтать. Ведь она очень любит, когда её благодарят.
Он не занимал ее мысли и не присутствовал в ее повседневной жизни.
Но он всегда был с ней рядом, где-то на самом донышке ее души, терявшейся где-то в глубине времен, может быть этой жизни, а может совсем далеко в той, которой она не помнила.
Дать этому какое-то объяснение - невозможно, да и смысла в конкретике никакого нет. Все это уходило корнями очень далеко, перетекая из невинности в детство, а потом еще дальше туда, где какая-то граница не пускает к истокам памяти.
Они просто встретились однажды, без острого физического чувства, но с какой-то моментальной внутренней узнаваемостью. Похоже на дружбу, но с четкой границей разности полов. Они могли говорить обо всем без утайки, искренне и открыто, но она всегда при этом оставалась для него желанной, но недосягаемой женщиной, а он для нее - желанным, но недосягаемым мужчиной. Эта недосягаемость была согласованно построена ими внутренне друг для друга и никогда не была разрушена.
До сих пор, по прошествии стольких лет, все осталось так, как и тогда, в день их первой встречи. Сейчас у каждого из них своя счастливая семья, подрастающие любимые дети, работа, дом, быт. Ни капли сожаления о том, что все могло сложиться иначе.
Это непонятное чувство, возможно, больше чем любовь, больше чем дружба, где-то в том невидимом глазу мире, в котором она вчера мысленно произнесла его имя, а сегодня он пришел к ней со словами:
«Я здесь, потому что ты меня звала…»
Будь проще и друзья перестанут быть бывшими.
Казалось, будто всё в поряде,
уже в лапуськах держишь приз,
но снова зазвенел будильник,
сюрприз!
Гордыня одержима жаждой быть подверженной смешному унижению. Все что ты видишь вокруг себя, является смешными пытками позора, в этом великом, бесконечно-комичном инферно.
Никогда не пытайтесь разговаривать с мудаками на их же собственном языке, они воспринимают это как хамство.
Добро мы слишком быстро забываем, порою, что имеем, не храним,
По жизни роли разные играем, и молимся богам, совсем другим,
Черствеет сердце, с каждым разом, на крик о помощи, лишь тишина,
И все уже давно привыкли, что у границ, давно идет война.
От зла вокруг, закрылись наши души, за нас, давно уже все решено,
И перестали слышать наши уши, глаза не видят больше ничего,
Желание менять давно пропало, хоть, что-нибудь, какой ни будь пустяк,
Нам говорят, что лучше вроде стало, но все не то, и все совсем не так.
Не радуют большие перемены, а изменений к лучшему все нет,
Кто-то жирует, не глядя на цены, а кто-то еле сводит свой бюджет,
И не насытятся, никак не утоляться, наворовавшие чужого на века,
Ни бога, не огласки не боятся, везде у них порука и рука.
Скажите люди, что же вдруг случилось, зло победило на земле добро,
Куда девалось, все, что сердцу мило, не может быть, что все оно ушло,
Нет равнодушию, и круговой поруке, пока надежда не растаяла совсем,
Пусть станет лучше, и чтоб дети, внуки, не ведали, сегодняшних проблем.
на тонкой ниточке росы звезда играла лунным светом
блестели сонные цветы
на тонких лапах бересклета
весь город будто на весу
плыл в сумрак розовым туманом…
и погружался в глубину…
стекая шелком и сафьяном
темнели улицы
дома -
ныряя в клавиши заката…
…хрустальной стрункою роса
играла лунную сонату…
Жизнь - неудачное лето.
Что же нам делать теперь?
Лучше не думать про это.
Скоро захлопнется дверь.
Впрочем когда-то и где-то
Были любимы и мы -
А неудачное лето
Лучше удачной зимы.
Средневековье стукнет ночью в дверь -
Колокола в округе загудят…
Прячь, мальчик, золотистую свирель.
Прячь, девочка, серебряный свой взгляд.
На площади, у дома номер семь,
Построят всех, кто не признал игру.
И выглянет из башенки Болейн,
Чтобы исчезнуть после на ветру.
Скрипичный мастер был когда-то юн
И, скрипки создавая по утрам,
Настраивал им души вместо струн
И наносил им эфы вместо ран.
Осталось их немного: раз, два, три…
На площади, у дома номер семь,
Вот девочка с лицом самой Зимы,
Вот мальчик - Золотистая Свирель.
Средневековье в черном сюртуке,
С распятьем неизменным на груди,
Я опознаю суть твою везде,
Какое имя мне ни назови.
У старого кадила новый бес
Играет с нами в рясы и псалмы…
Но девочка стремится ночью в лес,
Чтоб с мальчиком взобраться на холмы,
С которых видно сотню новых звёзд
/По осени они всегда цветут/…
Встаёшь до них почти что в полный рост
И ждёшь, пока они тебя сорвут
И унесут куда-то далеко
/Скрипичный мастер был когда-то юн/…
Но на столе, как прежде, молоко,
Оранжевые листья старых рун.
На площади, у дома номер семь,
И мальчики, и девочки стоят,
Непрячущие звонкую свирель,
Серебряный непрячущие взгляд.
Ящерица откидывает свой хвост и ей насрать, сколько он с ней был. Свой хвост, понимаете? Так что нечего держаться за людей, которые даже не ваши!
Никто так не поддерживает имеющийся порядок, как бездействующие.
Даже охарактеризовав всё одним словом, можно наплести с три короба.
`
… и подумал Господь, создавая и множа миры:
- не нарушить ли правила поднадоевшей игры?..
И бродя по садам, бубенцами лениво звеня,
Он наверно… от скуки?.. на кой Он придумал меня?
Я обычная курица - только с «дырой» в голове -
неспособностью к главному - поиску пищи в траве
а с наклонностью к глупостям - то бишь - художество… стих…
Что никак не меняет питательных и вкусовых
отличительных качеств бульона, где курицы труп
атрибут обязательный так же, как в челюсти - зуб…
И средь куриц счастливых, несущих то чушь, то - яйцо,
мне все время мерещится Господа - где Ты?- лицо
что с довольной улыбкой - то с неба, а то - сквозь забор,
с интересом внимает, как тюкает шеи - топор…
И дымится кастрюля… и чистятся лук и морковь…
А в моей голове все толкутся стихи - про любовь
неизбежность, напрасность, надежду, кастрюлю, покой…
Только клюв вам - не рот… и в «ко-ко» кто услышит «на кой?»
Тюк…
В России все дороги к счастью
Своим путем ведут особым,
Тут если кто добился власти,
Тот будет верен ей до гроба.