Нехай пiдождуть невiдкладнi справи.
Я надивлюсь на сонце i на трави.
Наговорюся з добрими людьми.
Не час минаэ, а минаэм ми.
А ми минаэм… ми минаэм… так-то…
А час - це тiльки вiдбивання такту.
Тiк-так, тiк-так… i в цьому вся трагiчнiсть.
Час - не хвилини, час - вiки i вiчнiсть.
А день i нiч i звечора до рання -
це тiльки вiхи цього проминання.
Це тiльки мить, уривочок, фрагмент.
Остання нота ще бринить в повiтрi, -
Дивися: Час, великий диригент,
Перегортаэ ноти на пюпiтрi.
Вот знаете это чувство после стрижки, когда голову моешь, трогаешь ее в секундной панике: Где? Где мои волосы?
Такие же ощущения по отношению к молодости.
Только уже не вырастет
Это только на праздник! Положи на место.
И она послушно запихивала белые колготки в комод и натягивала ненавистные рыжие, в мелкий старушечий рубчик. Подтягивала их, прячась за дверью, только ткань на коленях все равно провисала, и напоминала сдувшиеся рыбьи пузыри.
- Можно открыть банку горошка?
- Нет. Это на оливье.
- А когда будет оливье?
- На Новый год.
И будни брали в плен. И на ужин каждый день были одни и те же макароны с домашним кетчупом и чай с твердыми, как цемент, сушками. И нельзя было трогать высокие гостевые стаканы, выставленные за мутным стеклом серванта, есть шпроты без особого повода и носить бабушкину брошь-камею. Душиться и надевать новую комбинацию (это только в больницу). А потом праздник наступал, только колготы оказывались малы, и приходилось плестись в школу, стесняясь низко сползающей ластовицы.
И до сих пор многое остается на потом:
отдых, мечты, размышления, «прости», «я тебя люблю», уроки танго, Эрмитаж, торт «Захер» и новое постельное белье.
Все ждем какого-то события.
Подходящего случая.
Лучших времен.
Окончания войны.
Еще одного понедельника.
Наступления зимы.
Большей ясности.
Стабилизации экономики.
Прихода лета.
Выборов.
Чтобы подросли дети.
Выхода на пенсию.
Избавления от насморка.
Отпуска.
Повышения зарплаты.
Все на завтра…
На «тот» праздник, который может не наступить…
Проходят разве годы? Жизнь летит,
Порой не успеваешь оглянуться…
И, кажется, вот двери распахнутся,
А там - ни бед, ни горя, ни обид…
Когда-то ж это было… Но когда
Смогло все это в память превратиться?
Листая за страницею страницу,
Вдруг понимаешь, что не молода…
Жизнь сединой окрасила виски.
Уже не мамой - бабушкой зовешься.
И, лишь порой, случайно встрепенешься,
Услышав за спиною «Де-во-чки!..»
И оборачиваясь с радостью назад,
Наивно ищешь дорогие лица
За этой странной временнОй границей…
А видишь лишь печальные глаза…
Безжалостное время не щадит
Ни женщин, ни мужчин. Ему нет дела
Ни до души твоей, и ни до тела…
Оно бежит… Бежит… Бежит… Бежит…
Интернет отнял наши любимые книги,
Да и нас он у книг отобрал,
Все зависимы мы, те незримы вериги,
К монитору которыми рок приковал.
Курильщик прокуривает свою жизнь весело и с огоньком!
- иz -
Трачу слишком много времени на раздумья: - «А если…, а может…, сделаю правильно…, сделаю не правильно…, будет хорошо…, будет плохо…» Боюсь, сомневаюсь, опасаюсь, а жизнь между тем, про-хо-дит! А вот возьму и решусь, и брошусь, пока не поздно. Возможно научусь летать, а не только падать.
Мне звонят, говорят: - Как живете
- Сын в детсаде. Жена на работе.
Вот сижу, завернувшись в халат.
Дум не думаю. Жду: позвонят.
А у вас что? Содом? Суматоха?
- И у нас, - отвечает, - неплохо.
Муж уехал. - Куда? - На восток.
Вот сижу, завернувшись в платок.
- Что-то нынче и вправду не топят.
Или топливо на зиму копят?
Ну и мрак среди белого дня!
Что-то нынче нашло на меня.
- И на нас, - отвечает, - находит.
То ли жизнь в самом деле проходит,
То ли что… Я б зашла… да потом
Будет плохо. - Спасибо на том.
И что только мы не делаем, чтобы быстрее прошли рабочий день, несчастная любовь, осень или дурное настроение… И только жизнь проходит сама, без всяких усилий с нашей стороны.
От большого ума, только горе.
Было легче и проще по-дури…:
Будоражило солнце и море,
Засыпали, обнявшись под утро.
А сейчас, у черты пограничной,
Даже номер гостиничный в тягость.
Все пристойно и очень прилично,
Но давно почему-то не в радость.
Хоть никто никого не неволит…
И пять звезд, и крутой ресторан -
Мы уже себе можем позволить.
Нооо… не хочется ни хренааа…
Я курю бесконечно на лоджии
И «беседы беседовать» в лом…
А на пляже, как правило, тоже,
Лишь одна болтовня ни о чем.
Лень и скука…, а значит - «приплыли»…
Как нарочно, завис интернет…
Ты зеваешь у телека с пивом,
Да и чувств никаких уже нет.
Вроде и не чужие, а тошно…
Бьет за окнами жизнь у кого-то…
А у нас все давно уже в прошлом,
До последнего выбрана квота.
Засыпая, на разных постелях,
Кто-то скажет, зевнув: «Это -„край…“»
- «Может нам развестись, в самом деле?»
И в ответ, равнодушно: «Давай…»
чашка кофе, сигарета.
пять минут и побежал…
то ли осень, то ли лето,
то ли море, то ль причал.
мчится жизнь без остановки,
не воротишь время вспять.
мозг устроил забастовку
ставит нА душу печать.
но душа, поправши нормы,
вновь в полёт стремится ввысь
эфемерно и без формы…
впрочем, как почти вся жизнь…
я не плачу, не жалею,
констатирую, лишь факт -
жизнь летит, как пух и перья…
очень много в ней … не так…
Любимы или не любимы,
Лишь в силу тягостной привычки,
Проходим мы друг друга мимо
Уже не веря в необычное.
Не веря в звёзд расположенье,
Не веря в волшебство заката,
Не веря в силу притяженья,
Что раньше нас вела куда-то.
И равнодушны, и спокойны,
Лелеем душ невозмутимость.
Но как-то странно жизнь устроена -
Так жаль потом, что жили - мимо…