Воспоминания…
Поёт, о чём то вдалеке рожок пастуший,
Остановись.И налегке, его послушай,
Тебе споёт он о весне, родной сторонке,
И о глазах девчонки той. Ну той, девчонки!
Ты вспомнишь вечер тёплый тот, вдруг станет зябко,
И в память лодка поплывёт, любви короткой!
Преодолеть бы ей поток! Она без вёсел!
Но мир красив! Но и жесток! Её ты бросил!
Но, не бывает ничего! В судьбе случайно!
Наступит срок. Когда тебе.Жизнь скажет:-Крайний!
И на пращанье подарив зелёный сполох,
Уйдёт.Надежду разбудив! И, мыслей ворох!
Поёт, о чём то вдалеке рожок пастуший,
Остановись.И налегке, его послушай,
Тебе споёт он о весне, родной сторонке,
И о глазах девчонки той. Ну той, девчонки!
Чтобы не нуждаться в любви - люби, и будешь богат.
Не ждите любви от других - с чужого стола сыт не будешь.
Так как думаешь ты, не значит, что так думает тот, на понимание которого ты рассчитываешь.
Чтобы было всем всё понятно, надо чтобы другие знали, что тебе тоже всё понятно.
То, что понятно тебе, не значит, что понятно другому.
На своем пути ты встретишь 3 категории людей: тех, кто поменяет твою жизнь; тех, кто попытается её сломать и тех, кто станет твоей жизнью.
Жизнь замечательных людей - учебник жизни.
- Почему ты не заведешь семью? Детей?
- Не хочу делится.
- Чем?
- Сладостями конечно!
Потому-то так и ценны люди способные излучать свет и тепло, что слишком уж темно и сыро порой во многих душах.
И что бы кто ни говорил, а если он хочет - он звонит, пишет, едет. Даже если у него совсем нет времени и он завален работой, если дождь, ветер, мороз и его ждут друзья. Если он не звонит, не пишет и не едет - значит он не хочет! У мужчин всё проще, есть желание - есть действие. Не утешайте себя выдуманными оправданиями его молчания.
Когда-нибудь, глубокой темной ночью
Ты будешь просыпаться рядом с ней.
Она тебе на ушко прострекочет:
«А расскажи о бывшей о своей».
И вновь меня ты вспомнишь и закуришь,
И растворишься в дыме, как во сне.
Потом, закрыв глаза, невольно будешь.
Ты будешь говорить ей обо мне:
«Она была единственной такою.
Наверно, ей на свете равных нет.
Любила помолчать она порою,
Любила дождь, любила лунный свет.
Меня любила всей своей душою,
Бывало, ревновала, иногда…
Она была особенной такою.
Такой не встречу больше никогда…
Ты замолчишь, в душе вдруг станет тесно.
Твоя подруга спросит тут опять:
«Раз, хороша она, так, что же вы не вместе?».
- Она устала, - скажешь ты, - прощать…
Я люблю свое прошлое. Я люблю свое настоящее. Я не стыжусь того, что я делала, и я не жалею о том, что уже не могу этого делать.
Пусть всё не так,
и не сбылись мечты,
и одиноко,
словно ветер в поле,
ну нафик,
в Новый год грустить,
ведь ты живой -
чего же боле?
Нереальными выглядят числа,
Похоже, меня околдовали.
Играл в войнушку в тёплом подвале,
Не заметил, что юность прокисла.
В памяти пробел, в мозгу затменье,
Пропали сорок лет с киноплёнки.
Помыслов не было о ребёнке,
А внучка уже клянчит варенье:
«Деда, помоги, размажь по булке», -
Я думаю, кого она просит?
Осознаю… И мне крышу сносит,
Будто застрял в теснейшем проулке.
Клаустрофобия. Коченею,
Симпатяга разводит руками:
«Говорю, дед, простыми словами…»
Истуканом торчу перед нею.
Я память запру на замок,
подальше запрячу ключ.
На ближней развилке дорог
укроюсь завесой туч.
Всевышнего буду просить,
чтоб мой остудил накал.
Чтоб пытку-обиду забыть
Господь мне возможность дал.
Дрожащей рукой в ночи
я выпущу память опять.
Ненужные брошу ключи!
Я буду молиться, страдать…
По капельке день ото дня
обида… начнёт уходить,
оставит в покое меня…
…Но как же мне… трудно простить!